[Cal dir que això es veu millor en d'altres formats. Com els que hi ha en aquesta adreça:
https://archive.org/details/@cr_morell
Aneu-hi, si us sembla que bé.]
]
De
Tota Mida.
(Die
Toten inmitten.)
Carles Reig.
(Memòries
de la terror que et rau al crani i t’hi rosega incessant amb
rau-raus d’horror.)
Sempre a
la vida he volgut tornar a la pau de l’infern.
Em deien
que era una mesquina ‘merdolla’
(merda d’olla) de miserable petit dimoni qui, per massa remorós, i
per haver empudegada la pau de l’infern, em castigaven a néixer.
L’oncle
Trom qui, mercès a la seua immensa bondat, em recollia, em punia
terriblement i constant per al meu bé. Catorze o quinze dones eren a
les ordres de l’oncle Trom. Amb el seu nostàlgic violí, l’oncle
Trom menava, impecablement, el joc. Fou ell, o alguna d’elles, qui
m’havia dit que fui fill d’un altre anònim passavolant, un tal
senyor Taç, Çana Taç, un de tants d’aquells qui de vegades es
plauen de visitar’ns per a cardar’s unes quantes de verges mentre
es passeja pel aquest món merdós...
«Tret
que, és clar, ta mare de verge, re. Era una puta qualsevol, qui se’t
morí parint-te.»
Fatu,
creure’m fill d’un dimoni, de vegades em feia considerar molt
millor que no tothom altri pels voltants. Fins que no... Que em van
fer veure que només era un de més d’aqueixos animals, els més
detestablement brutals, qui som pertot arreu, com petits paràsits
del fruit podrit del món. Un humà. ‘Una
màquina de confeccionar merda, qui al capdavall es mor cagant’
(com me’n record que em deia en Groddeck).
I en
acabat, no he caigut mai més en la temptació de servar l’estúpida
noció que soc millor que el ‘pitjor’
dels espècimens d’aqueixa bruta espècie d’animalot.
Mes
dents (mos ullals) i mes ungles (mes xarpes) —
i mon sexe d’esborronadora luxúria —
són testimoni de la meua intrínseca animalitat —
i
les horrors que emergeixen de continu del meu cor, en són de la meua
avolesa, o malignitat —
per amagada que la porti —
potser, la pobra, per timidesa, no ha tinguda ocasió de manifestar’s
encar gaire, però això no vol pas dir que no romangui latent —
què hi vols fer? —
no
hi pots fer altre —
les coses són com són. Ets un qualsevol maleït animal.
Això és
segur. Cobejança, enveja i rancúnia (sovint per greuges sols
imaginats) t’hi romanen abjectament encastats —
la teua ànima és feta d’això. Reconèixer-ho no costa gens.
Un altre
autòmat dominat per l’odi —
un odi sovint sobtat i indeturable, vingut d’enlloc, diabòlic,
posseïdor.
Popant
propà, els dels ramat, lents de forces i encar pus d’idees, van
surant —
no
sé pas com s’ho fan. Tu no hi reïxes. Massa de cabòries. Massa
de pors.
Tots els
fantasmes del món, pesos feixucs pel que feia a la vitalitat i
facilitat de moviment, prenien, d’allò pus llambrescs, les escales
del cel que atenyien, dalt de tot, l’infern tan gruat —
en
pujaven els esglaons de quatre en quatre. I tu arrelat sense remei a
la vergonyosa terra.
Una
terra de maleïdes tempestes, que et duien a espitxar-la
d’esfereïment. L’oncle Trom, per a corregir’t, agafà quatre
corretges, i et lligà braços i cames als ferros de la barana del
balcó i l’huracà apocalíptic s’ho enduia tot, i els llamps i
els trons assenyalaven la fi de tot l’existent, i tu t’enronquies
i ningú ja no et sentiria mai més patir. Prou. Prou, deies. Prou.
Infant sense ambicions d’anar ja mai més enllà, de lleixar’s
emportar per cap vent traïdor ni de moda, ans de romandre al seu
conegut familiar infern particular.
Tantes
d’assassines tempestes que haig despeses exposat, a la intempèrie.
Mos membres hi esdevenen distants —
cames i braços, i cap i ventre, esclatats i allargassats vers els
quatre punts cardinals —
i la
cigala, super-aerodinàmica, disparada vers el nucli roent del pinyol
totpoderós —
d’on
cada llamp assassí no surt, cercant, cercant, infructuós.
I fou a
conseqüència de qualque trauma, ja no sé pas quin, que llavors
tots els queixals se’m corcaren. Cada dimecres, durant tota una
dècada de merescuda tortura, el bon oncle Trom, amb unes tenalles,
me n’arrencava bocins.
Nits
interminables d’insomni, amb les dones cardant a les cambres de la
vora, amb anònims passavolants, i part de dins el crani m’hi he
fet escriure, burinar, a poc a poc, les xifres de totes les fórmules
bàsiques que destrueixen de continu l’univers. Una infinitat.
Si us
esternudava, mos mocs expulsats com gits volcànics, veies si n’eren,
de terriblement càustics —
pertot
on toquessin, n’escalabornaven les vores, o àdhuc en foradaven
cors, ni que fossin de caixes fortes.
Provocatiu
bufó, paral·lelament, tot allò que deia —
els vituperis, les exageracions —
sonaven
a autèntics epitafis que et trobaries, banalment, a cada cementiri.
Al llarg
de les monstruoses ziga-zagues que fot el temps, em veig tanmateix
repetidament blasmat, a tongades molt més cruelment i tot que de
normal, ultratjat
amb tota la raó dels virtuosos, i atuït amb veredictes i símptomes
letals.
«Ens
fots careta d’innocent, malparit, mes és conegut que cada innocent
cuquet, per males influències, es dissol en verinosa virulenta
vermina. No et pensessis mai que no t’hem calat. Et tenim guipat
per a l’eternitat.»
No
em podia amagar enlloc. I m’amagava pertot. Massa treballat per
aquells fútils neguits, sobtadament
quelcom em féu veure el món amb els ulls orbs del clatell. Com tots
mos predecessors —
cercles i cercles dins cercles enfonsats —
abominí
de tota confiança, no em fií de ningú —
de
ningú —
ni de tu, ni de tu! —
li
dic amb mal geni al carallot espill.
La
‘große
Lüge’
del món —
qui se la creu? El fàstic al món em provocava arcades.
A
ca l’adroguer, rere la gentada, veia al trebol un iris arcat
d’insídies que davallava rere les olivetes, els cigrons i les
arengades del taulell, esbiaixat, porfidiós, devers un abís, un
balç, sens fi. I la botiga n’era el darrer replà. ‘M’hi
llençaré, m’hi llençaré’,
em vaig dir, i era en el procés de metre en operació la meua ardida
resolució, quan un soroll de dones en eròtic apassionament (en
esbojarrat verriny) m’obstruí l’acció dels ressorts tendinosos,
i romanguí, moltó obsolescent qui ha perdut tot son coratge, si mai
n’ha servat mica, a lloc, aixafat com derisori nugatori fong
trepitjat pels esclops d’un miler de vaques en zel.
Un
home meravellós havia entrat a ca l’adroguer.
Segur
que era mon pare, absent tots aquells anys. Mes, si era de debò que
em venia a cercar, per què només s’ocupava de totes les caòtiques
lascives clientes qui se li arrapaven a la roba?
«Senyor
Taç, senyor Çana Taç»,
volia dir-li, balbuç, «virtuosíssim
violinista, us n’oblidàveu potser del vostre molt car plançó?»
Però, amb els queixals arrencats assíduament, anava així mateix
perdent bocins de llengua, i era incapaç de mai fer’m entendre,
altre que per àfons signes de mans i variats glop-glops de gola.
Per
això, i pel posat, tothom sempre s’ha cregut que no hi soc tot. I
ai llas, així i tot, hi soc de massa. De massa.
(...)
(Memòries
de l’entotsolament tot-protectori, i les conseqüències, per
causes meteorològiques, del nefast abandó del projecte.)
Glaçat
en presó de glaç permanent durant èpoques senceres, totalment a la
mercè dels íncubs de pell de foca i pruents penellons a les aletes,
i sentint i ressentint a cada orella els violins sentimentals de les
com més anàvem més allunyades dolces nits d’estiu, magmes i
laves bolcats, com sanglots rudimentaris dels volcans de
l’horroritzada terra, la qual coneix, d’ençà de néixer, el seu
destí de mort per conflagració còsmica, laves i magmes, doncs, que
es tornaven catifes de pelfa a mos peus agraïts, finalment estort,
quan encar em desfaig lentament, n’acab fent cap assegut ara mateix
a un traspontí d’un vagó de tercera d’un tren de fums i
estalzins...
No pas
que no trobés solaç bo i guaitant per la finestra; hi retrobava a
la memòria remota els graons esborrats que menaren al pont o a la
font...
Tret que
tot se t’esborra amb els anys. On deuen parar? Un enyor llunyà de
passejar damunt la neu pel bedollar, i... No. És inútil. Ni pont ni
font al front. Partits vers enlloc.
Una dona
no gaire lluny d’on soc, perfumada (ecs!),
la seua veu que retruny, tanmateix remota: «Sou
vós, qui tus?»
—Sí
senyora, ai llas. No fa gaire que... amb prou feines si... fa molt
poc encar... ara mateix com qui diu... era congelat... I això de
fondre’s... de descongelar’s pren estoneta, fa? Cap jeroglífic a
resoldre amb gens d’enrònia o cobermòrum, vós. Cosa normal.
A poc a
poc, d’altres veus, nous estrèpits, tanta de xafarderia cargolada
entre els anguniats viatgers arraïmats! Un ennuec unànime. No soc
sol d’estossegar.
Ningú
altre no sembla adonar’s de l’encant de l’exterior primaveral.
Safranets, jonquilles, flors d’ametller, i una claror dolça que
s’instal·la abnegadament damunt tot el sensacional paisatge. Hom
s’esfondra el barret fins a les celles. Hom s’escarrassa a fer’s
no gens diferent.
Qui
comprendria que en acabat de viure en estat latent en un petit
negligit nínxol a tall d’estatueta insignificant, em puc bellugar
a lloure i travessar murs, i amb prou traça puc fotre guitzes i
mossecs.
On dec
anar?
A trenc
de partir vers enlloc, una forta temença em demorava. Tot viatge
vers enlloc pressuposa el passatge per mantes d’ignomínies, i
reguitzells d’atrocitats llefiscoses, com ara les que hom sol
llençar’t damunt, una diversitat objectes horrorosos, a tall de
budells arrencats de fresc, i d’altres entranyes com dic ben
llepissoses.
«Benvinguts
a Enlloc.»
Diu la pancarta. Ull viu, no diu pas ‘benvinguts
enlloc’,
ans a Enlloc, com si Enlloc fos de fet un indret físic, no pas
qualque altra falòrnia de reialme imaginat per ments d’ignars i
acollonits troglodites d’aquells qui ens calia patir fa milions de
saons.
Crec que
el tren s’aturava per a mi tot sol. Ningú altre no hi davalla...
Calla, vols...? Reemergies del fons de les edats i no és pas tan
estrany que tot et sembli estrany. O són tot plegat delits
fantasmagòrics dels soliloquis confessionals d’un cervell
descordat?
Tots
aqueixos incongrus artefactes et demanes per què deuen servir. És
normal que pateixis totes aqueixes ruptures subliminars... No
esdevinguis tanmateix massa contenciós ni derogatori a llur
presència... Contemptibles arguments que repudien tants d’invents
mecànics canònics elèctrics quirúrgics... Qui sap, és quelcom
que podria esdevenir extremadament contraproduent.
Cert que
et demanes què se’n féu dels grius i mantícores amb els quals
visqueres... Segurament es transformaren en totes aqueixes
ensinistrades bèsties casolana, en cap cas no pas gens millors...
repulsius gossos... serps i simis i elefants... i sempre les mateixes
inconsolables vídues... plepes sense cap altre objectiu que el
d’emprenyar el proïsme...
I tots
aqueixos ídols qui la gentussa adoren... museus amb petites icones
rosegades pel temps i la mar, abans inaccessibles i ara llençades
com força insubstancials romanents de derelictes a la platja...
Udolen
elegíacs els mussols i la nit s’ha estimbada damunt aquest poble
deshabitat. Unes ràfegues d’estopenques fragors de ferradures se
senten pels guarets. N’arriben fins ací toies de sutge i
polseguera. Dels genets, però, no se’n flaira cap escalaborn ni
disfressa.
Anfractes
de guspires s’aixequen de la terra tòrrida. Parpelleigs fugaços
de Sol i Lluna. Sembla que el temps és boig i s’accelera tot sol.
Aviat, si continua gaire així, se n’anirà a dida.
Surten
lentament d’un xibiu dissimulat crits d’erudits de qui la
forassenyada vàlua ensorraria les universitats. Són gloriosos
veterans de les guerres. Llur ardideses les demostren en paraules. Al
bossat de sota la barra n’hi ha qui badallen dormint, cosa no gens
fàcil de fer. D’això se’n diu autèntica proesa, o heroisme
sens parell. N’hi ha un altre que et mostra la marca d’una
mossada de gos al tou de la cama dreta i et diu que allò ve d’una
granada que li esclatava a frec. O que a les vísceres adjacents al
cor i a la freixura la metralla hi esguitiva amb conseqüències
higièniques no gens superficials. Que amb allò, tanmateix,
sobrevivia a manta de pesta.
He gosat
parlar. He dit que personalment em sabia greu de presumir, però que,
compareu, companys, hom m’aïllava segles i milers de segles
sencers a una cel·la sense cap atractiu altre que el silenci complet
i la immobilitat sense fissures, i nogensmenys l’endemà de
l’escapatòria, hom s’esvaeix nedant a l’oceà de vinagre, s’hi
esvaeix, vull dir, s’hi ofega i s’hi enfonsa i només reïx a
sortir per la bunera oposada, al fons abissal, el tap de la qual
providencialment no saltava per un instant; per un instant, companys,
no fos cas que l’oceà es buidés i ningú no pogués mai més
rentar’s la carranxa i les aixelles.
No els
he dit re dels grius i les mantícores del meu carrer no fos cas que
allò els excedís, i no es creguessin cap dels meus contes, i amb
allò no em convidessin al vermut amb seitons i popets, i anacards i
festucs.
Una
donota amb l’ànima estòlida d’un pòlip qualsevol, se’m
llença damunt. Ep, que no estat cusc, cast i verecund durant milions
d’anys per a ara emplastra’m a cap altra delusió de bessó
esgarriat pels esguerrats meandres del desenrotllament còsmic. Em
pariren únic un parell, crec, de molt poc ‘evoluïts’
quasi-humans. No arribàvem al meu barri ni a pitecantrops, no fotem.
I ara aqueixa morsa se’m voldria aparellar. Fugia apedregat per les
riotes.
Complagut
amb mi mateix, l’urc de la vanitat m’empeny a millorar’m amb
cada desglaç. Soc el més gloriós dels veterans.
Essencialment
un màrtir del triomf distanciat i recurrent, no me’n puc estar de
relatar tantes d’etapes on la satisfacció sobreïx i es vessa, i
apaga els fogons, i inunda els voltants amb resultats sovint prou
catastròfics. A l’estació deserta, hi esperaré una altra
eternitat pel tren que farà cap una vegada o altra. Em mantindré
despert, sempre despert.
Sents
com xiula? Abrupta locomotriu que trenques l’amorf horitzó en mil
bocins de vidres que mirallegen, i ara! Sí que et costa pujar la
costeruda costa! Et gronxes i balanceges a cada tram fins que no
assoleixes que t’enxampi i t’atenyi cada fi del món, i llavors,
només llavors, recomences a enfilar la boteruda via. Constel·lacions
de vies inexplicables altre que a través cap bona imaginació.
No vaig
conèixer mai cap del meus familiars. Vaig caure per error o a dretes
per la finestra del vagó on em pariren. M’abandonaren a la gola
d’un griu, i el griu, o la seua dona, m’alletaren. El glaç ens
tombava damunt, una llau de quilòmetres d’alçada.
Amb
prims llavis d’oblit puc sargir a la babalà reminiscències
vagues. Estic segur de no equivocar’m mai. O no gaire, miques,
filagarses, brins eixuts, pellofes.
Relluen
irisats els vidres de les finestres dels promesos vagons. Aviat hi
serem... Balb d’esperar, no arribaràs mai. Aquesta estació l’han
condemnada fa centúries pel cap baix, em diu la pòlip, encar
encastada com malúria a mes entranyes. L’hivern més dur
s’atansava, gegant maligne amb ulls de glaçons i dents de
caramells. A atapeïts eixams volen les volves.
Se
m’endugué, donota calda, fet un bolic, o a tall de pardalet
enfredorit, ben enfonyadet a la seua sina.
Em sents
piular? Tot allò et dic, nits de foc somort, és la mera, escleta,
clara, veritat. Bona nit.
(...)
(Memòria
d’una altra molt errònia, tret que benauradament breu, immersió a
la vida pública.)
Quantes
de grapes de maleïts graponers molt savis ni saberuts, ço és,
d’idioteses pseudo-lingüístiques claferts, o dogmàtics
correctors polítiques, tots plegats amb ínfules d’inquisidors,
m’esmenaven (emmerdaven!)
el text abans el públic no se n’assabentés, i es pensés que era
un altre imbècil corrent, dels qui treien pit i amagaven el vit
(molt
de pit, gens de vit)
(pit,
rai; vit, gens)
(pit
fictament explosiu, vit autènticament diminutiu)
a diaris i televisions, amb llurs propagandes mèrdiques de
datspelcul?
Per
què al meu palteret, tothom es creia que hi podia fotre les ungles i
tastar-hi? Escolteu, vós, allò era horrorós.
Qui
vulgui publicar mai res, ja sap a què s’exposa.
«—Censors
de totes les dèries ni manies
Hi
afegiran llurs desvaris i estirabots
Llurs
cagarrines.»
(...)
(Els
estranys existents a l’efímer núvol negre del no re. Llur
abassegadora ambició, cobejosa vanitat.)
Davant
tota adversa vicissitud, àdhuc catastròfica, cal dir ‘això rai,
i tirar envant’.
Al
boldró idiota dels estranys existents mai no hi he pertangut.
Com
els ninots de neu qui naixien perfectes i a mesura que creixien es
fonien, així els nadons de les darreres generacions. Només persones
inexistents, ens n’adonàvem, del cas. Creixien i havien
esdevinguts adolescents i veies que s’havien deformats, i
esdevenien adults i pràcticament ara havien esdevinguts amorfs.
Normal
que me n’adonés. Ninot de neu jo mateix, qui es desfà i a poc a
poc s’esquitlla discretament eufòric pel freu dels pilons de
l’entrada del jardí, lliure al capdavall, volent-se reòfil,
corrent doncs tot desmanegadament devers la claveguera i el riu, per
a raure-hi, amb sos companyes les aigües, lluny de la vituperadora i
irrespectuosa gent qui l’ultratjaven disfressant-lo de clown, amb
nas de safranòria i ulls de ratats botons de l’abric del padrí
mort.
La
solució és sempre d’ésser sol, soliu, entotsolat, en solitud,
amic dels objectes inanimats, mai traïdors.
A
quin aparell t’aparellarem?
Demanaven als soterranis inquisitorials els torturadors llogats per
les corporacions. I no hi valia mai de plànyer-s’hi mica. Allò,
al contrari, els esperonava a la crueltat.
Per
llei d’auto-preservació, essent el fi de tot cos d’arribar a la
fi si fa no fa sencer, més val fondre’s abans l’aprehensió. Que
els estranys inhumans es trobin amb fang a les mans. Fang per a
formar encar. L’irreprimible desig de garlar cal estroncar-se’l
de soca-rel. Qui no diu re, esdevé no ningú, hom s’oblida de
comptar-lo per a re. Sempre et respon (sense respondre’t, aglòs)
amb la lògica més lògica, la de l’enterramorts. I sempre té
raó, tret que ningú no ho sap, i no el pot doncs penalitzar per la
raó d’heure raó.
Me’n
record que ho cremàvem tot per a mantindre l’escalfor del forn.
Boll, pellofes, pellerofes, clovelles, clofolla, closques de nou,
safatans...
De
vegades, el corrent se n’anava i només hi vèiem, a la llum de les
flames, els ambigus orgasmes de les flonges
inaferrables ombres; eren coits gens sostinguts, no duraven ni de bon
tros el que duraven els dels pardalets, i ens inspiraven a ésser
esparsos com elles, i a oblidar-nos per sempre més d’aquelles
patològiques lubricitats que emmalaltien els esperits dels estranys
de les vanitats il·limitades, i els abocaven a despeses enormes
balafiades en idil·lis de bajans.
Als
murs blancs i escrostonats s’hi estampaven així mateix lúcides
imatges d’impressions oníriques, on glaçats combats inexhauribles
es metamorfosaven en eixams de papallons impulsius qui es prenien
estúpidament per lleons reduïts a un precinte circense. Aviat
serien condemnats a mort, per molt buidament vencedors que
s’assumissin.
I
me’n recordava de fets mai ocorreguts altre que en d’altres
impossibles vides, i de la dita d’en Llançalot, «L’adúltera
sempre és l’altra».
Passava
pel carreró i un greal amb orquídies espetegà damunt les
llambordes. Era dejorn en la nit, hores on les famílies s’encantaven
davant el televisor, i mentre en les ombres triomfaven les amenaces,
la pobra Ginebra, abandonada pel brutalment vanitós Llançalot, qui
amb la seua agressiva humilitat l’havia repudiada per a fotre’s
exclusivament de la part del déu més animal i ridículament tinyeta
dels inventats, se la pelava (eixelebradament, i amb formidables
friccions, es barallava, en duel singular, amb el seu cony i amb
trencava lots i lots de llances, llances innombrables, en aquell
fantàstic reialme sempre nocturn dels desconsolats devora la
rogallosa badia).
Sota
el meu esguard d’adelerat jovençà de rere el vidre intempestiu,
se la pelava i, unànimes i corals, jo i tots els afollats embrions
nostres, acomplíem la calguda cerimònia, fins que, enverinats qui
sap per quins mals bocins, tanmateix molt sòbriament ni digna, no
quèiem morts.
La
pluja dels plaers omplia els prats. Cada
tomb de corda al bony del nus ens collava ensems més i més forts.
Ja no ens descompartiríem sinó amb la mort de debò, la grossa, la
terminal.
A
l’altre costat del film invisible, en Llançalot betzol, a qui li
tolc la dama, se li descusen
les costures, i para boig, aquest cop sense retorn. Bon desembaràs,
favot! La seua figurada, imaginada, ‘identitat’ se li havia anat
engreixant de foteses i falòrnies on ell, quina casualitat, era el
triat, l’elet, l’elegit, l’únic, i se n’anava curullant,
engreixant (d’aquella merda), fins que fot el pet que foté el
granot qui es vol bou.
En
canvi, això em duu a l’esment, pel que fa a la meua heroica
persona, que re no hi duu de coratjós ni virulent, altre que als
budells. Uns budells de hiena que delinqueixen, llampants, i amb
químiques microscòpiques, sedegosos, posen setge, amb trons i
llamps rai, a cascuna de les cruïlles, a les qual faig cap,
arrossegant-m’hi i panteixant feixugament, com un cuc exiliat a les
perennes polsegueres del silenci i el tabú.
Colcant
malarecs llangardaixos, no pas gens victoriós mai, ni autoritari —
justament totalment el contrari del que es veu que sovint fotia
aquell altre ximple no ningú d’en Vixnu, qui colcava, ell, en
Garuda, pensant-se qui sap què i la gran cosa — m’arribava,
desconfit i a les últimes, pujant les darreres filigranes del fètid
clavegueram, al lloc repugnant del darrer brètol carnatge.
Garlaven
els suara mateix tan acarnissats criminals, i en presumien gros,
entre festeigs i trofeus, de llurs indignitats i complicitats. Res no
els re-envigoreix com recordar els volpells greuges i maltractes que
entaferraren als perplexos esglaiats.
(...)
(Nat
desfet.)
(Rat
aculat.)
Perplex
davant tanta d’horror, pus no en puc dir.
Cada
cop que tombava dins un niu d’escurçons com aquell em tornava a la
memòria la darrera imatge. Una altra adotzenada imatge, recurrent,
com les que et venen abans aquella mossegada que et duu directe a
l’enlloc.
Rat
moribund aculat al darrer racó, repassa mentalment rosegats fulls de
la seua estupefaent estada. Aqueixa finalment gairebé del tot
escolada sessió d’aflamat enlluernament que tant no l’ha
neguitejat, sense repòs, a cada instant.
Res
a rembre-hi, en realitat.
Nat
desfet. No s’ha ensopegat mai enlloc sinó desfeta. Rat miserable.
Merda i remerda continuada. Res altre. Enganyifa i prou. Amargor
total. Pus ni pot afegir-hi. Mor. Se li tancava la sessió.
(...)
(Memòries
alternatives de sentides escaiences.)
Òpals
d’oprobi eren les bromeres a les comissures dels llavis de les
hurís. Indolent espieta, qui es netejava amb llurs sabons amb
precioses auloretes de cedres i albellatges, podria tanmateix xerrar
totes llurs faltes a l’omnipotent capità del violí ronyós. I
llavors quina emoció! Quin desastre per a l’odalisca implicada!
Son rovellat encant el capità te me li rovellava pitjor encar.
Eunuc
advers (pràcticament al·lèrgic) a l’harem (o millor, bordell) de
l’oncle Trom, amb les seues donotes dins, totes plegades
esdevingudes, als meus ulls de sapastre, de més en més revingudes
carronyes, o zombis d’obscures bromoses criptes.
Tret que
en aquell teatret de nyigui-nyogui no pas que hi sigui cap pegat
estrany. Hi pertanyc perfectament. És a dir, si considerem la meua
sinistra fal·lera per a identificar’m amb els blàtids. La dèria
quotidiana de viure per sempre en foscor i silenci, escorcollant
encuriosit per les molt interessants esquerdes d’un qualsevol
soterrani tanmateix delitosament infernal.
A
l’harem de l’oncle Trom, totes hi som sotmeses al flagell
destructor de la idiota idea d’un pòstum paradís a atènyer.
Car en
aquesta realitat on ens podrim no pot ésser que hi duréssim gaire
sense assajar el gran remei del suïcidi.
Es veu
que hi ha la fórmula provada, per força d’acurades anàlisis
científiques de les biografies dels personatges amb més longevitat,
que... «—A
més tacons rebuts de petit, més anys afegits a la teua
trajectòria.»
Sembla
que allò que et vagin ataconant, t’enforteix la cotna, i el cos
aguanta en acabat millor el transcurs de les èpoques. L’esperit de
supervivència et rebia dosis i dosis de vim reenvigoridor.
Així
que cal batre els infants, i com més, millor per a ells, al
capdavall. Qui ho hauria dit que els feixistes havien raó també en
aqueix altre detallet?
Ara, una
cosa és certa sense retops de cap mena. Allò que compta és el cos.
I prou.
Quan el
cos respon amb aprovació, som-hi, noi, que has presa la bona
drecera.
Estàs-te’n
de tot motiu de desaprovació. Per exemple, estalvia-te’n, de les
indignacions, i dels neguits davant el caos total.
Tota
indignació tost equival a indigestió. I tot capficament en
l’absurditat immanent de l’univers a una depressió inesborrable.
Més
tard, arrossegant-te per l’apegalós repugnant resclosit de la
longevitat, considera’t efímerament victoriós. Qui no està
content és perquè no ho vol.
Ecoics
plats que rentes a desgrat i part damunt, com ara hostils rebecs
insectes qui et cauen a peces quan els vols netejar amb massa de briu
de tants de paràsits com els roseguen closca i vísceres...
I alhora
guaites per la finestra, i hi veus ton pare putatiu (en veus tants, i
tan sovint!). Un vianant aqueix d’aspecte còrvid qui es fotia,
fent cap a ca nostra, una màgica patacada, la qual provocava un
daltabaix ambiental.
S’esbatanaven
pertot arreu vaporoses finestres d’al·lucinació. Les monòtones
remotes raneres dels milers qui agonitzem alhora crec que astorarien
el més fat dels buròcrates. No pas a manguis, qui afortunadament ja
en soc un dels qui passava ultra.
«—El
difunt presentava símptomes clars de desgast.»
Havia dit el metge forense.
Tant
se val. Bon desembaràs.
‘Senyores
Pures’
—
d’ambdós sexes —
sempre et remiraven amb els ulls grocs de l’enemic, i llurs boques
tenebroses, amb baves de fel, mastegaven i remastegaven malediccions
contra tu, i amb quina repulsiva unció! Ara potser callaran. No pas
que no trobin tot seguit d’altres víctimes per a llurs vils
xafardeigs.
Amb
elegíaques ulleres que només ullaven eclipsis, amb ulls esfereïdors
de suïcida, els tornaves l’esguard, i com colèrics dinastes, per
a conjurar el gran perill, com amollaven llavors, agònics, llurs
incòngrues receptes per a l’exorcisme. Car calia de totes totes
que re no fotés figa en el manteniment de l’enorme merdegada de
l’organització de la societat —
que
només a ells afavoreix, és clar.
Te’n
reies sota el nasset. «—Soc
de Lleida, vós. Mai no m’ha calgut d’ésser tan hipòcrita ni
colltort com són els barcelonins.»
Totes
les ferides al teu amor propi —
un amor ja
força reduït per causes naturals, i per deduccions del teu lloc
insignificantíssim a l’univers —
això
rai. Tornat a caseta, tes tendres nafres, crismades amb olis
diamantins de conys espremuts, veuràs tu amb quina celeritat no
s’amoixen i blandeixen i et fan bondat.
Donotes
servicials, com llimones a mig esprémer. Àdhuc en acabat de la ben
xollada collita quotidiana, encar els en romanen bons sucs.
Només
ens resta, rapaços, de saber espigolar-hi prou.
«—Soc
l’adjunt al capità Trom. Respecteu-me, babaus.»
(...)
(Memòria
que em duu a llivells exquisits.)
Com
molt aromàtiques flors de femella ben feta, s’esqueia que només
podia dormir de faisó diguem-ne celestial amb un bon pom ben flairós
de calces sollades totes espargides, damunt el coixí, a cantó i
cantó, amb mon cap adelitat doncs, és clar, ben enmig de tota la
meravellosa estesa.
Per
això d’esquitllentes, a cada casa on feia cap pels mitjans que
fossin, tant se val, allò principal que hi fotia, era ficar’m on
hi havia la cistella de la roba bruta, o dins la rentadora mateixa,
abans que hom hi hagués iniciada la bugada, i en triava les calcetes
que fotessin més fortor de cony i merdeta. Fortors fresquetes i
penetrants que em duien, com deia, al paradís i als somnis més
sensacionals de dolcesa i de ben trobar-s’hi.
Hi
era sovint l’amant
amb el vit d’imant i d’amiant. O hi era en Fabià Çafava, qui
s’esfavava cada cop que cap paia per la vora passava. O en Pere
Urpí, amb les urpes llargues fins aquí. O n’Adrià Çavedruna,
qui no n’endevinava ni una; s’hauria cardada una dona, i es
cardava una alruna.
I
com hi gaudia, clapant com angelet, amb el nas i la llengua als
foradets divins dels conys i el culs de les deesses qui les portaren,
amb l’afegitó que les calcetes, no
hi ha millor remei contra els malsons i els insomnis, i de més a més
romanen quietes a lloc; no se t’eslleneguen damunt, i et mig
esclafen; no se’t belluguen pas com es belluguen es veu als llits
les dones, versemblantment formiguejades i pessigollejades qui sap
per quins brutals espectres hirsuts.
(Quines
coses, cavà? Sense saber-ho, havia inventada, instintivament, allò
que d’altres carallots posteriors no en dirien, crec,
l’aromateràpia.)
(...)
(Memòries
del sinistre ensinistrament catequístic.)
Deien,
severs, els inquisidors, monges i prestes grotescs, xeringant-nos-en
forats endins, pedòfobs, ells i llurs repulsives puerilitats que no
s’empassaven ni els orangutans molt més assenyats: «Sobretot
no us la peléssiu!»
I
afegien, dides i didots monstruosos, de qui tot el material didàctic
consistia en l’exposició d’allò que exigien que fotessis,
vulguis no vulguis, tot un molt criminal exèrcit d’aberrants,
avorribles, abominables, lletgíssims, monstres estratosfèrics
ocupats de continu a sotjar’ns, a tall d’escarcellers
extremadament malèvols, per a aprofitar qualsevol avinentesa per a
castigar’ns sense pietat i de les faisons pus cruels: «El
cos és un temple de déu!»
Em
deia: «No,
no; tots els cossos, cossis — de putrefacta merda. No fotéssim.
Evident!»
Em
volien forçar a besar els peus d’un altre de llurs ídols, aquest
àdhuc més fastigós i tot que no els d’altres bestials cultures
tan prehistòriques com la llur.
Cap
sorpresa — llur déu — el déu dels cretins —no podia ésser
sinó un cretí — encar, si fos possible, més cretí (car prou
n’era el campió!) que no ells mateixos.
I
volien sàpiguer que quin era mon déu o sant preferit?
«—Esdevenia
mut, i m’ataconaven i titllaven de cap de buna.
Tret
que part de dins em somreien Sol i lluna.
Car
mon déu preferit és que clar era en Crèpit — déu dels pets, i
la comuna.
Indret
secret on les lleterades sempre han feta triomfant fortuna.»
(...)
(Memòries
d’extàtics episodis ran les escapolides de manicomis i
d’internats, d’hospitals militars i campaments, i d’orfenats i
fronteres, bo i saltant els murs aombrats
per les ombres ombrívoles de les carpinedes
que s’escaigués que benaurades s’hi trobessin.)
Érem
a la casa d’orats de la cantonada. Justament raent a una altra de
les múltiples sòrdides
cruïlles del tanmateix molt reduït i asfixiant microcosmos on tot
plegat, tot l’existent, no resideix. Un indret, l’indret on
l’existent s’aixopluga, que, com tothom sap, és fet i fet un
molt deleteri i molt fastigós brou de bruixes.
Habillats
amb l’arnès contra les arnes, caminant de gairell, a tall de
crancs, abordàvem incessants els envernissats tobogans que ens
engrescaven
a la salutífera depravació dels cossos esventats.
Quèiem prop la bassa, i hi espletàvem
closques de naufragats mol·luscs amb pler de sorprenents tresors
dins.
Hi
érem com germans. Tots ens coneixíem íntimament, de barrejar’ns
de qualsevol manera tan sovint al capdavall de l’esverat trajecte,
on els tobogans en llurs espectaculars gitarades volguessin gitar’ns.
Els nostres
nous coneguts degueren haver fets adés d’estiracordetes de botxí,
car amb quines intencions, llavors, aprofitant l’avinentesa,
endimoniats, no ens burxaven, escènics!
Notàvem,
naturalment, com, perifèrics, romanien tothora surant en l’aire,
aquells eixams sens fi d’exòtiques bestioles elèctriques. Les
rampes que ens prometien ni les causades pels llamps forcats de
quinze o setze pollegons que t’apolleguen per torns.
De
vegades, de bell nou escàpols, ens emboscàvem si fa no fa enmig
dels cementiris, ben camuflats de cadàver, amortallats en llençols
esvellegats, i hi esperàvem per a guipar-hi com hi actua de debò la
goluda mort.
En
un instant d’inspiració hi copsaríem, segurament, la llum
esclatant de la raó.
I
sabríem com es menjava la mort els morts, en brut i en cru,
antropòfaga, sapastre, sense mirar-hi prim ni fotre mà mai a cap
mena de microones, sempre a la pingueressa, com fèiem adés les
burgeses i els altres afortunats diletants de la molt benaurada
classe mitjana, qui exalçàrem, retuts, la benaurada època on la
promiscuïtat descordada amb tota mena de robots ens feia la vida
desenfeinada i fàcil.
A
poc a poc les rodes basardoses de la foscor penetraven les esteses
llises, on nogensmenys ningú, car romaníem immòbils (dràstics
enigmàtics atmosfèrics magnètics totèmics),
no ensopegàvem ni ens esllenegàvem. Ni ella, car no pas que
sentíssim si arribava ni si la teníem damunt i tot.
Sucumbíem
al sentiment de vulnerabilitat.
Érem bordets abandonats qui el món fecund i virtuós, molt
ingratament negligia de considerar propi. Pagàvem justs pels
pecadors, reminiscents certificàvem.
Per
això, de sobte, amunt i cridant com folls afollats, fugíem volant,
típules,
estípules, espàtules, patuleies, i ens enfilàvem per
vastes praderies, on a la fi, amb poca estona, més apaivagats, no
trotàvem, galant i elegant esbart de cavalls assilvestrats.
Tinguérem
la decència
ambigua, il·luminats pel cel ceruli de la matinada encantada, de
quillar’ns mútuament més com cal, car s’esqueia que ens
trobàvem mundans i acceptats socialment, rodant amb prou lleure per
les millors llesques, llenques, del cilindre aristocràtic, on
percebíem que eixos i dimensions diversos ens oferien traces i tries
de camins devers cèl·lules encar, si cap, més rellevants i
sistemàtiques en cercles antagonistes, on, sota els projectors
enlluernadors de la fama, hi podríem presumir d’esquelets
ressuscitats i molt saberuts, havent estats suara testimonis de les
feines fecals on s’esmerçava d’amagatotis la mort.
Misteris
dels cossos fascinats pel reconeixement dels diagnòstics
instantanis, la penetració que demostràvem, polits rai, reportant
fil per randa la personalitat o caràcter enriquit del personatge,
amb ossos tremolosos com els dels trons, i àdhuc, filant prim, els
irònics plecs de son tarannà singular, esperonava l’increment de
la cendra als visatges i l’arrítmia a les retines dels qui,
aviciats, ens escoltaven. Estantissos, catatònics, s’anaven
podrint com moixons rostits pel Sol inclement i el desert
inescapolible.
Seduïts
com adips, de qui l’endurança enmig les dunes roents i els saulons
incendiats és signe many de pertànyer a la ideal nissaga, els
ressuscitàvem així mateix, màgics qui sap com, escalfant-los els
farcells de baix amb substàncies punxents i càustiques, i amb
l’afegitó de franc de qualque tàbac ben conspicu, i, amb allò,
punyent prova de joiós cinisme, continuàvem didàctics, de fer’ns
escoltar.
No
sé per què hòsties putes ens oferien joiells i d’altres monedes
lluents que ens queien contundents com un altre brutal recruar de les
fiblades dels electromagnètics eixams fins ara perifèrics.
Desobeíem com denys senglars qui se’n foten de totes les
repressives ordalies promeses si no fan prou bonda, i abrandadament,
amb ceptres com garrots, colpíem tam-tams per a congriar i atropar
(comonir, somonir, convocar) abruptes empírics eclipsis que
enfanguessin tothom amb les llefiscositats de la sobrietat.
Contrits
i pacificats, cagats als calçotes, com si el fang enganxifós de la
inoïda foscor els fos verinós llevat que els pansís i omplís de
floridura les àuries pagodes de llur sòrdides sobergueries, els
sentíem estossegar mig asfixiats com ara si les marees coents de la
vergonya els banyessin de cap a peus. No els emprenyaríem pas més.
El
nostre far i fat era sempre el d’haver de tornar tard o d’hora,
com les cireres i llurs dilectes pinyols als estius de les vespes i
les abelles, i les grives i els merlots blancs, al niu d’on no
fugírem, ardus i ardits com ardents harúspexs. Els merlets del
manicomi apuntaven a l’horitzó com les puntes de les orelles de
muricec dels inspectors de les folles hipòtesis dels nostre tediosos
pronosticadors. Tendrament esglaiats, trobàvem sovint que, endemig,
el sorneguer edifici havia estat debolit, cruspit pel foc, i només
en restaven, a frec de fosa, els roents forrellats.
Amb
allò, guarits tot d’una, els tocats del bolet ens acomodàvem amb
el cul ben calat damunt qualque roca ben arestuda, i pensius, prou
capficats, rumiàvem que potser si provàvem sort enjondre, per
terres de dracs i de bàrbars costums, ensopegàvem amb qualsque
verament imperioses i arriscades obstruccions, dificultats,
tribulacions... Inconqueribles desafiaments a les nostres particulars
virilitats.
Fins
ara havíem, com ens era recomanat pels estòlids remeiers qui
pretenien de tractar’ns, menjat bé i cagat fort, i havíem doncs
pogut fotre’ns de la mort, mes, infants abandonats a les
inclemències de la jungla, com collons ens ho fotríem, eh...?
eh...? eh...? Com! Ja m’ho diràs, betzol, busnó, cap de fava,
bah!
Sense
acabalades aliances, al món penós de les mortaldats profuses i
ubiques, no et filtres, estruç, per cap de les costures salvadores
oblidades, entre els estralls i descosits causats pels irascibles,
ratadors, jerarques zelotes qui cada contrada no parasiten, per on
elevar’t a un llivell superior al de l’ilota que marina en la més
repel·lent inòpia. Fotràs goig!
Tant
se val. Inarrabassables, votàvem a favor d’antídots i triagues, i
d’altres intricats lletovaris, per tal de sobrar la volatilitat de
la situació. Així, quan, tocant fons, més trists ni abusats, no
érem i ens hauríem doncs d’haver deteriorats en la psicosi, quin
oreig genuí de brisa propícia no ens bufava damunt la nafrada nuesa
per a omplir’ns-la d’espasmes pleonèctics que ens flectien els
objectius, amb esmenes i canvis de rumb que ens tornaven, per vies
encar més tortes, a l’empenta, la virior i l’exultació.
Com
insectes morts de fam, l’afeblida fortitud ens enfonsava en la
misèria i la penitència, i ens tornàvem a entendrir amb la imatge
en espill asclat i rovellat del mesquí orfe qui fórem, privat del
caliu familiar, i de tota altra facultat de límpida afecció. I
llavors, vejats, amb el mateix propi fibló esmolat casualment no ens
fiblàvem, i l’asserció psíquica ens tornava, com ara si, en un
acte de desafiament cabdal i voluntariós, les espines del punxegut
fruit prohibit no ens haguessin menats a esdevenir partícips en
l’amuntegament dispers de bons ritmes al món. Ens fotíem de sobte
a capgirar joiosament com llobets o cadells d’ant qui es volguessin
enxampar l’escorredissa cua. Ens havíem despertats al perillós
badallar de les èxtasis assequibles per a qui, apitrant de valent,
gosés allargar prou el braç.
Bosc
cremat que esdevindria jungla, reemergiríem amb l’energia del
desconfit total.
(...)
(Memòries
intemporals de quan la faig com una faja; no; com una gla.)
No
faig mai el pes, naquis en tot, faig sempre curt.
Soc
com «la mànega curta que no hi arriba», i quan hi arribarà ni suc
no pot portar.
No
és pas que em detregui ni detracti, que em tregui de ço del bo, que
de mi en digui de menys... No, no és pas això.
Amb
nas mal·leable, conduït per on els forts volen, és
que de debò soc inferior.
Les
coses com són.
Quantes
de dees et diuen que d’ara endavant deus desdir-te de tot allò que
cada dia deies?
Tothom
amb dos dits de front se’n deu adonar que típicament totjorn som
dient de dolent de naltres mateixos perquè els malignes déus (i
pitjor com dic les deesses) (les qui hi hagi) no se’ns acarnísson
més que ja no se’ns acarnissen.
Els
dic mentalment. És a dir, m’ho dic a mi mateix, a meu cor més
íntim, on s’allotgen els espectres de l’esperança.
Els
dic, dic, que no passaré mai de renoc. Que no arribaré mai a gran
gripau. I que de fet em fan por els grans gripaus qui es llencen a la
maror de les cobejances coratjoses i al merder dels ritus insultant i
poixèvols,
i despenen tothora com idiotes opípars
i esplèndids.
En
canvi, em fan goig les victòries dels volcans i els terratrèmols, i
les flamarades solars; els daltabaixos que tot ho rebolquen i tot ho
foten cap per avall.
Sempre
pengem d’un fil. Amb
un cos mòrbidament gras, cada vestal, vora l’altar,
entortolligadota en filets de marioneta.
I
això és excitant.
L’orgasme
imbatible de la fi dels mons! Amb l’univers sencer que se’n va a
parir panteres, i tot que fot un pet com una gla.
Mareta,
quina exaltació dels sentiments amb l’espectacle impagable,
inapagable!
Avesat
a perdre, perdedor perpetu, què és perdre una vegada més? Aquest
cop pèrdua doble, és veritat. La vida, i l’univers ensems.
Ara,
cap satisfacció d’idiota, pel fet que he tinguda raó d’ençà
del començament. Una tristor de darrera hora afegida, i au.
(...)
(Memòries
com més anem més evanescents.)
Les
invectives
se m’adherien perpètues. Rebia tostemps els jangles dels gojats.
I,
allunyant-me’n, em deia que sí ves. Que portem
el cos com en Sísif la pedrota... I que sempre ens cau a sobre...
Fins que a la fi... A la fi, esclafats del tot.
Era
la causa de les farses. I alhora, de retop, el farsant entotsolat. El
qual, ran de contar’s cap de ses privades facècies, només se sap
aporrinar, escridassar, botzinar, esbordifar, arruquir, ell mateix...
Car riure, vós, no en fan gens. Només la seua imatge en fa. Allò
que diu, gens. Tot plegat, doncs, una merda.
M’havien
parit geperudet
i escarransit, i caminava insignificant i arronsadet, i és clar que,
a tall diguem-ne de latent revenja generalitzada, furaç i escatilós,
amb les reptilianes sublimitats de les rovellades serps, em trobés
enamorat per les efímeres plètores cromàtiques dels anarques
roncs, qui, damunt caixes de vi buides, amb llurs irreversibles
onades de laments i gemecs, codificaven d’esquitllèbit,
clandestins, per atzucacs arnats, els glaçats abissos de la
prodigalitat i l’exacerbació dels defectes ja existents.
I
tanmateix, prou que, hipersensible, en realitat, res no em m’empipés
més al món que la imposició del caos abominat.
Quina posteritat més aberrant no predicaven aquells brètols
esparracats! D’ells ho avorria tot, els prurits, els gambits, els
excessos. Les perennitats inharmòniques. Els grotescs escorcolls que
proposaven ‘urbi
et orbi’
dels delictes de fantasia que es treien, negligents, del forat del
cul.
Mimètics,
empeltats de psitacismes, albiraven pertot arreu demoníacs
oceans d’opulències, de preciosismes, d’apoteosis conreades per
còsmiques identitats qui vivien enfangades en incoherents paradisos,
on ofegant-se en les turbulentes dissipacions
ni fornicacions instantànies i incessants, hi havia sempre les
mateixes carotes ominoses dels fabulosos tres déus.
Cor-robats,
trobaven punyent corroboració a llurs sospites quan al cel sentien
honestament tronar. Com de petits crèiem que els àngels canviaven
llurs mobles de lloc, ells, els inspirats per la vana il·lusa
impossible ‘justícia’ universal, cavil·laven que sens dubte
era, al contrari, que els remots infernals explotadors de la
societat, quan els obrerets de baix portàvem tots dol, enjòlit
ballaven molt divertidament, com arquitectes als quals, amb el
propulsat soroll ambient, se’ls ensorressin les sòrdides
catedrals, que substituirien ‘ipso
facto’,
tantost la feta, amb barroers
gratacels per a arraïmar-hi, com figues en cofí, ramats
d’esfigassats lacais. Nius propicis al foc massiu i a l’arbitrària
ensulsiada, cortesia dels avions desviats a propòsit, o portada per
la generositat dels mateixos elements atmosfèrics emprenyats. Un
repel·lent afetgegament, un atapeïment immund burxant el molt
picallós, hiperpal·lestèsic, titil·lomànic, cul del cel.
Me
n’adoní a la fi, havent crescut i tot, que pràcticament i gairebé
indefectiblement tots mos actes havien estats inefablement
vergonyosos, per bé que pequessin pel cantó de la passivitat.
Nocturn, saturní, lacònic, tot el mal que amargament feia me’l
feia essencialment a mi.
I
llavors, la serp rovellada em guanyava lluentor, i miraculosament
se’m descargola. M’ascendeix la kundalini com ous en ascensor i,
en lloc de raure’m llavors, com solen, a la gola, pugen encar i com
batalls em deixondeixen el cervell.
I
comprenc que l’univers ja és prou caòtic i és cosa fastigosa i
sense cap seny ni sentit. Se’n va tothora en orris, ho fa tot a la
gardanxa. I que convindria doncs, de totes totes, que, si més no a
tornajornals, el món no en fos gens, de caòtic i esbojarrat i
esgarrifós. Ans fos ordenat i a reng, acunçat pròpiament. Panses i
figues en unes balances. Fulcre i platerets ben posadets. En
equilibri, home, en equilibri. En un equilibri de forces amigues. Amb
una pau intocable i amb tot odi absent. Sense cobejances,
irreflexions, polaritats...
M’arregussava
les faldilletes del pusil·lànime, i posava tot mon afecte i tota la
meua afecció en el tendrumet verumontà, i me la pelava cada nit
enmig de qualsevol carreró sense llum, amb el cel inescandallable i
paorós per testimoni, i me la pelava contra el firmament i, enceb
massa nerviós, raigs candents n’ejaculava com indeturables coets.
L’insultat
era el tot aliè a la gàbia en forma de trista esfèrula on es
refugiava, orfe, el món.
De
vegades els eclipsis sobtats m’amenaçaven amb qui sap quins mals
presagis. I em ficava a tremolar, dret tanmateix a lloc. I sovint,
encar pitjor, els llamps venjatius em contestaven, i a trenc d’abís
o de canyet final, on tota tudadissa ni animal malaguanyat no érem
destinats, queia de bocaterrosa i m’abraçava, com un Anteu de pa
sucat, a la mare. A la mare, a la mare... besant-la... popant-li
bocins sencers de nodridora terra.
La
singularitat d’allò que s’esdevingué llavors fou abracadabrant.
I irreversible. Car el viu se’m morí. El farsant al mirall, tot
d’una guardonada sa pell amb rars esquemes d’èczemes de
camuflatge, i com més anàvem amb les vores de la seua silueta més
etèries i inaferrables, tot d’una —
puf!
—
no hi era. S’immergeix definitivament al luxe de l’evasió.
Passi-ho bé.
(...)
(Memòria
del desenraonat instant.)
Els
elms punxeguts encoratgen lascívies. Els prussians se’ns
passejaven amunt i avall, i els conys gavatxs se’ns mullaven en
mullenes efervescents.
Quins
talismans ni cimbells més trempats! Qui se’ls embotís! No ens
dirien pas llavors eixutes ni frígides. Amb quin aplom no entràvem
en òrbita! I pum! Estratosfèriques!
Les
sentia enraonar mentre pidolava pels carrerons més ‘intel·lectuals’
i em trobí tot d’una víctima d’una ràtzia bofiesca.
Enteranyinat
en els circells metàl·lics d’aquella nova absurditat, em trencava
el cap entre reixes, alhora versificant. Recordava la minyona amb qui
ballí aquella vegada. La Matty.
Matty,
matty, la matí de bon matí/ i no sabia què fotre’n de la morta/
cercava pertot la vera porta/ la porta vers la buidor del no re/ mes
totes totes sortien al carrer/ a poc a poc esdevinguí enclí/ a
plantar-la al balancí/ davant mateix son domicili/ i apa que tothom
s’espavili/ jo tranquil·let per un cantó/ i per l’altre que
passi la professó/ dels qui li parlaven del bon temps/ o de la
qualitat dels rems/ a pleret la població sencera i ensems/ trobava
que feia pudor de fems/ on es trobava i oi que que prima que estava/
i com de de pressa espatllant s’anava/ i també que mai no s’havia
mogut/ d’aquell balancí tan i tan arrelut.../ en fi la resta de la
historieta/ qui la sàpiga en brut o neta/ la dirà si no el fa
sortir de polleguera/ jo mentrestant rai vós que ja no hi era.
Ximplets
cerimoniosos o sense maneres m’adreçaven a la garjola esguards
gruixuts, vull dir prenyats, amb desigs d’intimitat. Proposaven
mulleratges o maridatges, qui sap què i tant se val.
És
clar que no n’anava gens de filis. Marrit i amb desmenjament aviava
amb veu de mort vastes lletanies de buidor i d’anorreament, i
aquella molt meua malenconia marcia i despenjava el més amorrat a la
vana proesa i l’inútil escalf. I tot feia a la cel·la maleïda
ràpida marrada vers l’enlloc.
Se
n’endugueren la meitat vers qui sap quins horitzons d’extinció,
i la resta dels condemnats, polidament i amb guitzes als seients
apedaçats dels pantalons, fórem tramesos a indrets devastats i
desbostats, Sibèries totjorn de glaç i sense contorns, sense
serralades ni carenes, deserts uniformes... llençol sense esvellec
fins a la fi del temps.
Afligit
amb el credo estantís dels repulsius vassalls, al camp de càstig
m’he empetitit encar una mica més, esdevinc depravada escombraria,
servent amb torticoli a sinistrors d’astrònom afeccionat, qui
aviat pòstum i tot, vol tanmateix, procaç i obscè, que amb la boca
calda li faci prou tòrrides aquells magnífics orbes seus, els ous.
Abans
de dur’l, amb feina rai, als vòrtexs subterranis, tots els
presents si fa no fa, anàvem de dol esparracat i esparracadament
l’acomiadàvem.
Malauradament
massa adelerat, s’havia compromès a un desafiament provocat per
algú qui en sabia molt més, i a l’hora del duel, malament rai.
Caigué com un tros gegantí de calamarsa. Lívid havia tot just
aixecada la pistola, i — nyac!
— tantost havia rebut el tret al front. Rosa de sang, etcètera. Un
cony nou al front — i de mala setmana.
Poètic,
l’ésser simiesc qui soc, allò vaig component: Mentre enmig
d’enlloc em vaig fonent/ improperis a betzef prou vaig rebent./ En
Xiva i na Kali s’afegeixen a la sardana./ Eren els pares de na
Clítia, la sobirana./ Llurs vituperis collons com excel·lien/ I
m’atzufaven de valent si podien./ Valia la pena d’acarnissar’s
amb un mort?/ Sobretot quan feia estona que perquè hi femés
l’enterràvem a l’hort?
Què
deu pensar hom a l’hora de la mort? Al laboratori arbitrari del
cervell, com sempre, gasòfies, segurament. Merda inservible.
«Senyora
mort, siau servida! I si servida sou, bon profit i bon renou si mai
en paíeu el brou.»
L’esclavatge
seguí son procés, amb fluent rigor i sense cap hipèrbole. I
llavors, havent purgada la pena, novetats en llaus continuades.
Prolífiques noses cases coses... De l’estretor dels íntims
ergàstuls a l’esfereïdora amplitud i la prolixitat arrogant de
les avingudes. Sorolls gòtics, barrocs, sense parió, ens eixorden.
En el tumult, fragments, ascles, estelles, al·lusions,
irascibilitats, entusiasmes, i un devessall, per a no perdre el
costum, d’implacables calúmnies que ens plouen de la part de
gripaus petulants amb colls d’ampolla i protuberants nous en
ascensor indeturable.
No
me’n rancur pas! De què em serviria? Esguerrat i amb crosses, fent
la viu-viu, tornaré a pidolar per les mateixes rònegues rues i les
mateixes pretensioses terrasses de cafès amb estentòries i
primparades tauletes i cadiretes clafertes amb presumits idiotes.
(...)
(Memòries
d’un incident poc estudiat d’espontània crueltat.)
En
territori oníric se’m re-encengueren les xacres. Xacres
persistents a la memòria. Traumes. De Traumes a ‘Träume’,
un pas. Un pas entre boires de llepissosa bromera.
Absort
i balb en resclosit indret on ranquejava la brisaina, em veia suara
agredit per rabassut capellà.
Tocares
l’hòstia amb les dents!
Horror infinita se’n segueix! Eternitat inestroncable de patiment
extrem. Cremes incessant com muricec sacrificat als fogons de la
cuina de carbó. I tot això —
via
fora!
— quan ets més vulnerable — infantó manyaguet sense prou seny.
Tot plegat incopsable, incapible, incomprensible!
Car
quins invents abominables els dels capellans! La creació
interminable d’eternes tortures, eternament cretines. Si
l’hòstia (un bocinet petitet i rodó de disgustat pa pla) de
l’àvol sinistre mag (el capellà) s’escau que per equivocació
et tocava les dentetes —
pecat
mortal!
—
dret te n’anaves instantani a l’etern infern de les tortures
infinites! Subterrani ultramon sense llum i molt sinistrament
meravellós —
vull dir, meravellosament cruel!
Per
atavisme pueril dels primitius... Pastors, caçadors, pagesos...
Aquelles puerils carrinclonades... Transformades pels maligness en
dogmes que no volen contradicció de cap manera...
Els
qui hi creuen, en tals puerilitats, els qui se les empassen, són
perillosos d’allò més. Bestieses per als bèsties.
Són
com els integrants de la canalleta mateixa —
més
eixelebrats encar, car sense les modificacions dels correctius
naturals del seny habitual. Si els veies —
sense que llurs nàquissos cervells haguessin soferta l’adaptació
al viure adult
—
transformats en enormes persones grans, autoritàries i amb accés a
armes i a d’altres eines de mort, quina anarquia! Sense mirar prim,
disparant a tort i a dret; anorreant-ho tot.
Es
veu que era al meu jardí esponerós, lleixat a sa llibertat, no pas
emmerdat (enverinat) constantment pels jardiners graponers i
destructors, i hi soc l’apicultor
foll, amb ses esplendíferes mels de flors d’api i d’el·lèbor.
Hi
era prou feliç. Car aquella era la clau
de la felicitat —
l’agraïment íntim per allò que has. (També per allò que no
has, és clar.) Agraït per la teca i el teulat, ço és, un aixopluc
contra els monstres horrorosos i fastigosos de la capsigrany natura,
i un petit humil sa rebost contra els ubics verins. Agraït per tanta
de cosa bona —
plantes,
ocells — aires, aigües, focs — roba, llibres — nas, llengua,
ulls — un mòdic de salut — cireres, postes de Sol...
Amb
tant de goig se m’empedreïa el ceptre
borni que duc enmig, i m’omplia de coratge, i el rabassut veí —
tot
veí, per la seua mera existència, envaeix la llibertat de la teua
intimitat, i esdevé (actiu o latent) (fluix o virulent) ton enemic —
el rabassut, dic, amb sa reputació de rabiós, i de robador
d’infants, i de torturador de sos ostatges, és a dir, les pobres
criaturetes, sobreeixint totjorn de fel i rancúnia, potser el faria
pagar per sos vicis inversemblants amb... Amb què? Un eixam
d’abelles redemptores?
El
somni no anava enlloc. Eixa Arcàdia fa figa. Canvi d’escenari. No
puc pas tornar’m tan malparit com ell. Soc dels qui fugen. Solt i
quiti, avall, i som-hi, enjondre hi manca gent.
Estroncament
en sec. Sense malícia, vós. Ja no n’hi ha. No en pot rajar.
Lluny.
Equànime.
Per
comptes... Substitució irremeiable. El fèrtil per comptes del xorc.
El novell pel gastat.
‘Genepístasi’:
aturament del desenvolupament en la història d’una espècie o
raça.
Paciència.
Tot ha per força, al capdavall, un desenvolupament benaurat. La mort
de l’enemic. O la teua. Tocares pirandó quan anaven mal dades.
Potser et trobaves, fugint, un indret menys amenaçador. Jardí
jaquit a sa pròpia voluntat. Amb sempre amables abelles. Tot es
resol. Tot es resol tard o d’hora.
(...)
(Memòries
d’una altra condemnada
disbauxa.)
Érem
al teatre i feien a l’escenari les idiotes batalles entre els
Muntagulles (de malnom els Xones), i els Capulletes (de malnom els
Xil·les), i tant en Bavós com en Pelculxet
com jo mateix, qui ens havíem compromesos de tot cor a aprendre i
xopar, de totes les branques del saber alhora, tant de recapte com en
fóssim capaços, no sabíem pas escatir qui es mereixia guanyar. Els
xones o els xil·les.
Dues
mèrdiques bandes de mafiosos lladres i assassins, sense altre
objectiu que de cobejar i d’obtenir més d’inútils béns
materials els uns que no pas els altres. Púrria detestable.
Ara,
això a part, estranyament,
els trets i les expressions, i els cossos i llurs lascives
fimbradisses, i aquells llavis de sangonera, de certes actrius molt
temptadrius qui hi actuaven, segregaven escleta luxúria, i, vós, és
clar, els tres com hi trempàvem!
Els
recomaní fluixet les intricades mudres zigodàctiles, contra les
trempamentes extemporànies i inconvenients. Al capdavall, érem
entre el públic, i qui se n’amaga més tard, i com, de les
reveladores taques al capdavant dels pantalons?
Asserenats,
l’atmosfera mateixa s’apaivagava. Ens havíem mentalment
transportats cascú al nostre didal privat als llimbs subtils de la
meditació transcendental. Totes les trivials esdevinences que
s’esqueien de desenvolupar’s a les taules, ens la portaven d’allò
més fluixa.
S’acabà
l’espectacle i ens eixoriviren els aplaudiments dels dissortats
qui, en ridícul vassallatge, perquè ho pagaven, s’havien vist
obligats de balafiar l’entera estona escoltant-ne les ximpleries.
Sortíem
en ramat, quan el desvergonyit Marcel·lí, qui, janglador de mena,
sempre pretén de fotre-se’n de tot, ‘com
d’un ‘pià’ de maneta’,
ens deia, plorant i solcat per dolorosos tremolins, que quina
tragèdia, oi?
Antic
company de feina, i ara herculi punxa-sàrries, ens feria riure. És
a dir, ens en rèiem, i allò l’empipava.
Que
lluny dels anys d’adés, on angèlic manobre, com l’exemplar
ex-escombriaire Sporus, anorc amant de l’emperaire, s’encomanava
sovint al nostre déu patró, en Stercuci, i sempre estàvem
piadosament d’alegre jangle. Car veure com l’humà despèn ses
energies, per a transformar el món mateix en escombraria, allò sí
que és tragèdia, i més val que te la prenguis com a cosa de riure.
Ens
convidà a beure. Ens desitjàrem salut manta vegada, i arribà un
moment que les còmiques metàfores se’ns estireganyaren
fins que ens petaven al nas, i,
ebris els quatre, entonàvem arpegis de fats (p)salteris, i lluminós
aparegué a la porta en Sven. Sven Galí, l’antic capatàs de
l’escamot.
Quina
casualitat. Tothom alhora. Reguitzell de transformacions, com al
cinema. On el cos d’algú esdevé el d’algú altre per exposició
interposada. Afegitons de personatges d’altres èpoques, com si som
cap esbart reformat de culblancs en acabat del transcurs de mantes de
saons. Inversemblant, vós! Som joguines dels esdeveniments
imprevists.
Vora
meu, a l’extrema dreta, esguardava de cua d’ull una anciana i els
seus patètics assaigs de comunicar’s amb sa mare, encar més
vella, és clar, la qual havia perduda la xaveta i ni la reconeixia.
No pas doncs que hi reeixís gens. Ran d’una altra crisi cardíaca,
li fotria la mare el camp a l’altre barri, i bona nit.
I
l’home d’enmig em passava una confidència de l’home de
l’extrema esquerra, en Bavós. Em deia que tot hi era ficte, o
fictici. Que les dues velles pertanyien a l’elenc. Que formaven
part dels extres al teatre. Hi eren sempre, fessin la peça que hi
fessin. Abillades amb els cassigalls escaients, adonant-se a les
bagatel·les referents si fa no fa a l’acció de davant de tot.
No
hi ha res més fàcil de comprendre. Hom no hi pot fer altre. Hom
esdevé la imatge amb la qual s’ha presentat al món. Hom és
‘persona’
—
un actor de qui la veu perfora la màscara que s’ha posat i sona
ferma a l’escenari del teatre on s’escau que viu.
M’hauria
agradat haver pogut creure’m quelcom, ni que fos els esgarips i els
gemecs de les bèsties assassinades als escorxadors privats enfonyats
als soterranis. Les dues famílies de mafiosos, hom se’ls
esguardava amb el prisma negligible de la incredulitat, i feia mal
fet. Un excés d’ingenuïtat regularment em condemnava a no
creure’m cap disbauxa de sang. Rapinyaires a la rampinya! Com si no
n’havia vists prou en tants d’episodis d’heroisme històric.
Tremolant
de consternació, les víctimes perbocaven gitarades d’escumes i
bromeres decorades amb juganers llustrins, i per les finestres
inexistents dels ergàstuls hom hi copsava espurnejar joiosament al
carrer un preciós xim-xim. Tot hi era de per riure.
Era
l’hora que els pròpiament ensinistrats idòlatres vaquéssim les
quadres.
Carregats
d’espatlles, pertinentment instil·lats amb les novelles sensacions
procurades pels alcavots dels somnis, desfilàvem fora.
Els
torterols de l’erma nit eren glops de coents fumeroles que
s’escapolien dels innombrables amuntegaments d’escombraries i
brutícies que cremaven en irritats lluents calius quitis de tota
flama. Aquells focs somorts eren com ara ulls envernissats de dracs
qui, a la gatzoneta, com enormes gripaus, s’apostaven a cruïlles i
cantonades, i hi reganyaven com gossos, només esperant l’instant
on fotre-us un salt al coll. Amb un mos n’hi hauria prou.
Per
això ens arraïmàvem els tres, fort acollonits, i ens volíem
eteris i embrancats pels mal enllunats teulats.
Fins
que no arribaves a la dispesa, massa impressionats, no sabríem, si
s’esqueia que a l’espill del rebedor hi érem mig presents,
quants de naltres no havíem al capdavall sobreviscut. I quants de
naltres no caiguérem, ridículament heroics, darrere. Mai no se sap.
Res no dura gens. I una vida, minúcies, vós. Amb cap nou cop de
daus, tot s’esguerra, i pren marrada. Catius, malaurats, a
qualsevol instant, allò amb la qual cosa tant no en gaudíem ara ens
nou, allò que ens noïa ara ens plau. On esclataren les enveges, les
gelosies... Crec que les esquírries... Sí, també les esquírries,
per què no? Ara s’hi instal·lava, vinguda d’enlloc, la
benaurança i el goig. Som grumolls de fang, i amb la labor ímproba
tot ho milloràvem. O a l’inrevés. Érem l’epicentre del món, i
Amb
la humilitat dels rossinyolet, aviaríem, els qui ens hi copséssim
si fa no fa reflectits, un simpàtic refilet, en miniatura, no fos
cas que ofenguéssim mai ningú.
(...)
(Memòries
d’un incís suspecte.)
M’esquerdaren
el curs del viure amb aquell devessall d’electroxocs. Què m’hi
esborraren?
No pas
gran cosa, és clar. Car el món és molt limitat, una gàbia
arxiconeguda, arxitransitada, investigada, recacejada, escorcollada
amunt i avall. I tot el que conté no són al capdavall, a ull fit i
cruel de l’eternitat, altre que quatre banalitats aviat apreses.
Així i
tot, què? Què m’esborraven? Un crim comès? Un crim presenciat?
Un
rau-rau insistent rere el cervell em fa pensar que potser, qui sap...
Un dubte arrelat...
Fou el
fortuït descobriment d’una por novella? Una horror que ningú no
havia descrita encar? No pas que no me’n recordés de mants de
crims comesos, i és clar que una sens fi de vists i ensumats cada
dia de la vida triomfalment acomplerts per altri.
Per què
doncs haver esborrat aquell?
O no
esborraren re?
Els
comediants a la clínica. Hi havia, infernals, els infermers, sicaris
ferris i sense contemplacions, amanits tothora a escorxar’t a
pleret, si els demiürgs els ho manaven. Lentes primes llenques de
pell t’arrencaven ran l’esvalotada carn. I ells impertèrrits,
com si no res.
I les
gens higièniques monges, anofèliques, xeringaires, lletges
marfantes d’epigins (o emmidonats conys d’aranya) que pudien a
arsènics, o a qui sap quins altres verins, amb els quals ens
n’atapeïen les goles, i ens n’engavatxaven. I és clar que ens
n’engargussàvem i, agònics, embarbussant-nos-en, els disparàvem
els pitjors dicteris, i de sotamà aprofitaven elles llavors l’excusa
per a tornar-s’hi, i castigar’ns més durament.
Rere uns
vidres per a tu opacs sabies que el sotjador et sotjava tothora.
I a
través dels vidres que, darrere, tot ho feien invisible, per què,
quan, amb la vida suspesa, sense somnis ni pensaments de cap mena, i
amb tota activitat cerebral nul·la,
absent i escapçada, víctima
dels electroxocs, dormies abissalment... T’era allerat llavors de
traspassar-hi...? Com si ara els vidres havien esdevingudes fines
aèries parpelles que els ulls més penetrants (uns ulls d’insecte
vivíssims) del cervell temporalment anorreat podien ignorar?
Recordes
com hi veies llavors l’espectacle estrany del perpetu espia o
omfalòpter, el demiürg en cap, qui s’hi entaforava sencer
l’estaquirot? És a dir, que amb son fal·lus, que havia introduït
fins a la rel... havia doncs violat... el propi òmfal de dalt! Un
melic soporífic que sempre doncs l’havia hipnotitzat... l’havia
ajudat a clapar i descansar... I ara, desagraït, l’havia penetrat!
Omfalopsíquic
qui sempre havia estat, ço és, de la molt colta secta quietista qui
s’esguardaven les profunditats misterioses del melic fins que no
entraven en èxtasi, en trànsit, i transcendien doncs vers la
indecent vida mística, i ara...
I ara,
malparit, quines brutícies de fer-li!
I quan
tornaves a ésser conscient que érets de bell nou al món de les
altres realitats potser més concretes, i els infermers et
transportaven a la sala on els altres boigs nominals ja no raïen,
amb quin pansiment no t’arraconaves, silent i difident, i en
presenciaves les esmorteïdes evolucions.
Allò
eren aplecs de grues, corbs i flamencs, que xerrotejaven, amb veus
agres i enrogallades, i amb lexicons prodigiosament nàquissos i
curtets.
I les
enraonies més matusseres ni flonges provenien encar dels cercles més
engavanyats, prop on no vigilaven, al replà que substituïa el tron
on es devien creure que no es plantaven, les enravenadotes monges
superiors.
(...)
(Memòries
immemorials d’una ocasió ben aprofitada.)
Estruç
hàbil i ultraviril, andròbol virolat, portant sobre una gramalla
amb pler de plecs de mitra diferentment acolorits, l’insuls,
l’il·lús, astrònom Lluís em fa veure al seu terrat nocturn, amb
molt llarguerut telescopi, les múltiples ànimes exiliades pel cantó
del cel.
«Adona-te’n,
gojat, amb quines estrambòtiques
(estirabot-iques!) velocitats no ultrapassen incessants un sens
nombre impossible de fites
ni mollons, ni mèdols ni andrones ni vedrunes, al vastíssim espai
exterior, i com llurs tentacles disbauxats sempre anagògics
(tendents a la perfecció) no s’atansen tothora al divinal pinyol
tot-determinatiu, de qui, a mou i manera d’ou que s’espelleix,
tot no naix en continuïtat inestroncable.»
Què
hi volies fer? Era un obsessiu. En
veia pertot arreu, multi-trilionades d’ànimes ubiques, càndies,
menes de volves de neu amb ales angèliques, sallant per les lliures
esplanades de l’espai infinit, a la plàcida mercè dels
incomptables déus compassius i opiacis.
«Hi
ha una relació semblant a la de les coses materials pel que fa als
cossos —
amb
les coses que enduren talment, i els envejosos cossos que es desfan
tan de pressa, i això mentre que tot cosa roman enrere, amb coses i
cases qui veuen passar generacions de cossos a betzef —
i
els cossos i llurs ànimes. Els cossos passen mil treballs per a
sobreviure i hi ha tedioses vegades que sembla que no es moriran mai,
com ara diligències empantanegades que tanmateix assoleixen sempre
el pròxim posta, i de posta en posta, van fent, i mai no els sembla
percebre del cert, al calitjós horitzó, l’arribada —
i les ànimes, en canvi, rai, són un buf translúcid que s’eleva,
espurna o flameta que tan aviat has vista com no. Volen ardides,
nacrades i egrègies, i ‘buf!’ Ja han desaparegudes del
firmament. Qui sap on s’han ficades! S’hi deu estar atapeït
d’allò pus!»
Bulbós
bruixot, l’indulgent Lluís feia sovint un hiat solemne, i
lúgubrement es ficava a enyorar els anys on érem babuïns, i sempre
ens sorprenien els fetus, car érem ingenus i innocents, i no sabíem
re de les vastituds sense límits i les multituds d’ànimes
estortes esmerçades a mamprendre tota mena de riscs entre galàxies
i plèiades i d’altres bisbètics esparadraps sideris, dels quals
personalment no en mig capia sinó que eren immesurables, i que qui
s’hi barregés no en sortiria sinó boig. Coses així.
En
record un altra: «Les
ànimes qui en elevem unidireccionals som com ara supositoris
aerodinàmics qui, per vies làcties, és clar, penetrem llisquívoles
el forat del cul del nucli tou on s’apleguen, fimbradisses, les
essencials essències. No cal dir que aquest focus alhora roent i
glaçat és d’on deuen emergir, triomfals, les ombres platòniques,
de les quals sovint segurament has sentir a enraonar sense capir què
foren en realitat.»
Pel
fet que no servava cap mena de fe per a soscavar, m’afalagava fins
i tot que el savi estrany trobés prou lleure per a instruir’m en
aquelles qüestions tan intricades. El cel, vós, quin enigma, per a
mi! Inescrutable.
L’amable
Lluís, així és com ens coneguérem. No sabia ni com es deia, el
bon home. Tothom pel poble li’n deia d’Estruç; em pensava doncs
que fos així com es deia de debò.
Un
excel·lent matí de primavera, passejant vora sa torre, trobava
astorat que portava un paper buit a la butxaca, mes no pas cap dels
bocins de llapis que portava normalment! On m’havien caigut? I
quina desesperació sobtada! Si no podia escriure les pensades i
idees estupendes de mes caminades, em moria d’angoixa. El cap em
rodava, el vertigen em segrestava, i m’havia d’arrossegar com un
cuc i escriure amb fang damunt les pedres. Un fang adient a la vora
del camí, i si la terra era eixuta, un fang de bons pixats. I aquell
dia no sabia què fer, i vaig trucar a baix, a la portalada de la
torre, i treia ell el cap per una espitllera o matacà, i li
demanava, per caritat, senyor Estruç, que em prestés si us plau la
ploma per a escriure un mot.
I
va comprendre com n’anava de necessitat i com n’era d’idoni,
doncs, per a esdevenir un deixeble seu. I així és com començà la
nostra profitosa relació.
I
així, llavors, quan amb el torrer Lluís, després de les sessions
nocturnes, no davallàvem per l’estreteta escaleta en forma de
tornavís, i hi sobtàvem i esfereíem mussols, i rats i muricecs, i
falenes i gats fers, qui tots partien a mànecs desmantellats, bo i
omplint-nos de vituperis i maleint-nos a terrors pitjors, on ens
calgués parar molt més de compte, malparits de caldéu, i més rucs
que no capçanes, amb compunció, els anàvem demanant perdó, i
emprant tota mena de precaucions. Així i tot, llurs malediccions
retrunyien en les foscors i ens rebotien als ulls, i circells de
pampallugues i polsims d’ales de papallones inexistents ens
engavanyaven els ulls, i ens rajaven les llàgrimes com collons de
micos despresos llambrescament pels penya-segats de la desil·lusió.
«Sàpigues,
xiquet, que, com la quitxalla gaudeix dels llobins arrencats entre
punxes, a la gent gran ens fa goig, com al gaig li fa goig de
ganyolar amb veu de roda d’esmolet, de desfermar amb urc la nostra
altrament reprimida intuïció per a retre honor, amb verb flamíger,
a l’oliosa intransigència de les altres insospitades
equivalències. Això vol dir que parem la nua esquena als flagells i
les flagel·lacions que ensopeguem mentre, impertèrrits, passem
devers els ben tangibles graus de les etapes superiors. Hom ens
tracta de tocats del bolet perquè ens escapçàvem sàviament de tot
residu repugnant de l’ensopida gastada llengua, on els clixés i
les analectes ‘tabuesques’ de tabús assortits i selectes, se’ns
agrumollaven abassegadors i perpetus com els pessics i les
pessigolles al culs esteatopigis de certes delectables femelles, i de
la nostra ranca espatllada trona per tant no prediquem sinó que qui
no n’estigui prou content, que es foti. La vida te la prens tal com
ve, o tal com ve et pren la vida.»
Ens
trobàvem entre els cuïcs i les males herbes al peu de la torratxa,
i ni ell ni jo no havíem sopats i cercàvem els llum encesos de les
fondes on qui sap si acceptaven els anells de tumbaga que dúiem als
dits, o amb quines convincents mauleries del ja ho trobaríem més
tard, no els engrescàvem, però els fondistes, amb posats i fila
d’escarcellers, deien que no se’n fiaven pas gens, que pintes com
nosaltres no ens en quitaríem mai, que ja ens coneixien, típics
bohemians adobacossis, maquinyons i esmena-paraigües, massa
eloqüents, verborrees, excessos de trops i trancs, espessos venedors
de fum...
No
hi ha piscar sense arriscar. Sollats i rebutjats, i que a sobre se’ns
havia ficat a ploure, amb por d’agafar angines, ens atansàrem com
fures a un rebost subterrani, a tret de braç prou allargat, amb
permís d’una finestreta, que abstretament, com si no hi som, amb
el fil d’un xi, espanyàvem. Fructuosa credença! Hi havia
cansalada i formatges a l’abast i en ratàrem una mica (quatre
pellucalles),
i com ens rèiem mentre fugíem, nit vellutada on ens engatjàvem a
refer-ho, car quina aventura sense emplastres, vós, i de més a més
si més no palesament aprovada pel mormol encoratjador de les ànimes
qui
pujaven i pujaven, de continu, abundosíssimes, inexhauribles...
Ànimes
beneites, quina felicitat no us espera, magnífiques!
Clapàrem
plegats, sense haver agafat gaire fred, i eixuts, torcats totalment
amb tovalloles prou tofudes, pelfudes, borralludes... Un son angèlic,
sí.
(...)
(Memòries
lacunars de vaporosos passatges.)
Passàvem
esperitats pels carrerons on els esquers execrables de les gerdes
seràfiques donzelles, opressives pelleringues exposades com
repel·lents gargots abstractes, i que elles, amb llurs estranyes
contorsions, feien titil·lar i batre, i àdhuc afaiçonar carotes
cavernícoles, i potser amb tot allò havien les noies l’àvol
intenció de desviar’ns del camí, i qui sap àdhuc si treure’ns
de polleguera i segurament dur’ns al sacrifici.
«Crus
estímuls, nenes, que no ens diuen re. Absteniu-vos-en, si us plau.»
Tot
d’una, no ens sabíem veure els peus sota la flonja neu. Gentils
papallones blanques rodaven per les teulades fins que s’hi posaven
i s’hi reposaven.
I
llavors... Llacunes a la memòria. Cervell restret, extremadament
balb, perdut en l’oblidat somieig. Qui havíem raptat i dut en sac
boterut al llom de la somera?
No
pas cap de les sílfides papallonejant rere les àuries filferrades
dels rònecs carrerons estrets, ca?
No.
Sense
aflat, cada cop que pujàvem a les golfes on habitava ara el macabre,
descansàvem, solcats adesiara per tremolins d’anticipació, fins a
recobrar si fa no fa el respir.
Aleshores
badàvem la porta. L’encadenat macabre normalment ens rebia amb una
mala llet abominable. Els capellans que t’enviava mentre se’t
volia cruspir et plovien damunt com càustics escatxics de químiques
deletèries.
I
doncs, què volies que féssim? En presència del macabre, prou era
normal també que ens resistíssim qui-sap-lo a ésser’n ingerits.
Perquè no se’ns ingerís, fèiem les mil-i-una. Ens rebregàvem
com malparits. Érem cucs trepitjats. Érem serps a qui aixafaves la
cua, tigres a qui estrebaves carallotament l’orella, llops a qui
tolies d’esquitllentes cap queixal...
Avui,
tanmateix, ens rebia, el grotesc macabre, somrient i bonhomiós. Molt
maula.
Havia
fet un dibuix molt carrincló i panoràmic a la paret amb un dels
seus ullals de senglar, i ens predicà, imponent:
«M’he
descomptat lleugerament, nois, però diria de dalt de tot d’aqueixes
piràmides, quinze o setze milers de centúries piròmanes us
contemplen, cal dir així mateix que ben acollonides, car allò que
acomplíeu, amb les vostres supèrflues batalletes, ni déu, vós, ni
déu. Atanseu-vos-em, canalla, que us em petonegi ben petonejats; us
ho mereixeu i molt més.»
Ens
el crèiem, predicador melós, i quan ens havia prou a prop se’ns
cruspí qualque coseta o altra.
Els
tres hi jaquíem un bon bocí, entre ses llefegues mossades. En Bavós
un braç, l’altre una cama, i jo, com era d’esperar, i devia
dictar mon fat, cigaló i pebrotets, és clar.
Fent
‘ai,
ai’
i alhora divertits, davallàvem les escales tot rossolant. Cert que
no trobàvem mai res seriós en cap situació. Nats amb el plor, vull
dir, la flor, al cul, mai no ens en passava de debò de prou grosses.
Per
exemple, ran sa ferramenta, fins aquest matí gloriós, prou sovint
assolíem d’eixir-nos-en com desfiles. Eren ses dents no pas del
tot serrades; hi havien escletxes, i millor, congosts, entre llurs
piràmides totes de vori, i hom, llambresc, se n’aprofitava, cuquet
ull viu, jugant-se-la amb experiència i perícia.
Ara
ens dessagnàvem a baix, i haguérem de cridar i tot l’ambulància.
I ara els explicàvem als cirurgians si fa no fa com ens nafràvem, i
qui no ens ho fotia.
No
crec pas que s’ho empassessin sencer. Uns dubtes veies que se’ls
bellugava, belluguets, als flagel·lis del capdavall dels molt
sensitius fiblons, car eren, crec, desproporcionadament desenvolupats
insectes... Del gènere, diria, pobre de mi... Del gènere mosca.
Sobrevivíem,
però, això també, naturalment.
Plàcids,
laxos, no gens extemporanis, havent omesa dins els nostres furs
íntims tota temença, àdhuc els bessons dels ossos ens sabien que
ens en sortiríem —
potser amb crosses i cabestrells, i garrells i carranquejant —
però res. Allò què era. Petites desfiguracions que ens feien encar
més interessants per a un públic quadriculat... Un públic tan
mesell que feia cagar de veure’l.
No
sé ni per què, beneits, ens en curàvem mica.
(...)
(Memòries
intermitents de llocs inexistents.)
Passejant
amb l’àvia, les percebíem, encantats. Agenollades
a la vora del riu, les bugaderes ens mostraven, molt atractívoles,
llurs guerxinaires rosetes.
Prou
pensàvem que allò calia! Allò calia al món. Ningú amb jou ni
absurda tapadura. Equalització. Harmonització. Tothom igual i
harmònic, silvestre, natural. Oi que sí? I tant!
Cada
individu al món mundanal prenent exemple de cada floreta al camp!
Cada
floreta, vós, un sexe exposat a la llum sense vergonya... Com
caldria que sempre fos amb tot i tothom... Totjorn ben amanides per a
la pol·linització, o expulsant pòl·lens, o pol·lucions,
espermàtics...
Tot
vitet —
màgic saurí qui tremola d’anticipació quan s’ensuma prop la
presència de qualque pou ben moll de cony prest a brollar com la
natura mana.
Aiguaneix procreador.
I
res, ja hi som. Això fora de debò viure. No fotem. És clar. Oi
àvia? La raó que tens, minyó, la raó que...
Sexes
doncs tothora exposats —
única faisó d’assassinar degudament i d’arrel els desigs
impurs. Car
quina profanitat de cometre ningú tapant conys i rosetes —
encaterinadores
floretes del cos!
— i ai, per extensió, atès que hi som, àdhuc tota mena de
‘collonodamenta’
— arrugats fruits pènduls que també són fills de déu, no fa?
Espasmes
de desdeny se’ns barregen vult amunt, i ens assalten a la gola
gratacels de basques ascendents i accidentades només de consirar-hi.
Ignars
puritans contraris a l’existent! Conreant assíduament angúnies i
misèries. Vivint pèssimament als inferns imaginats per llurs
fètides caguerades de liquats cervells. Uns cervells fets melmelada
verinosa que es deleixen per a enganxifar’ns en llurs xup-xups de
repulsiu brou de bruixot. Bruixot boig qui tothom qui es plauria mai
en re, ja ens el condemnava a beure’s la tassa de l’eternal
tortura!
Llurs
tarannàs grinyolen massa. Per comptes de pujar llurs plançons com
si fossin bípedes tortugues, armats amb feixugues vestidures
d’irrespirabilitat palesa i acarats tothora contra allò que és,
això haurien de fotre. Com fotíem a ca nostra, clatellot
i arrambatge als mainatges oratjosos qui, quan no fa gens de fred,
pretendrien amagar’s les parts meravelloses!
Que
n’aprenguin, o fora! De vosaltres, ens en desdiem. Desheretats. No
sou nostres.
Ens
neguem a reconèixer’ls. Prou, s’ha acabat! Només hi volem
persones sanes. No som fantasmes. Fantasmes no n’hi ha.
Imaginacions de boig. I els boigs a can boig, no pas a ca nostra. Au!
Si
ens en surten gaires, de bords com aquells, gitem-ho tot a mar, i
barca nova. La família morta. Ja en farem de bones i legítimes,
novelles de trinca, i ben adequades a la natural closca de nou; la
closca de nou real, on nasquérem i ens morirem, organismes nus com
hi arribàrem; no pas la podrida closca asclada inventada pels
monstruosos afolls emmalaltits sense remei.
Dels
criticaires al sistema, n’estàvem fins al capdamunt. Ja no en
toleraríem cap més, ni l’àvia ni jo.
L’idoni
Dionís ens saludava: «Estigueu
(i sigueu si pot ser) bonets.»
—Ah,
Dionís! Tu te’n deus entendre. Atura un instant, vols? Et volíem
demanar si ens secundaries si presentàvem al comitè la proposició
que qui no vagi despullat al falansteri, si més no amb les parts
molt púdiques totalment paleses, sigui expulsat sense més romanços.
—Què
voleu que us digui? Jo i la dona ens ho pensàvem l’altra nit.
Carallotament,
sostinguérem, nos amb nos, que si cap parer havíem de tindre sobre
l’afer, érem doncs del parer que, si per qüestions de tendències
estètiques, l’individu concernit es volia mig cobrir, endavant;
ara, o bé el cul o bé el davant, però no pas ambdues partions, ca?
Allò ens semblà que belleu fora el dictamen més just. Equilibrat.
Sospesant la situació. Anivellat.
Quins
plepes! Timorats! Només amb el cul i el cony (o l’altra cosa)
enlaire som sencers i no som esclaus!
Te’n
recordes d’on veníem? Horrors sens fi, incessants.
Escamots
de brètols pirotècnics ajudats per químics tanoques edificaven,
amb els colzes, voraces tempestes i rebomboris estructurals sorgits
d’intestinals itineraris alterats i d’altres esquinços als
budells, i al torturat li bullien les entranyes, i s’enfonsava,
moribund, en amples panoràmiques al·lucinacions on exèrcits
heteròclits de cadàvers policroms amb mortalles per banderes se li
passejaven per calitges vellutades de carmí.
Hi
havia llangardaixos prenent el Sol entre els basalts, i dels cims de
la carena la insigne franctiradora, la gorgona Medusa, no se n’estava
d’assassinar de trast en trast qualque drac volador de tall
pterodactilià.
Les
bombes esclataven al cel i el cel replicava esclatant. Tot esclatava
i l’ou era xarbot i covarot, bòtil, nial, estrafet i inviable, i
allò dels monstruosos humans s’havia benauradament acabat.
I
aquell dia mateix jo mateix, vestit amb vint-i-vuit botons, tot
passant, m’havia guipat de cua d’ull el visatge a un dels miralls
dels baixos del gratacels, abans de filtrar’m a la gàbia d’un
ascensor, i, al raconet, certificava: «Te
n’adonaves, oi? La imatge de la veritat. Heus ací algú qui no
s’amaga, qui no es pot amagar, perquè, proverbialment, amb la cara
paga, pobre. Exemple típic. Un homenic sense caràcter, amb cap mena
de tranc per a re. La seua màxima, i segurament única, proesa, la
de passar el dia i empènyer l’any. Amb els nervis primets i vius,
i a nu; hipocondríac, tot tothora li fa mal, o una partió o altra
del seu cos hipersensible, assaltat tostemps pels sorolls, les
flaires, les clarors, les foscors, tant se val, les pors, les
pors...»
I
el gratacels esclatava, i totes les disfresses se’ns cremaven al
cos, i els cossos eren coixinets roents d’engranatge arruïnat, i a
tothom les claus de les cases i oficines inexistents se’ns
encastaven als pulmons, i les onades de foc pujaven fins al rovell de
l’univers i, enfitat amb els focs, el cor de l’univers esclatava
a fragments, s’escapçava pertot arreu, el costellam del varengatge
i els trencanills trencats en escruix, i l’univers mateix veia la
seua viabilitat de continuació molt costeruda, i entrellucava entre
denses fumeres negres que ja no venia d’un pam i cap dels alçaprems
de control havia sobreviscut a la fosa generalitzada de tots els
minerals, i s’acomodava a l’anorreament i es deia que quin batzac
no es fotria, definitiu!
Fou
llavors que els quatre escarabats qui encar raíem per aquell altre
món fundàrem el falansteri i ens prometérem conservar’ns concos
i conques de per vida. I ara vindrien els fementits tapaculaires a
demorar’ns l’accés final a la perfecció! Voldrien absurdament
tornar a instal·lar ‘modes’
i miralls que reflectissin els neguits i les misèries de les
obligacions ‘societàries’,
i calgués de bell nou fotre cap cas dels ‘què
dirien’
els veïns. Fastigositats inacceptables!
Això,
aquest trenc, ja t’ho diré, és insargible. Que aquest doncs sigui
l’encàrrec, l’objectiu ineludible. A burxada de forca i cop de
gargall! Avall! Expulsats! Les façs de prunes agres, els tasts als
llavis amargs amb escreix, mes allò que cal fer és fa, i prou.
O
ells foten el camp o el fotrem nosaltres. No hi ha altre remei... Ni
lletovari ni giripiga. Ni opopònac ni femta de lluert. Ni nitre ni
vidriol ni antimoni. Ni tutia d’Índia, ni os d’astor cremat, ni
mirabolans rulls en melmelada... Ni...
—Afanya’t,
nen, que farem tard.
—Ara
us vinc darrere, dona, àvia! Hom fa ço que és capaç de fer. Amb
tota la bona voluntat. I amb les cametes més curtes, és clar que...
(...)
(Memòries
d’antanyasses on caçant com bolets corones fullades de llor et
foraviaves.)
Hom
es prem qualque boirós defecte novament aparegut en lloc privat,
provocat segurament pel fàstic i l’oprobi recents. Bo i aprofitant
l’avinentesa, pler de xacres deuteropàtiques se l’hi afegeixen.
Havent-hi entrat d’estranquis, fan trenquis de cada escabrosa
andròmina somàtica que en la foscor se’ls fot davant.
Què
fa el pacient? Els ofereix abjectes compliments amb quequeig
d’insecte. No els blasma pas gens. Xacres dilectes. Ran cap blasme
que els adrecés, quines rancúnies no se li rebolcaven i li’n
rebotien? Ep, com si cap blasme fos greuge irredimible. Però ja
coneixeu les nafres. Volen tota mena de servilismes i miraments.
Tornant
dels jocs, son cos de pancraç és un tòtem corcat amb taques,
equimosis, i d’altres píties pífies, i què hi farem? L’edat
s’ho porta.
Era
un dels cosmonautes estòlidament enamorats amb inexistents semàfors
i amb fictes monjoies entre la runa irresistible d’un univers
arruïnat.
Manobres
anòmals, quan aterraren, ploramiques i furiosos, poixèvols i
irritables, hom els diagnosticava no pas mal cardats, no, ans mal
cagats. Això, malcagats, malcagats. Amb un mal païdor, què hi vols
fer? Amb un budellam tan xerec, amb pòlips i com pops, i filandres
com calandres, normal que remuguis de continu. Mal de cap el ventre
ho sap. Mal de ventre cagant es tempra.
Hom
se l’enduu, cabestrejant, amb tendrums i sangs gens negociables, al
lloc obscè. Ningú en òrbita no el critica. Qui fora tan grotesc i
desgraciat d’ésser en aquesta avinentesa gens ultracrepidari? Ço
és, cap mirmecòleg lligamosques qui critica allò del qual no en
sap gaire, o no gens? Quan l’heroi es jugava la vida tractant de
destronar aquells brètols antropòfags de vells campions? Fora un
menyspreu calamitós. Una vergonya per a la nostra nació.
Me’n
record de jove que érem molt més agraïts. Eren dies de festa. En
cerimoniosa gatzara, per als nostres herculis estrenus pancraços
tornats del pancraci, tant morts com vius, alguns amb caps
monstruosos i novells rars creixements, i d’altres gairebé
intactes mercè a llurs esplèndides carnadures, fèiem fer una
processó triomfal dels típics tres tombs (sense que tampoc no
calgués a ningú pagar cap vectigal) i els enriallats de les vores
els llençàvem a la rampinya diademes entrellaçades amb maragdes i
robins.
El
risc els la portava fluixa, i com s’hi llençaven, ells, com si
portessin aclucalls o pitjor, com si no hi veiessin de cap ull. Com
si havien de pagar un deute peremptòriament, com si els hi anava
l’ànima, urgents escaiences terminis que vencien i era l’hora de
la veritat. Àfobs i apandres —
sense
pors i amb els sexes en plena vigència —
i amb aplom d’ilota (o d’idiota, tant se val), se’n plevien amb
vatua quina endreça, tu! Ni quin acumen, els murris! I quins
imprevists eixarrancaments, i quines anfractuositats o mossades
sobtades a llurs cossos encetats pertot arreu. Allò era pitjor que
la lluita al pancraci mateixa, i els parroquians com hi xalàvem!
Retiràvem
els morts amb un cert respecte, tret que no sabíem on ficar’ls. I
esclatava la tronada i volíem arrecerar’ns i arrecerar’ls, i no
trobàvem millor lloc que aquell antiquíssim cenotafi que s’esqueia
que ens aparegués, pujant i pujant, esperitats, apressats per a
finir amb les sonades celebracions, com qui diu providencialment. Hi
havia dins un vast tresor d’ambres i de barrocs joiells molt
primitius, força atractius. Algú de naltres se’n volia endur, i
li cridàvem ‘anatema!’,
i hom l’occeix sense emetre badall ni esgarrifar’s conspícuament.
Ben merescut s’ho tenien, ells i llurs banals goludams de tifeta,
hom se n’atipava. Quant a nosaltres, cap blasme per a qui,
escalfat, osta noses, ja us ho diré.
Els
ambres portaven tots, meravellosament ben estotjats, extremadament
diversos exemplars dels habitants dels mons anteriors, i ens vèiem
constrets a acceptar la noció, un si no és esborronadora, que es
tractava dels nostres avantpassats més allunyats. La collita era
superba. Què en faríem? I sobretot què faríem per a coldre’ls
prou, els nostres cars avantpassats? Hom d’una esgarrapada aboleix
el cenotafi com a tal, i molt salutíferament colpeix amunt i avall,
i amb quatre blocs monumentals hi fa rebrollar un temple amb tots els
ets i uts, amb, al bell pinyol, l’estàtua escultural de qualque
molt atlètica deessa, molt popuda, cuixida i culuda, d’aquelles
qui nogensmenys, com cal, amb horrible severitat i enlluernadora
serenitat, espaordeix el personal més o menys ofensiu o nociu o
massa voraç, i no gens mai se’n compadeix de ningú qui en violi,
com dic, el recinte, o (encar menys!) les putarretes temptívoles
vestals qui només tenim dret a cardar’ns els areopagites de la
selecció, un altre respectabilíssim vesper de prohoms, en aqueix
cas els molt pregons devots antics membres del gremi dels cullerers.
Va com va. Els cullerers avesats a les fustes ni materials més
nobles, i per això, segurament, els més votats i encomanats a
complir els honorífics càrrecs de la funció.
Àrbitres
severíssims qui sotgen tothom tothora rere les possibles
infraccions, i els suspectes fitant-los als ulls fins a
escorcollar’ls els arcans més abscosos del meló.
I
heu mai considerat prou profundament la importància cabdal de certs
queixals? Com ara els queixals del seny? No us heu demanat mai d’on
ens ve el seny? Dels queixals, és clar! I us demanaríeu, ‘home,
i què passa si són corcats?’
‘Seny
corcat, naturalment’,
us responc! Entesos? Ho veieu? Enraonant, tothom s’entén. Tothom
s’entén, és clar, amb la condició que tinguéssim bons i ben
nets queixals del seny. Per això rebutgem de males maneres tot
pelegrí qui s’arribi al temple i, havent-li primer que no re
examinada la ferramenta, el trobem naquis, ens sembla que no fa prou
el pes. Apa tu, doncs, i fins ara; a escampar la boira, noi. No volem
espècimens lloques ni sems ni fràcids, ni xorcs ni bacius, ni
espiant per les targes. Amb aqueixa carta de presentació vostra,
sempre fareu massa tard a tot arreu, la vostra palesa demostrada
roïndat no ha remei, torneu-vos-en a la closca i no ens torneu a
néixer, si us plau. Els vostres sanglots de vida, no trobem gaire
versemblant que gaires catàstrofes s’hi atansin. Amb quin pànic
no us tornaríem a tol·lar, banda de camàndules! Cap mena de plaer,
orgue escanyat.
Tots
els corcats de queixalera exiliats per decret de la Deessa dels
Ambres a l’illa de les tombes brescades o amb milers d’ulls. Ulls
com ara càmeres amfisbenes, amb caps ben vius a cada cap de llosa,
que se’n recorden de tot, del que passa part davant i part darrere,
i que llavors ho repassaran tot a l’hora de retre comptes. Així
que vigileu, capsdecony! I no ens hi ofenguéssiu els ocells ni ens
hi escarníssiu les boires roineres durant el vostre breu estatge
abans la mort. Orfes de pàtria i d’església, i per tant carn de
canó, us seran, això rai, proporcionades pistoletes perquè us
anéssiu pelant amb els tret adient a frec de roba, i hauria tort,
greu tort, qui a l’illa sacra, per comptes de fotre-hi molt
patidora penitència, s’hi s’empingueix, ço és, s’hi
engreixa, i compta d’esquillar-se’n, del prèmit darrer de
l’anorreament més vergonyós. Davant la nostra rastellera de
faristols amb els salteris de rigor ens veuríem constrets a
cantar-vos les quaranta. No ens provoquéssiu, capsdecony. No ens
vinguéssiu amb complicacions que la ràbia i l’enveja de
destrucció ens puja fins a la coroneta. Advertits. I apa, fins a una
altra.
(...)
(Fragments
de memòries et tornaven, incisius.)
Les
muses se’ns asseien, magnànimes, amb nosaltres, els genis, al
galliner, per a millor copsar l’estat de la qüestió en el complet
escenari —
que incloïa, és clar, els altres enzes asseguts o drets als rengs
de més avall —
de l’espectacle mundanal.
Allí
ben assegudet, em sentia honorant la memòria de mon padrí,
prenent-me uns quants de cacauets, com cada dia ho faig, com dic, amb
dolç enyor, i amb un tast de felicitat, durant tot el venturós
moment que em pren de mastegar’ls meditabund.
I
davant l’espectacle, amb simis savis representant, amb titelles
calats sàviament entre els dits de llurs peus, les escenes més
autèntiques de la vida nua, et posaves així mateix a cavil·lar que
quin paper més pèssim ni deplorable no fotríem (més i tot que no
ara!), sense el lleuger esmalt d’allò que en diem la
‘civilització’,
és a dir, essencialment la cultura.
Cal
accentuar el vernís de la cultura per a assegurar una minva de
l’animalitat d’aquells patètics animalons qui integren els
desgraciat subgrup animalístic apellat ‘humanitat’,
addictes fanàticament sobretot al gran gest idiota dels més idiotes
de la societat, i mai a les grans raons dels gran filòsofs estorts
de tota merdegada religiosa.
I
si són addictes a la imbecil·litat eclesiàstica és perquè els
animals humans més animals volen ignorar les realitats. No fan cap
esforça per a aprendre’n les veritats.
Massa
terrorífiques, certament!
La
gran filòsofa del Canyeret, ma mare, ja m’ho havia lleixat clar de
bon principi. Quan de petit, acollonit per les bestieses clericals,
li demaní, massa impossiblement confús, què em passaria de debò
si em moria, em digué: «Si et mors, t’enterrarem.»
—I
en acabat?
—En
acabat de què?
—En
acabat que soc mort.
—En
acabat que ets mort, ets mort. Quan amb el punyal de la cuina talles
el coll a un pollastre, el pollastre es mor, i s’ha acabat. No sé
quin savi català (aquell qui va escriure les ‘peces-peu’,
que foren censurades pels malparits capellans feixistes, mes que
foren traduïdes al besançonès per n’Arseni Lopí i Pi, amb el
nom de ‘pié-pièces’,
i tingueren un cert èxit a parts del país veí, i eren petites
peces per a ésser representades exclusivament amb els peus, i els
interessats hi gaudírem qui-sap-lo), doncs bé, fou ell qui va dir
una vegada, amb tota la raó, segurament, que tots els maellers (els
boquers) (els carnissers) eren ateus. És clar, prou veuen cada dia
que treballen què ‘passa’
després que els animals són morts. No passa re. S’ha acabat.
Sempre s’ha acabat i prou, per sempre.
Al
teatre, les aberracions lumíniques ocasionades probablement per les
negligències atmosfèriques del moment, desvirtuaven la puresa
virginal de la representació. A la fi els
llums feren definitivament figa. Alguns d’entre naltres, els més
poètics, i romàntics, no cal dir, davant la frustració d’aquella
mena de cofí de figues confitades qui érem el públic pres en
conjunt, sanglotàrem opulentament pel trist traspàs doncs de tantes
de figues. Dalt de tot, el
govern de la nau teatral, d’alguna manera, havia dinamitada la
sessió. El teló trontollà avall, i endavant, tothom partírem vers
les foscants teranyines de les llambordes tardanes.
Com
peixets acabats de descloure ens esvaíem tots plegats vers els
xibius més dispersos. Les multituds no ens eixamenàrem pas com
s’eixamenen de cops les xarxes, i aviat no hi ha qui qui les
destriï, ans ho férem estranyament ‘civilitzats’,
perfectament vertebrats i sense empentes ni torcebraços ni amenaces.
Ningú no t’escanya de trascantó. I de tants d’homeis prevists
per a aquella altra nit ciutadana no se’n materialitza virtualment
cap.
Com
jutges beguts, els ibis feien l’orni per les voreres. Cavalcant
en somieig els rudes quers de vora mar, els xiulets del vent
t’acoltellaven les orelles. Fragments de memòries et tornaven,
incisius, a clavar’t llurs ungles a l’esment, de cops
vociferant-hi amb les taciturnes distorsions de sergents de camp
d’extermini en esdevinença d’huracà o de no gens afeblit cap de
fibló.
No
trigares gaire a albirar l’estimat port de la llar de la teua
adolorida infantesa. La filòsofa t’hi havia preparada l’adorable
truita rodanxona. T’hi llençaves com al vesper en eixir de la
bardissa on et perdies entre punxes i queixals de furtives
salvatgines, o exòtiques feristeles ans anc no copsades pels
encontorns. Amb briu i braó te’n desempallegues amb quatre
heroiques, ecoiques, mossades. El mirall esternuda amb escatxics que
t’enxampen de gairell.
Amb
quina abjecció no et rets humilment a l’enemic... Tot i que saps
que la retribució que et cobraràs sense respit, quan, fet esclau,
no trobis que l’has desgastat prou, et garanteix el triomf
ulterior. Com se’t marfon abans no sucumbeix a la realització del
seu fracàs absolut! No cal que el remoguis com cap sollat rebuig a
cap clot gaire allunyat. Ja se’t remou tot sol bo i tornant
obedientment al clos, amb els altres animals destinats als ateus
escorxadors. Allò te’l remou de soca-rel. No en roman ni
pellucalles per als pardals.
Gojat
somiós esdevingut a la llarga somnolent t’ajoques com qui va jova,
cos amansit destinat a raure, tu també, durant una eternitat al buit
sens fi del no re. Tanta de negació per a afirmar’t de tant en
tant, quin fat més repetitiu, pleonàstic, insistent, redundant.
Sempre
t’ha rodat en rodó, carrutxes amb dues de les rodes encallades al
fang de la incomprensió del món tal com roda. Rodes dins rodes dins
rodes... i així fins a la infinitud.
—Mama,
i després què?»
—S’ha
acabat, nen, s’ha acabat. Tot s’acaba.»
—Doncs
sí que...!
(...)
(Memòria
d’un malson que mai no mor.)
Quequeja
meticulós i insistent l’ocell quec —
un picot anònim —
qui insistent et pica el cor.
Quan
comets un crim i n’acusen altri, i el jutgen, i tu no dius re... I
el condemnem, i no dius re... I el sentencien a mort, i calles... I
l’executaran, i què fas? S’ho mereixia? I tant! Amb escreix! No
n’estan prou contentes, les autoritats, de tindre una excusa tan
bona per a treure’l de la circulació. Car prou era una altre típic
‘fètid
tifeta’
qui ‘rere
el lucre infecte’
havia comesos mants i mants dels pitjors crims, sense que mai no el
poguessin enxampar... És clar que, però, no pas aquest crem, pel
qual el condemnem, i que tu saps perfectament que cometeres... Te’n
recordes fil per randa. No ho oblidaràs sinó quan perdràs la
memòria, o el cervell, o la vida, tant se val. La qüestió, però,
sant tornem-hi, encar és la mateixa: Què fots? Què fas? El salves?
Per què? Per què no?
Caus en
melangia. Tip de tantes de balenes de neguit que t’has d’empassar,
sobretot durant les nits. On portes la consciència? O l'ètica? O un
mínim de dignitat? O el com se’n digui d’integritat? Tot això,
ho deus portar penjant leri-leri d’una xarpa, oi? O en cap cric
baiard, tota virtut alhora malalta i moribunda?
Mos
cognoms són Quelcom i Quelcom. Ara em teniu perfectament
identificat. Denuncieu-me, au! Car me n’estic. I me n’estic.
Sempre me n’estaré. I crim que cometré serà ben comès. Car
comès contra l’ubic fètid tifeta.
—No
siguis mai fètid tifeta rere cap lucre infecte.
Per
quatre raïms, qui s’hi matava? deia l’enraonat guillot de la
faula.
—Si
no ho pots haver, te n’estàs, i en paus.
No ha
passat re, un altre petit desig abandonat.
—Viure
és abstindre-te’n tantes de vegades com calgui.
—Allò
que cal, silenci, calma i llunyania.
Tranquil·litat,
repòs, monotonia.
—Això
és viure bé: en harmonia.
—Si
mai senties propagandes propagades...
D’espetec
esdevenies sortosament sord.
—Tothom
que sentis esgargamellant-se ja saps d’on ve i a què.
—No
cal escandallar-hi gaire.
«—Ens
vens a tondre, catiu! Ull viu!
Només
qui us ignora sobreviu.»
(...)
(Escapçalls
d’irrellevants reminiscències que et venien, funestes, a l’encop.)
Emblava
furtiu el luxós greal de qualque altar o altre, i me l’enfonyava,
com pardalet enfredorit, a la sina, i immediatament els macròfags i
d’altres patògens se’m fotien a parir, i els becs esmolats de
les dolors abdominals em crucificaven.
Em
consumeixen, corrosivament, mantes de sobtades malalties, i mos
òrgans, adés tan apoteòsics, ara aixequen tol·le-tol·les de
revolució. Erts, alerta, es disposen, geniüts, a restablir’m la
salut alhora rebutjant el maleït, diabòlic, corruptor, intrús.
Així,
veig tot seguit l’arcaic got disparat enjondre, tramès tot sol a
dida, ben lluny, com repulsiva gitarada d’un orxegós cràter de
melic.
Tornat a
casa, em prenia l’episodi amb filosofia, em bevia una tisana, em
ficava còmode.
Introspectiu,
el meu força sovintejat auto-escrutini, té la virtut de nodrir’m
la il·lusió que la ja meua immensa saviesa, augmenta
considerablement.
Complagut,
m’adormia a la cadira de braços, i se m’envolava el cervell
transformat en tórtora i viatjava entre xufleres i peònies, i se
m’omplia de dicteris i aforismes, i pujava i baixava a tall
d’esglaons els espòndils de l’espinada sense prendre cap
drecera, i conclusiu com el veredicte de la clepsàmmia,
m’assegurava, de retorn, que tot mon món romania en ordre.
«Quan
et despertaràs, veuràs que tot hi era lògic, i que re no podia pas
ésser-hi altrament que ja no era. Tranquil, doncs; ets déu de tot
ton panorama. Res no pot ésser altre que com tu disposis, oh, tu,
perfecta nostra divinitat. Albíxeres!»
Després
d’aquest col·loqui hilarant amb el meu cervell, he tornat a
visitar el rebost.
No hi ha
plaer com el plaer del rebost ple.
Som els
del rebost robust, i ens mereixem tots els plàcets.
Mon
cervell és una mena de romà robust, un patrici forçut, d’un
apetit gens comú. Tothom qui tenim la bona teca assegurada, som els
amos del món. Ben tips, i eupèptics, tota la filosofia que
segreguem no pot pas ésser sinó ben optimista.
Som
solars. Amb la nostra clàmide blanca, i al damunt la túnica blau
cel, ens sabem salamandrins. Salamandrins.
Sortim
estalvis cada nit de la foguera caòtica on Apep, el maleït
déu-dimoni, golut i serpentí, de les nits, no ens vol ben rostits.
Pugnaços
com ambigus embrions, ens debatem la nit sencera amb l’enemic.
La
‘duat’
és el reialme d’Apep, el malparit, és l’indret semicircular del
trajecte traïdor i perillós per on Ra, el déu solar, no ha de
passar, de ponent a llevant, per a tornar a aparèixer, benèvol i
beneficiós, havent desconfit el malvat qui vol constantment tot
apagar-ho d’una puta vegada, i hi insisteix, com dic, infatigable,
infal·lible,
nit rere nit.
Quina
contínua batalla! Més val anar-hi ben nodrit! Per a no perdre-hi
forces, i caure-hi esvaït!
‘Duat’
i ‘duad’
(el torrent, regit pel rei-riu Escamandre, que s’enduu tots els
morts) van de bracet. Es tracta de conduir els cadàvers a llurs
despietades sessions de justícia, on et pesem, mort impremeditat, en
unes balances per a figues i panses, les mancances
i recances de la teua ànima.
Ànima, ànima!
Lloc
d’esglai continu on com més acomplits hi anem, millor, tu.
«Bons
aliments i tranquil·litat»,
fórmula màgica. «Menja
bé i caga fort, i en surts viu després de mort.»
I tot.
Sense el
déu Sol, el lluminós, ens manca la llum i les llums (del cervell).
No hi ha vida que valgui.
I al
contrari, amb el Sol, si ets prou lògic i ho dedueixes, tard o
d’hora tota vida esdevindrà encesa, i el resultat (atès que en
resti cap) re altre que cendra morta.
Salamandrí,
vulgues-te’n tu també!
Mentrestant,
tant se val qui guanyi a la fi, si Ra o Apep, beguéssim i mengéssim
tanmateix, nosaltres que podem, i com els déus victoriosos prou no
ens recomanen, i àdhuc i tot sovint no ens manen.
És
divertit veure’ls, a l’Olimp. Quins esclats de rialles i riotes!
Els divins embriacs qui finalment s’ensorren. «Qui
s’entrompa, s’estrompa»,
fa, amb raó, l’altra dita. Inapel·lable.
Em
recava que m’endormisqués. Una
patent compunció
d’haver romàs tantes d’hores assegut passejant-me amb la nissaga
sencera darrere meu, o al costat, llurs estoiques petjades ressonant
com les d’algú qui s’atansava a la porta i sense trucar
n’assajava el pom.
Pensava
que jo rai, tanmateix, prou ca meua la protegeix... Quina és la
divinitat qui munta un drac de foc, amb vult d’ocell (o de serp amb
bec ple de dents), i amb les dues mans serva, a tall d’estreps, els
peus del déu? El déu Vixnu, és clar, el protector, damunt Garuda,
la sacra bèstia sempre vigilant i presta a defensar’l, i a
defensar’m amb tota la família.
Algú
em tractava de lladre? Algú m’ha jaquit, al peu de la porta,
damunt el llindar, una capsa. Si l’obres, veuràs que conté el
greal criminal. La nota hi diu: «Fes-te
lliurar un préssec a la garjola.»
Com filferros, circells obstinats de por m’encerclen. Baus i
costelles del buc de la carcanada cuiden petar amb la tremolor que
m’ha agafada. Un perniciós xiuxiueig epidèrmic em retreu els
excessos que engreixen.
No
voldreu pas que torni enrere? Que re-esdevingui aquell drapaire
tronat de mos anys joves? Tentacles
deteriorats em surten com rellucs de ceba. Col·lisions de cèl·lules
em foten guitzes a betzef a un fetge que em batega i s’eixampla amb
cada batec com si volgués, abastar, atènyer, mantes de dècades
properes.
Soc
reclòs
en estreteta cambra fosca, amb una espelma servada per un dimoni. Les
ombres paral·leles del dimoniet i el seu assistent, qui li rau
tothoreta al costat, em fan veure galivances a les parets
grogues-rovell. Quin ventall de fantasmades!
Un
peix camuflat i emmordassat, nedant àfon pel lleig groc-rovell, em
mormola al·legacions amb simbòliques vàlues.
‘Obiter
dicta’
que em comuniquen il·lusions
fal·lacioses. Crec que aqueix aplec de monstres han descoberts
sinistres indicis en el meu capteniment que demanen, ras, un plec de
represàlies.
Em
beuré, si endevín la via que duu a la cuina, un altre aixarop
de ginseng, panacea indubtable.
Quina
altra divinitat m’hi mena, gronxant-m’hi, en còmoda petxina al
traspontí. Duc, agraït, orquídies i tulipes per al pilot. «Tasca
magnífica, capità»,
crec que li dic.
Aquesta
nit, les llavors de la vergonya, ans els de la nyonya són els que
germinareu? No pas?
M’he
ficat al llit, havent desapareguts tots mos àvols enemics, absorbits
per osmosis adients per les parets d’esgrogueïda sedega calç.
Amb
ulls clucs, ben segellats, cap al·licient per a cap altre mític
ninot de voler-hi penetrar. La capsa del crani n’és plena de gom a
gom. No s’hi cap, carallots. Proveu-ho d’avui en vuit. Qui sap si
potser...
(...)
(Miscel·lanis
cassigalls de records desats a escrinys de mal badar.)
De trast
en trast, la vida se’n va a cagar i torna, per a tots nosaltres,
àvids, amb un gran palter servit amb una plàtera d’argent —
o potser de llauna rovellada —
segons
—
tret
que tant se val la plàtera —
la merda és sempre la mateixa. Elixirs d’execrable excreta.
Mentre
vius —
en
el neguit irreparable del viure —
rompen amunt, com ara per gitarada de volcà, alhora les pèrdues i
els guanys, i llavors, amb la teua mort, per sort, tot balanç és un
seguit indefinidament pla —
en un equilibri perfecte.
No sé
pas per què ningú s’hi escarrassava rucament tant! Tants
d’entra-i-surts de clown inconsistent!
Tot és
la sort del néixer. N’hi ha qui neixen immensament traçuts, i
d’altres qui naixem sense cap traça. Que què hi farem? Re. Què
vols fer-hi? De tota manera, tant en un cas com en l’altre, hom es
fa fotre.
Això
per a dir que tantes de memòries, sobretot les dels anys joves, els
anys d’acció més directa i de sensacions que més t’impressionen,
i que —
penjarelles i penjolls que sobrepassen de vegades els mal tancats
calaixos al cervell —
ressorgeixen, sovint aparentment intactes, fotent a tort i a dret
patètics —
o brutals —
cops
de colze per a fer-se un lloc a l’atenció del teu cervell, tot
d’una estranyament estimulat, sense ni com va ni com ve, és a dir,
perquè sí.
Pacífic
i bonhomiós, de cops els dones accés lliure, i àdhuc, a llur tèbia
bassa t’hi rabeges, i d’altres cops, en escaiença no pas rara
d’irritabilitat, amb el raor de la inexorable
intolerància
els tols la nostàlgica collonada.
‘Vols
callar?’
Els dius. ‘Saps
què? Ja ho trobarem!’
I en fuigs.
I
ajornes la impertinent reminiscència. D’altres treballs t’ocupen,
més urgents, i no et roman prou estona llavors... per a perdre’m
en les bretolades dels brètols de la Bretolàndia que són els
records de les incertes llunyàries.
Nyaps
monumentals que se succeïren ça enrere, en èpoques tremendament
antigues, cert que et podrien fer riure com un babau qui estreba
mandrós els membres, a tall de gat tip, a l’escalf
i en la pau de la llar —
m’estic referint als instants vivíssims de quan érets a la
gàbia dels folls, o dels penellons
i les tovors i les tendrors de la glaça quan t’expulsaven, les
nits d’hivern, de casa, o les dues passatgeres aventures amb els
homes disfressats de dona, o els fums dels incendis sospitosos, o les
dispèptiques malalties, i les dones amabilíssimes amb llurs peixos
bullits i pomes cuites...
Penjarelles,
en dic, dels calaixos mal tancats... No dic pas que no faci de bo, de
cops distrets, refocil·lar-s’hi, detenir-s’hi i xauxinar-hi,
assuaujat d’allò més.
Tinc
una
flaca
perceptible per als records agradables. En el fons, tot i que sempre
hom m’ha titllat
de melangiós i pessimista, anc
no queia de debò a l’abís definitiu del suïcidi. Massa por de
perdre peu en la realitat. Ni que la realitat sigui somiosa com la
meua. M’hi complac, somiant despert. («Som-hi,
som-hi; somiéssim, somiem!»)
Al capdavall, és molt millor que no viure sense somnis.
No
et vols altrament ni àvid ni cobejós ni avariciós ni gelós ni
envejós, ni ambiciós ni re. Et vols, al contrari, re —
vull dir, no re. No re i vivint-hi, al re que és tot. Al tot que és
no re. Segur que tu ja t’entens.
No pas
que em sàpiguen greu ara les hores despeses amb les deceptives
escoles de la ximpleria que m’agafaren de moda mentre era jove. Els
períodes transitoris d’immersió en el marxisme, el freudisme,
l’existencialisme...
Ara,
aquelles hores sempre foren menys profitoses per al meu ompliment que
les hores de somni, o àdhuc, ni caldria dir, les despeses en les
ficcions dels derivatius bons escriptors de l’única escola
acceptable. La d’en Xopi, naturalment!
La d’en
Xopi i els darwinistes. En l’essencial, ja estava tot explicat de
mig a mig feia un bon tros.
I amb
les delitoses ficcions que n’extragueren, per esmentar’n tres
dels màxims, en Txèkhov, en Henry James, i en Thomas Hardy.
Car,
altrament, quines rucades no segregaren els Hegels i els Heideggers,
amb llurs diabòliques convulsions lingüístiques.
I ara
pel que fa a les escoles dels disbarats.
La
lluita de classes, deien, pàmfils. No hi ha d’altra lluita que la
de la supervivència. I de classes, què dius? Només n’hi ha una.
La molt restringida classe grossa, la de dalt de tot. Sempre la
mateixa. La qui comet impunement i de continu els crims més grossos.
La dels qui pugen com bromeres fastigoses, o cagallons balmats,
flotadors. Els fètids tifetes i els cagallonassos inesfonsables.
N’Orwell ho explicava perfectament amb «Quan
els animals ens fotérem senyors de la masia sencera.»
Els animals més animals esdevenen sempre la nata i la crema (de
merda) que sura pútridament a l’olla de les bruixes.
I la
lluita de sexes, no em faços riure! Amb les bestieses irrisòries de
les dones qui se senten capades! I que es voldrien infructuosament
amb cua molt trepitjable. D’on ho has tret, cap de carbassa?
Quan la
realitat és precisament més aviat el contrari. Els homes mínimament
intel·ligents, és a dir, no pas brètols ni brutals, sempre ens hem
volgudes dones. Molt millor adaptades al viure horrorós d’una
terra per tots cantons hostilitzada.
L’única
lluita que compta és la que et permet de romandre en indret prou a
recer que hi puguis somiar i alhora comprendre la dura realitat dels
voltants, sense falòrnies, sense fal·làcies, sense delusions.
Sense fantasies ni mites ni miracles. Bah!
Bah, tu,
bah! La gamma de cruels farses infligides al comú sembla
inexhaurible.
No ens
enganyéssim. Tret de la sàvia durada, no hi ha poder de debò.
(...)
(Memòries
inesperades de situacions impossibles.)
En hores
de terratrèmol apocalíptic, la gran calaixera dels records segueix
ponderosament el ritme de les més lleugeretes i minsoies cadires.
Cal dir
que l’astoradora tremolor ambiental fa un cosa ben feta. Esporga la
polseguera i les teranyines dels rellotges aturats, que són gairebé
tots els qui existien. Els fotia de bell nou en marxa, en actitud de
combat en el comptar dels bons instants. És un talent el llur que
els ve d'antic, i que poden doncs recobrar, es veu, amb unes quantes
de bones sacsades.
Quin
esgavell general, però, aleshores.
Les
peres trauran, imminents, ales i tot, i es fotran a volar com ocells.
Els ocells esdevindran dinosaures i dracs comuns. I el contingut
d’altres nombrosos i molts vasts avalots de pertot arreu, per manca
de prou ninotaires hagiogràfics, farà fretura.
Tanmateix,
provarem de fer’n cinc cèntims, bo i esmentant que de mancaments i
de malvolences per part dels fètids de dalt, i, a tornajornals, de
pantomimes i desafiaments, i d’efemèrides i augustes gosadies, per
part del comú —
això rai. Se n’escaigueren pler, vós, pler. I ho puc certificar.
Car, si vius gaires anys, en veus de més verdes i madures que no la
campana Honorata i tot.
Era
personalment al soterrani més inaccessible, perfeccionant a trucs i
retrucs de sabates de claqué, el dibuix del meu inimitable
autoretrat, quan a un racó fosc hi descobria un capoll (o potser
vull dir, més exactament, crisàlide?) argentat i coriaci, gegantí,
esberlat i esbaldregat de dalt a baix, transversalment. I em
demanava, naturalment, i un si no és esporuguit, quina mena de
bestiota no hi havia sortit. I on collons parava. I si de cop
descuit, no em faria mal, intrusa alimanya.
Segur
que hi és (al món, en la seua particular punyent sòrdida condemna
com tothom altri) per a acomplir-hi la tasca que li toca, sigui la
que sigui, sense que ni ella ho sàpiga.
Que no
sigui, vós, la de cruspir-se’m mos a mos. Faríem goig.
En
aquestes terribles circumstàncies, de terratrèmols descordats,
només ens mancaria ara això.
Una
‘auloreta’
de violetes em duia a l’esment un greuge íntim que sovint m’empipa
qui-sap-lo. Llegint reports i ficcions, tant se val, un dels detalls
que se’ls escapa (als reporters i escriptors, esdevinguts doncs
falsos testimonis) de precisar’m, cosa que em duu a ficar’ls
mentalment una mala nota, és allò que es refereix al diguem-ne un
dels problemes elementals de logística essencial.
Verbigràcia,
«On
i quan, i com caguen? Sobretot quan es troben en les dràstiques
condicions on els heu ficats, pobra gent?»
Car oi
que tot conflicte gastrointestinal afecta dramàticament el tarannà
del personatge? I doncs el desenvolupament de la història? Com podeu
oblidar-vos-en, d’un subjecte tan bàsic, potser el més bàsic que
hi ha en societat, el de desempastifar els budells?
Emporprats
culs en finestra, culs opulents o magres, vells i joves, arrugats com
panses, o (els millors) lluents, llisos i ben arrodonits de ben
nodrides dones, en temps menys hipòcrites, tothom n’havia vists a
betzef. Culs cagant. Hom àdhuc et deia, proverbialment, ‘Com
si no haguessis vist mai cul en finestra’,
per a retreure’t la teua ingenuïtat d’idiota. Les cases que
miraven el riu o la riera o la claveguera de baix no els havia calgut
mai cap no gens higiènic, i molt infecciós, i pudent, canfelip.
Tothom sabia que cagar és l’essencial. Amb menjar i jeure, i
somiar i no fer-se mal, cagar, qui se n’oblidaria? Incomprensible!
Abans
l’apocalipsi d’ara mateix... I quin aspecte més trist i colpidor
no presenta la cara esglaiada de la terra sencera, veient-se
segurament a les últimes.
«No
et vegis ni vulguis tan despagada, cara terra! Sàpigues que tot
fracàs t’honora, car al capdavall que és tot succés sinó acte
deshonest? Prou ho has vist en els successos i les espifiades de tots
els teus innombrables paràsits que portéssim dues potes o quatre o
quatre centes, o cap, i preferíssim tentacles, i escates, o el que
sigui, i etcètera, ca?»
Doncs
això, abans no m’hagués calgut córrer a colgar’m al refugi
subterrani, i segur que no em servirà de re, repassava la
nomenclatura dels amics vegetals al jardí. Doncs bé, terrible nova.
Si quadriculàvem el jardí amb la part on hi ha els matolls d’olor
i salut (que són els meus més estimats), tot d’una me n’adonava
que un dels calaixos al cervell se m’havia encallat.
Car no
podia recordar de cap manera les sis o vuit plantes satives,
medicinals, del diguem-ne quadret de dalt a la dreta. Dos dels
matolls, no n’estava dons ni segur si no eren pas dues
manifestacions de la mateixa planta, per això dic sis o vuit.
Dubtoses
memòries les meues. Qui se’n fiaria? Ni jo no me’n fii. Sort que
només em parl a mi mateix, tot i que pretengui de vegades que
m’escolta algú... Res. Pebrotades amb místiques intuïcions,
bestieses que se li ocorren a un.
I ara
que en parlava, espectres d’horrorosos ocells m’entrevenien, no
ha pas gaire, els intricats passatges cerebrals; potser eren ells
(els ocells enrabiats) els qui, maliciosos, capciosos, no me
n’encallen calaixos de trast en trast.
No seran
pas ells així mateix els ponedors de les crisàlides, d’on
potencialment surten llavors aquells mostres de selectes molt
esfereïdors trets qui tanmateix mai encar no has vists de prop? Duen
joiells i d’altres carrinclonades penjant-los a les orelles, als
becs, als melics, als llavis dels conys...? Quins monstres més
estrambòtics i xarons no foren llavors!
Aquest
soterrani, quins estranys enrenous de cementiri mal adormit! En
reboteixen pels murs... Gemecs, bleixos, remots xivarris, crecs i
cracs de mal estatgers... Crits angoixats dels qui subjectes a
agrípnies escanyadores, se n’adonen horroritzats que el no re
eternal se’ls abat damunt... Irremissiblement...
Irremissiblement...
Aquest
érets tu. El qui assajaves d’ordenar una miqueta els caòtics
pensament esparsos.
I ara?
Si et poguessis tornar a tancar a la mateixa crisàlide d’on suara
no eixies! Món exterior d’horrors contínues! Tot em pruu.
Polsegueres infectes, potes d’aranyes. Soc un altre planeta terra.
Soc tot paràsits. La tremolor em sacsa com aixarop que en mil bocins
no esclata. Un darrer glop d’oxigen. Depenies de tants de fils
entortolligats... I ara el darrer se’t trenca... L’aire et manca.
Malament
rai.
(...)
(Memòries
immarcescibles d’episodis singulars.)
Tan
joves que no fóreu. I tan despreocupats. Tu i en Bert Bordeller
cantant els ‘christmas carols’. «Pútrides
nous i olives, i mels i figues/ I pútrids matons, i panerets i
panadons.»
I
en Bordeller qui perí en guerra llunya, defensant no pas els seus
interessos, ans els dels fètids qui el reclutaven vulguis no
vulguis. I tu qui restares indemne, perquè el cos et periclitava i
al capdavall no t’hi enviaren.
Tot
se t’espatlla amb el cos espatllat. O tot se t’arregla.
Qui
soc jo per a plànyer’m, món de merda?
Ull
viu. Com re
no m’està bé, tot
me
n’està (de bé). Què hi voldries fotre?
La
mare d’en Bordeller em va demanar d’acompanyar-la per a
identificar el cadàver d’en Bert, quan els maleïts sorges l’hi
tornaren.
Raïa
tot cremat, sapastrement reconstruït. Qui l’identificava de debò?
Allò què era? Un carbó si fa no fa amb cames. La senyora Alberta
se’m penjà, car cuidava caure. Calia revifar-la. Previsor, portava
gingebre confitat en vinagre, sal i sucre. Li deia que en mastegués.
Tancaren mentrestant el fèretre. Es va refer a poc a poc. Me
l’enduia. Deien els criminals uniformats què en fotrien, del
cadàver. Els deia que se’l confitessin a algun de llurs molt colts
reverits cementiris de desgraciats enganyats pels fètids. Allò en
què havien convertit el xalest, comboiant, Bert nostre era una puta
vergonya, i un insult imperdonable. A la merda, datspelcul.
Tornem
cascú a ca seua, i au, a continuar paint allò que ens caigui. No
sempre patint, no fotéssim. Dependents —
això també, amb les restriccions consuetudinàries i la resta de
malignes biaixos —
de l’encant del rar viure amable i tranquil. Que també ens en cau,
si no badem gaire.
No
pas tot és anar fent, abaltits, al llarg de l’immemorial paisatge
de la nostra codolenca xorca desolació. Punitives degradacions,
desintegracions, que ens infligeix la sinistra sort, la
malastrugança, amb son emblemàtic fúnebre hàbit arrossegant els
peus rere les ombres d’allò que fórem... També s’escauen de
vegades d’existir, vingudes d’enlloc, les fortuïtes fortunes,
els sobtats singlots, les sospitoses erupcions de joies i deseixits
dinamismes, d’estats plaents, i àdhuc, molt excepcionalment,
extàtics, de contemplació de la natura en singular harmonia.
Reverberen al cresp del calm oceà d’aigües o plantes les llums
policromes i no gens cridaneres de la benaurança. Nadius dels
llimbs, mai no sabem de quin cantó no sucumbim. L’harmònic o el
caòtic. Com resoldre tants de conflictius atributs, sinó
lleixant-los fer a llur albir? Fora d’il·lús
pretendre a controlar’ls.
Mimètics,
és a dir, imitatius (no dic pas, emuladors, car de cap faisó no
podem pas fer millor que no ells), allò que millor podem fer, en
canvi, és copiar, a tall d’ombres, els moviments tan elegants dels
animals més equilibrats dins llurs hàbitats, més ben adaptats al
medi ambiental que s’han triat o els ha tocat. Cal seguir la bona
etiqueta del qui sap, amb gràcia i mesura, estar al món. I quan les
condicions canviïn, tan aviat com sigui possible, fer-s’hi. Això
és saber anar per la vida.
I
ara que dic ‘etiqueta’,
quina en deu caldre, quan passes de reialme? Del reialme dels vius al
reialme dels morts, vull dir. Quan t’embranques pel ‘bardo’,
ca? Oi que se’n diu així?
Són
creences que et fan peça. T’hi hauries d’endinsar una mica més.
Fantasies agradables. Què vols de millor? Ningú t’hi empeny,
ningú t’emprenya perquè te les empassis. No hi ha dogma que
valgui. Fan de bo quan per llurs territoris exòtics i pacífics hi
jaqueixes anar la imaginació.
Bon
pic mort, orfe de vida, t’encoratges al viatge, t’hi engatges,
t’hi embarques, nu, immers en total pobretat, privat de tot plor,
al contrari, animat, ordint, perpetrant bones maneres de negociar
entrebancs, i, un pic fet cap al nou desconegut reialme, romandre
bocabadat, ple de novelles il·lusions,
per a veure quin nou animal no t’ha tocat, força sortós (prou
pots!),
o menys (no
serà pas per a enguany; ja guanyarem una altra saó qualsevol, això
rai).
Contarelles que et contes per a apaivagar’t, i clapar, si pots,
sense súcubs i menys encar íncubs, és clar, és clar...
I
si aleshores, en la quietud de l’ensopiment... en Bert et mormolés
a cau d’orella revertides, invertides, divertides, historietes de
la seua ‘vida
nova’?
Plecs i plecs de fragants metamorfosis ovidianes? Metamorfosat en
què? En quins? En quants? Ell mateix sempre, tret que disfressat
aquest cop i aqueix altre de quina bestiola?
En
repassarem segons els anys i segons les disposicions d’ànim quins
foren per a ‘ells’
(els avatars!) les (historietes) més avinents o escaients o
merescudes (les
millors!).
Com
riuríem, no pas? Com riuríem.
(...)
(Remenant
entre antigalles i d’altres romanalles, llampurneigs,
pampallugueigs, focs follets, de remembrances.)
A trenc
d’ésser esborrats per sempre, mentre ens duien en processó a
l’escorxador, les natges de les iniciades se’ns descobrien un
instant miraculós a cada cantonada. Allò ens duia a l’esment
l’abjecte vertigen d’una darrera possibilitat de redempció.
Sotjàvem doncs adeleradament cada propera vinguda de cantonada per a
albirar de bell nou la promissòria nota d’una nova espontània
revelació de natges marcades amb la marca de les subversives
conxorxades. La marca era la silueta roent d’un martell, el bec del
mànec del qual era tant a frec del trau del cul que semblava
sortir’n a tall de rosàcia bombolla d’esperança.
Les
faldilles de les conxorxades eren amples i joiosament i
assolelladament florejades, i eren de fàcil arregussament, i les
natges eren d’allò més decents, meravelloses obres d’art
vivents que voldries omplir, pobret de tu, d’adelitades i molt
manyagues magarrufes.
Botéssim
cap enrere i diguéssim que, virtuosos xerraires, com els ‘mocking
birds’,
tant en Daviu Botarell com eu, aquest era doncs el nostre terrible
crim —
de
voler convèncer uns quants del nostres despagats compatriotes que
ens podríem potser treure els escarcellers ocupants de sobre —
els maleïts invasors fètids imperialistes.
Els
fètids imperialistes són com ara la voraç gàbia autònoma (de la
quan ens en parlà en Kafka) qui cerca ocells per a caçar’ls i, un
pic els té dins la infame garjola, fotre’ls passar estones d’allò
més putes.
I fins
que als ocells engabiats per la ‘mare
pàtria’
no els han extret tot el suc, no els despatxen, i tan cruelment com
saben. Sovint escapçats de cop-descuit per esmoladíssim raor —
que
rugeix com huracà.
Saltéssim
a l’ara mateix. Borrallons de bromes, desfiles de cotó fluix, al
cel altrament tot blau, i a la plaça de l’escorxador, el cadafal
amb els botxins.
Tornéssim
enrere, o tornéssim endavant —
o alhora, vós! —
guaita-te’ns damunt caixes de taronges, arengant els quatre gats
esgarrapats, i ara guaita’ns damunt les mateixes caixes amb els
caps escapçats!
El text
se’ns embolica —
puja
i baixa a velocitats d’esglai —
i esgaripem, angoixats —
creient
morir d’ofec.
Oi,
però, que, abans la destral no ens degollés, per acció temerària
de les bellíssimes iniciades, no pujàvem al faetó que ens fornien
fins a un catúfol de la sínia més potent que per casualitat no
trobàvem pel camí de la salvació, i quan érem al capdamunt, hem
engegats, en Daviu i eu, en tàndem divinal, més amunt encar. I ens
hem embrancats pel firmament tenebrós, amb prou feines reconegut,
dels vells records.
Als
somnis sovint tot va enrere o endavant. Amb atuells estranyament
prehistòrics, treballen els tentacles del robot molt perillós, de
maquinària extremadament complicada, que hom inventarà, encar que
sigui molt més tard que no ara, sempre massa aviat.
Tot
robot és letal. Tothom dogmatitzat és robot mort i de mort.
En cas
de malson, les analèpsies efiàltiques (els retorns enrere durant
els malsons) (0 potser ambdós, tant els ‘flashbacks’
com els ‘flashforwards’,
els retorns enrere, i els avençats episodis d’esdevinences
venidores) (els antecedents i les conseqüències de l’acció com
baules sortides de to d’una cadena trencada i mal re-collada) et
destaroten com certs escrits ‘moderns’
on no saps treure’n al capdavall el fil, potser perquè l’escriptor
no sap allò que diu. I sovint les modes són això. Bou per bèstia
grossa. Sense cap ni centener. Tant de garbuix ‘contemporani’!
L’argument
va perdut com aqueixos acatalèptics pardals mateixos, qui, potser
ebris de cireretes amoixides, en ple vol es repensen i desdiuen manta
de vegada —
i van canviant de rumb amb revinclades i esguerradores maniobres —i
a la fi ja no saben on volen anar —
i
es posen part de terra, tant se val on, a qualsevol lloc —
i
no saben tampoc que és precisament lloc on la serp —
o l’aligot —
hi habita. D’una mossada de monstruosa flor carnívora... La negror
total a la pantalla.
I suara
mateix cercava ran la lletra de l’editora uzbeq (qui capriciosament
refusava la meua contribució altament literària) com respondre-hi.
Escorcollava
el meu cervell per a trobar-hi quina emoció em convenia en aquella
enfurismadora avinentesa, i em digué, és clar (el cervell), la de
la ràbia.
Cremí
el paperot. I llavors el cervell, qui, com tothom amb dos dits de
front sap, és una mena de gosset petaner i sempre espera amb
candeletes que li paguis (generalment amb quelcom de ben dolcet) la
remçó pel seu servei, se’m posà a bavejar ple de desig, per això
davallí al carrer, m’arribí, com tants de cops abans, ‘rue
Daguerre’,
i a la pastisseria de sempre em comprí un ‘éclair’,
que em cruspí amb una sensació d’haver rebut un merescut guardó.
El gosset i jo tornàrem a casa bellugant la cueta de contents.
A
propòsit del tema dels ocells. Com es podia pensar el traïdor corb
que revelà a Apol·lo les banyes que li fotia na Coronis que son
avantconsir fora completament frustat (es pensava que n’Apol·lo li
ho agraïria) i que, per maleït xerreta, n’Apol·lo (aprés son
puixconsir, sabent-li doncs greu haver morta la dona en estúpida
revenja), el castigà a esdevindre, d’ençà d’aquell
imperdonable crim, totalment negre, de totalment blanc que no era
(qui sap si mai, en son puixconsir, ha compresa —
corb serf de tantes de delusions —
l’arbitrària justícia dels ximples déus).
No hi ha
remei. Com més anirem, més rucs serem. Car quan et fas vellet,
collons, vós, com les apoptosis se succeeixen a velocitats, com dic,
com més anem més esgarrifadores. Els funerals són continus i
interminables. Ton aspecte hauria d’ésser d’allò més fúnebre,
amb tota la raó, prostrat i en desesme, aclaparat per tantes de
trifulgues ni dissorts com no et duu aquest ‘marasme
senil, mama, mama!’,
i tanmateix presentes un posat d’allò més xiroi. Sembles ximple
com un déu.
És que
per poc llargueta que sigui la vida, ja et trobes que els salts
incessants del teu consir enrere i endavant, t’omplen la narració
de contradiccions flagrants, i no et creus ni el propi guió.
Encar
que, si hi penses i repenses mica potser, et dius, potser, sense
avantconsirs (o premeditacions abans el present) ni puixconsirs
(reconsideracions sobre l’esdevingut) la vida del vellet fora encar
més insulsa ni ensopida. Més val fotre-se’n de mort (sobretot si
el mort ets tu) i dels qui (en empastifat apofènic desrengament de
la raó) si fa no fa el (et) vetllen.
Tu i en
Daviu (t’hi veus?) amb el cap damunt el soc sagnós de l’execució,
encar admirant el natural de la natura —
un cel amb borrallons de bromes i una verdor çassús vers les
muntanyes, paisatge enamoradís, on «Cada
núvol és llampúdol, i cada flor ma sor.»
Les rels
de les plantes es rabegen als fons fangosos de les implicacions i les
introspeccions, per això els pensaments dels vegetals són tan
esponerosos, i els dels desarrelats com nosaltres perdem peu
constantment. Les corretges del fang no ens tenen tenallats, i se’ns
enduen els vents, i ens creiem, esbarriats a la babalà pels espais,
iguals —
i
iguals de ximples —
als ximples
déus qui coven eternament i molt ximpleta, com gallines estel·lars
de cresta picada, els ous brillants apellats estels, que
s’espelleixen tard o d’hora en catastròfics esdeveniments
d’agafa-t’hi, manel.
Cada cop
que els borreus pagats pels enemics ens executen, com patim del
ventre! Les subterrànies cucotes de l’horrible dispèpsia ens el
transiten. I trobem que, al reialme bacterial intestinal, ens surten
pertot esvalotats bacteris propulsats pels pets. En repudiaries a
betzef, si podies, és clar. Monstruosos, inefablement lleigs i
horrorosos, segurament, si els percebies de faisó augmentada. N’hi
ha qui duen als pits unes mamelles tan enormes que, quan pugen les
rostes escalotes dels budells, se’ls foten trompades als esglaons
de dalt, cada instant que n’ascendeixen cap, o són (com ho diràs?)
com ara roents llangardaixos banyuts qui pasten, bo i xafardejant,
ben emmerdissats pastissos de torturades aranyes, de qui les potes
s’espolsen, guites, punxegudes i punyents, com les dels jònecs
executats amb una qualsevol maldestre ganivetada a la gola.
«Guaita-te’m
la vegetació lla lluny, Daviu, company. Amb quin afable desfici no
se’ns acomiaden, amb vaivens d’acaronadora mà, cada arbre i cada
fulla i cada planteta i cada flor, lluminosos i nogensmenys, part de
dins, part del cor (ho sents?), amb les branques i els caluixos,
llurs fibres vigorosament menades a disrupcions, i batzegant,
estrebant, recargolant-se, de tal manera que llurs associacions
d’idees es veuen sotmeses a agressions que els en dificulten pler
l’activitat cerebral...»
Què
dic? Tot em grinyola part del cervell. Malaurat setge que patim, noi.
Tortura sense límits. I no pas que tinguem garantit cap lleure a
l’inexistent vida d’ultratomba. Manoi, quina ensarronada, tot
plegat! Perdona’m pel mal morir que tinc cada vegada que ens morim
(cada vegada una mica diferent de cada altra) (amb lleugeres
variacions anacròniques).
Crec que
d’ací endavant més em valdrà morir sol i ignorat. Llavors podré
ésser tan ridículament estereofònic en els meus esgarips d’horror
i de por com voldré, sense emprenyar ningú altre que el desgraciat
botxí de la sollada casaca de vellut cada jorn més envellit, gos
sarnós extasiat amb les sangotes.
I tot
d’una, aquest matí, tantost no sortia de casa tots els veïns em
deien gentileses. «I
love your style... I love your shirt... I love your garden... I love
your shades... I love your stick...»
Si allò no era estrany...! Mai no m’hi havia trobat. Un xicot tan
adust! Qui amb prou feines si es feia amb ningú...
Desavesat
amb la situació, responia incertament, capcinadeta de cap humil,
petit signe de mà, i au...
Quin
sant s’havia penjat? Potser es pensaven que m’havia tocada la
loteria —
eu
qui no hi jugava mai —
ni
amb què ho faria?
I no.
Doncs no. Me n’assabentava, per un dels diaris penjats al quiosc de
la cantonada...
Era que
em queia una mena de respit de darrera hora —
una provisional generalitzada amnistia.
Aquesta
nit no m’executarien pas.
Per un
moment, veia mon esperit com cap felicet pastoret nu i melodiós
tocant entre verdures sa flauta de Pan... Sí ves... No te’n facis
gaire... Això rai... Més tard...
Més
tard, tot s’espatllarà.
(...)
(Mig
recobrats del pou mort del temps, estantissos tremolencs insegurs
records.)
Amb en
Carles Delví ens coneguérem de joves a l’hospital, on fèiem
pràctiques per a esdevenir-hi infermers.
Érem
testimonis de les maquinacions que absorbien tota l’atenció dels
facultatius. Enigmàtics, com se’n fotien de la gent!
Els
recomanaven, amb noms estranys, remeis rucs a més no poder, i els
carallots malalts (els de veritat i els de mentides, tant se val) com
se’ls empassaven Com si fossin conyacs, o codonyacs, avall, sense
més nyic-i-nyacs.
«Amb
exercicis i dietes idiotes, balafies els anys tot assajant de
perllongar’ls.»
Va dir en Jack London, però qui li’n feia cas?
De
vegades, qualque ancià envalentit afrontava tota terrible diagnosi
sense llambregar. «Prendré
tots els riscs,»
diu «i
m’abstindré de tot tractament.»
I ja no el veuríem mai més. I ho trobàvem, joves qui érem,
admirable.
I
llavors, en avinentesa d’hecatombe de pandèmia, com de cul anàvem.
I com ens escagassàvem. Preníem tots els remeis, sempre en primera
línia. Ens en preníem doble dosi, triple... Escaguissats, ja ho he
dit.
I
vingué, tot pertorbat, un entomòleg eminent, i ens veia, amb tota
la raó, com a insectes estranys. Car li encolomàvem garses per
perdius. Dosificacions aigualides, amb efectes subtractius. Per a
estalviar. I de moment no en descobria l’enganyifa. I ben cossat
qui era adés no feia gaire, ara ràpidament s’aprimava i es
migrava, i deperia...
Es
malfiava, “Amb
amics així a qui li calen enemics...”
I al
capdavall ho va endevinar. Escamnat, va veure com n’érem, de crics
i gasius, i de garneus i mesquins. Aclaparat, confegia, fitant els
nostres trets d’insectes baixos, si n’érem, de malparits i
d’indiferents a la seua sort. Sos ulls esdevingueren dues àgates
apagades que llagrimejaven verins. De cop i volta, volgué venjar’s.
Amb l’alta efectivitat de les formigues incendiàries (les
‘Solenopsis
saevissimae’),
molt cruelment, foté foc a l’hospital.
Ens la
fotia per l’escaire. Com anàvem a pensar que un molt il·lustre
científics naturalista, cusc de mena, i tan com cal, prendria la
paella pel mànec i s’engrescaria a cremar’ns!
(Cusc i
com cal, i cal afegir, totalment cuguç, tret que això, aqueixa
agraïda condició d’ésser un cuguç, encar jugava més al seu
favor. Car els cuguços, poca feina, pel cantó de l’altrament jou
demoníac del matrimoni entre esclaus. Sabia ell que un cony era
exactament com una flor. I la flor de la seua dona, badat de bat a
bat tot l’any. Per a qualsevol insecte qui s’hi volgués ficar.
Això rai. Cada
insecte benvingut!
I així és com veia el bon entomòleg cada drut de la seua dona. Com
un altre insecte, perfectament, molt acuradament. I la seua dona li
fotia fills, un reguitzell innombrable, i cap no era el seu.
L’entomòleg, molt sàviament, considerava que allò de cardar era
d’insecte. No pas d’humà. I els fills nominals de l’entomòleg,
que els pagava, la societat, l’estat, sempre necessitat de carn, de
carn de canó, assenyaladament.)
A l’hora
del truculent incendi, trucàvem i retrucàvem per les parets. Volíem
eixir d’aquell infern. En Carlets i eu a l’uníson, amb
martellets de picar genolls. Al capdavall fotérem un forat a la
paret. Sortírem per foradet com llimacs. A baix hi havien els
bombers, i estengueren el drapot i ens hi llençàrem, de cul.
Rebotíem i ens trencàvem qualque membre. I abandonàvem la feina.
Ja en faríem de més decents, si en trobàvem cap en aquest món de
criminals hipòcrites.
Me’n
record quan a en Carlets —
a
qui, amb els anys, és clar que se li agreix força el tarannà i, de
quiet que era, esdevé amic de renyines, i dirimeix, amb precs
precipitats, quines són les seues opcions de rebutjar tot garbuix
d’obstacles per tal d’arribar finalment al llorejat triomf —
li vaig dir que em feia escombriaire. Ho va trobar ideal — ideal
per a manguis. No pas per a ell, el qual es féu campió de
bàdminton.
Campió
de bàdminton, vaig pensar, un joc que, si el jugava ningú, el
jugaven la canalleta de cinc anys avall, i certes senyoretes quiques
de casa fava, a llur jardí, senyoretes d’aquelles qui encar es
tolien els pèls del cony amb pastetes de sang de muricecs.
N’havia
rebuda (d’en Carlets) una lletra on em revelava la seua decisió.
Encuriosit, volia veure com s’ho feia, i si allò era veritat o si
em feia beure a galet. Aquell mateix jorn, massa tard, em ficava a
caminar vers l’adreça que hi havia al remitent, vers el poblet on
deia viure i s’entrenava.
La
nit se m’estimbava sobre massa aviat. Pels viaranys perillosos dels
bosc fosc feia cap tanmateix a la platja deserta. De la platja tota
fosca, car érem a una nit sense lluna ni celístia m’arribava al
poble. Un poble silent, adormit. Tret en una de les cases,
precisament la de la lletra. Hi havia llums encesos i bramuls de
riallades. Hi trucava i unes noies vestides a l’antiga, a la grega
i a la romana, ensenyant força de cuixa i pit, m’obrien gens
circumspectes, i em deien què volia, romàntic viatger nocturn. Els
dic, amb posat paranoide, que soc amic d’en Carlets. Se’n foten
molt ignominiosament, no sé pas si d’ell, de mi, d’ambdós...
Segurament d’ambdós.
Què
faig? No sé pas si resilir (és a dir, recular) o rebotre enrere,
amb instint de conservació, quan amb les urpes de l’hospitalitat i
les virulentes impertinències de la galanteria em fan taujanament
fer cap dins.
Damunt
una taula de marbre de tomba antiga, que abans febreixen fregant-lo
fort (el marbre) amb cantons apujats de llurs mateixes túniques
policromes (en realitat llençols de seda i lli molt adientment
foradats), em conviden a un fricandó ambrat que té gust de cendres
i de carn humana (tot i que tot deu ésser imaginació i basarda
combinades, car no crec pas haver’n tastada mai abans).
Tot
plegat, res d’afrodisíaques sabors per les quals esdevindre gens
gormand ni fartana, com si a l’estiu més cald et perds per cap
camp de síndries — pobre de tu, pots somiar — i com engegues
llavors, a tort i a dret, mossades i mossades.
Ardides
i règees noies, campiones de bàdminton, musculades i llambresques,
i qui et maltracten com si t’enxarxaves, distret per bosc foscant,
en aglomeracions inextricables d’atroços esbarzerars o argelaguers
que amb esquírria et trossegen.
Les
sorprenies en plena disbauxa amb llurs eunucs insubstancials, vull
dir, desapareguts, i dels quals, que sabessis localitzar, no en
romanien ni vestigis (altre que no fossin la carn al teu plat)...
O
que potser la bacanal al capdavall no fos sinó qüestió de
tríbades. I de coure’n, cap, d’eunuc tendret com cap capó...
Qui ho endevina?
I
tot d’una, ull viu, via fora, car confegia a la llum de les
múltiples espelmes què hi deia part dessota i als voltants de la
plàtera del recapte a la llosa convertida en taula. Hi deia que allí
hi jeia en pau eternal el cos d’en Carlets Delví.
De
sobte, em semblaren xiquetes no pas immensament cardables i
atractives, sucoses i fascinants, ans eixutes bruixes malignants i
escarransides prou capaces de penjar’m a les bigues del trebol i
escorxar-m’hi de viu en viu, o de triturar’m lentament damunt
l’enclusa del racó, vora la immensa llar negra d’estalzins
antics.
Esdevinc
cigne moribund i nyicris, i afligit per totes les malalties, agemolit
i genuflecte, amb capteniment de captaire, entonant mon darrer
perllongat lament, amb bleixos i vocalitzacions flèbils i irritants
d’empestat i contagiós, encomanadís, i en un no re em fotien, a
fastiguejades puntades, fora. Tancaven hostils la porta amb clau i
forrellat. I em lliuraven el present enverinat d’una mà de gossos
ferotges... Corria com esperitat per carrerons inèdits...
De
bell nou nedant a les palpentes en l’afòtica nit, cercava la
platja morta i els viaranys escanyats del bosc traïdor, bosc
d’ullals i ganivets que et salten per cada cantó de trascantó.
Potser, si sobrevivia (toca ferro), ja no sortiria mai més de nits.
No fotem. Esparverat poderosament, una por fora mesura.
I
ara em burxava pertot. La darrera lletra d’en Carlets, on parava?
Me l’havien emblada les maleïdes bacants, o la perdia, massa
acollonit, en la foscor?
No
n’he pogut mai certificar l’autenticitat. I d’en Carlets, mai
més ni piu. No pas que no guaiti sempre, als diaris, els resultats
de bàdminton, si hi són, que no hi són gairebé mai. I, tret que
no s’hagi canviat de nom, res de re. Què hi farem? Paciència.
(...)
(Llençant
besets al cel.)
La
cosa va anar així. Aviat faria els trenta-cinc. Havia avui enllestit
catorze fulls d’una de les meues traduccions més peludes, i era
dalt al terrat del gratacels on teníem el piset, mig estès a una
cadira de braços de fusta groga, amb coixins, prenent la brisa del
vespre, la marinada que en dèiem, pretenent de fumar amb posats
interessants un bocinet de llapis verd fosc, i al mateix temps, cames
creuades, pretenent d’enraonar amb algú tan saberut com jo de
temes força feixucs i filosòfics, quan al cel una aparició em
sobtava. Uns nou o deu globus o balons de firetes, blaus i vermells,
semblaven suportar una mena de dirigible tot blanc molt més gros
sota, damunt del qual dirigible un home i una dona, la dona vestida
amb un vestit molt cenyit blanc, l’home elegantíssim amb un
complet gris fosc. Per llurs veu aèries els identificava fàcilment.
Dues personalitats de les pantalles. L’Homer del cinema, l’actor
Pappi Salmons, i, segons les rumors que corrien, la seua amant del
moment, la presentadora clau del canal 36, el més important de la
ciutat, la meua dona Caterina, qui a finals de mes faria els trenta.
Anunciaven amb micròfons molt potents les bondats d’un
supermagatzem local, el de les Iniciatives Innovadores. El temps era
magnífic. Ni un núvol al cel. Gens de perill doncs amb els llamps.
No podia pas ésser que el dirigible anés lliure i a lleure, devia
anar ancorat amb cables a qualque indret de debò segur, al terrat de
dalt de tot el gratacel de les Iniciatives Innovadores, per exemple,
car els globus de colors només hi eren per a atraure l’atenció,
per a fer bonic, teatre. Així i tot, m’agafava una temença. Qui
sap els altres perills. Al terrat mateix de les Iniciatives hi havia
un zoo portat pel
celebrat veterinari Bou Manxúria, la seua pantera esgarrapava no
feia gaire la novella cantant que hi presentaven al costat, i ara la
cantant cantava esgarrapadament. Una vegada hi vaig pujar, això no
ve a compte, ja ho sé, però encar me’n record de l’estremiment
que hi patia en veure a les gàbies les espantoses merdes negres
produïdes pels diferents carnívors. Espitregat, vessant magnetisme,
l’ensinistrador de les bèsties, un altre amant passatger de la
dona, stark
und klug,
era un enamorador de les dames espectadores, tant en persona com a
través el seu programa a la pantalla del 36. Però parlava dels
perills al cel per a un dirigible enjòlit... Enllestiré, si puc.
L’angoixa de tornar a pensar-hi em fa desviar del relat. Tanta de
pau prop del cel aquell vespre no pas encar autumnal. A l’ampit de
la barana del terrat hi havia una cuereta fent l’aleta. Com un
llamp vingut d’enlloc, de cop i volta un falcó pelegrí se
l’endugué. I no m’havia de pujar la mosca al nas, quant a les
possibilitats de desgràcia en un esdeveniment tan provocador com
aquell? Hi havia els diversos aparells voladors, hi havia els cops de
vent huracanat que podien venir de l’oceà immediat, hi havia les
antenes i els parallamps, les estàtues de bronze al capdamunt de
certs molt més presumptuosos gratacels... Aniré al gra. Com més
aviat dit, més aviat descarregat. Com si parléssim dels budells
massa plens. Tant se val, perdó. Això. Tot és que probablement al
terrat de les Iniciatives un del cables sostenidors flectia,
s’afluixava, ves a saber per quines raons... fallada tècnica...
sabotatge...? I amb un cable fluix, els altres tres o quatre no hi
podien prou, es trencaven, i el dirigible pujava, s’escapolia, amb
els meus ulls horroritzats, a l’estratosfera, enllà dels núvols
blancs i grisos que a glopades havien sobtadament aparegut devers
ponent. Vaig perdre de vista el dirigible, i la veu dels locutors
celestials s’havia fosa, però tot d’una, al contrari, vers
llevant aquesta vegada, com si el món hagués rodat a la inversa,
veia el dirigible blanc que semblava caure ràpidament. I les veus
tornaven a tongades, tret que no eren veus, eren crits de terror. Jo
mateix no sabia on agafar-me de por. I llavors un altre cop de vent,
au, menava el dirigible, com si fos un nuvolet, gairebé
immediatament damunt meu, prop les agulles dels gratacels veïns. I
llavors l’espetec esborronador. I tot d’una la pluja. Bocins de
dirigible i sobretot bocins de cossos humans queien damunt el terrat.
Un tros substancial de quelcom que semblava un fetge esqueixat
s’estavellava tot a tocar, a la dreta, damunt les rajoles del
terrat, i taques de sang i de merda, de budells esclatats, em
solcaven arreu de la samarreta blanca i els pantalonets. Vaig fugir
per la porta del terrat, davallí les escales cap al piset a
corregudes. Em despullí i em fiquí a la dutxa. Em dutxí
llargament, llargament... amb aigua tèbia... tan impressionat... A
baix al carrer, urgent, un dels camions
de les brutícies de guàrdia, sempre regalimós de fastigosos sucs
part de part de darrere, aparegué a recollir, amb raspalls i
escombres automàtiques, totes les porqueries plogudes a l’instant.
Tan eficients. Món de les enveges, tota reputació és molt
fàcilment desumflable. Com els dirigibles mal dirigits. I els
locutors massa cridaners. És clar que me’n record. Com voleu que
no me’n recordi, home, bah?
(...)
(Per
d’altres nitoses dreceres inviables, boires sospitoses de més
vicissitudinàries memòries. I som-hi.)
Reticent
monocord, sentia els temorosos somiqueigs
de les canyoques eixutes del panís mogudes per la brisaina, mentre
caminava per la vora del bancal. I consirava, melangiós com elles,
qui (ni com) em conhortava dels greus sotracs de l’ultratge suara
patit?
Es
comprèn perfectament que el desgraciat és un tabalot molt
escrofulós, vull dir, tant se val, escrupolós, i que de vegades en
dic de grosses, de per riure, i a mou i mode paradoxal, és a dir,
com si diguéssim, per a ‘emperplexir’
el co-conferenciant. Però que respongués a la meua gracieta amb un
mastegot al nas, allò devia passar de la majoria de les mides.
Sublim
sacrifici, tanmateix emmagatzemava, al racó dels mals endreços, al
cap d’estona, on m’havia rentat la cara al raig de la font,
l’aparent greuge sofert.
Temps
malaguanyat! Conrear les fulles verinoses de la injúria en l’amargor
improductiva del ressentiment, regat amb el fel de l’esquírria. De
què et serveix sinó de corrompre’t la sang, i la terra mateixa on
raus?
Ja
de vailet, força trapella, avesat als miratges, si en feia, vós,
d’espifiades d’aquelles on ofenia la gent sense pràcticament
adonar-me’n! Altre que per llurs reaccions agressives o, en ens més
canyiules i covards encar que no pas jo, per llurs ganyotes
d’encàrrec, com les que fotien els actors al cine, o les persones
hipòcrites pel carrer, per a significar exageradament llurs grats i
desgrats incerts —
de
tan incerts, vós, sovint absolutament ficticis, car qui sap ningú
de debò què sent...? Altre que allò que embevia quan de petit
l’abduïen els poders, i a l’escola i a l’església, i a la
televisió, i a can jutge, i a can metge, i a can soldat,
l’injectaven amb injuncions que calia seguir i obeir de per vida.
Així ho vull, així ho ordén. (Sic
volo, sic júbeo.)
No me’ls
he cregut mai. Ni de petitó. Consells de vella ronyosa i missaire,
ni que et vinguin de joves capellans, mestres, polítics, capitans,
matrones, pallassos...
Havia
fet cap a la platja. El pare Sol com cremava! Prenia uns quants de
banys
de sorra, dunes de jovença.
Mandrós,
amb un os sacre monstruós, m’hi endormiscava... Consirava satisfet
que dec ésser un personatge gairebé únic. Per què m’hauria de
plegar als retrets i a les ignominioses revenges, i a les rancúnies
i tot allò per què pobres desgraciats em rebaixaven? No soc qui
segueix les regles de la idiotesa. Qui vulgui negar’s en
mendacitats que les obeeixi i esdevingui alienat d’ell mateix, un
espantall sense esperit lliure, un ninot fet de parracs a la moda.
Passaren
unes noies en vestidets de bany molt exigus, sota les ombretes d’unes
llampants ombrel·les, i es pensaren per un instant que fos mort
(sobretot vista la sang que del nas m’embrutava part del vult), i
es digueren si no fora prehistòric nàufrag qui rebrotava a l’avui
(o pus tost l’ahir o l’abans-d’ahir), escopinat per l’oceà
tip de desar’s als abissos més abissals aquell ridícul derelicte,
vaixell massa de dates ajornat devers l’hora de la reflotació...
M’havia
desvetllat llur inepte safareig i xerrameca, i nogensmenys continuava
de fer’m el mort, fins que amb el coratge d’una embafada granota,
pretenguí aviar uns sangloteigs de ressuscitació que òpticament es
traduïren en un llagrimeig sensacional. Dues o tres se m’agenollaren
(o pus tost se’m posaren a la gatzoneta) per a amanyargar’m i els
veia entre pestanyes els conyets i em ficava a trempar, i se
n’adonaren, putarretes, que el miracle de la resurrecció anava de
debò. Ateses d’admiració envers elles mateixes, per llur acció
‘ressuscitativa’,
benauradament m’adoptaren. Volgueren, les de més (car dues o tres
foteren el camp, fastiguejades), fer torns fent-me el boca a boca,
per a despertar’m del tot d’aquell coma que s’enfonsava qui
sabia si milers i milers d’anys i tot... I quin català devíem
parlar llavors? Ja m’entendrien? Un català tan arcaic? Altament
poètic, però! Amb quines desinències verbals més engrescadores!
Amb quin pronoms febles més règeus ni forts! Quin goig, llengua
única, idònia, imperfectible, sense anc cap maleït empelt de tants
de xarnecs repulsius i d’altres vomitius algaravís com volten pel
món!
Les
quatre qui romangueren a molt íntimament reanimar’m eren
cosinetes, i em convidaren (se m’endugueren a força de bracets) a
llur jardí a prendre l’opípar àpat del berenar.
No
pas que em calgués cap bàcul, mes com m’hi repenjava,
pobrissones! Només pregava mentalment que llurs parents més
granats, més presos de follia, no hi fossin. Em traurien a
espardenyades.
«Sempre
he depès de la bondat dels estranys.»
I com més ingenus i ximplets millor. Prou es mereixen els reialmes
dels cels més blans ni melodiosos. Cors d’albats, sense pecats...
Que sou deliciosos de cardar! Així visquéssiu mil anys! I escapoló.
Sempre
s’esmunyen serps entre els més idíl·lics gatsaules, ai, llas! No
hi ha paradís que no sigui de trampa. Hi havia al jardí llurs
pares, segurament, i eren gentota de la forta i imperiosa, i abans no
hi féssim cap, esdevinguí tot d’una esqueix esqueixat del millor
arbre qui tanmateix tingué prou lluc per a empeltar’s al cul de
qual xoriguer qui veloç em dugués ben lluny, ben lluny.
Me’n
record que aquella nit (o que no fos qualsevol altra, ca?), després
de prendre’m remeis i triagues variats (conyac amb aspirina, ui,
malament rai!) per la suposada malaltia nasal, somiava aventures amb
boigs antics militars amb bocins de metralla al crani, els quals
sovint els agafava la dèria martellejant, on amb el martell
t’enfonsaven el crani de les xicotetes qui hom, criminalment, els
encarregava de guardar amb tota cura, i es fotien d’esquitllentes
per cap fosc curt conducte subterrani, i si no venia, heroic, a
salvar-les, ai, les pobrissones...! Allí hi romanien, notícia molt
luctuosa (i hipòcrita) per als diaris de l’endemà.
L’anècdota
per a explicar que justament per això dic que de rancúnies, cap,
que només ens mancaria això per a acabar encar més malament i fets
malbé, revenges i malediccions d’aqueixes.
Quan
ets a la guerra, i veus les pregones cicatrius que fan embogir sovint
els dissortats veïns de reng, i els trameten directament a cometre
múltiples homicidis, a tongades, adesiara, sense ni com va ni com
ve, allò és esparverador de veritat, i et dius, amb fort seny, saps
què? Abstén-te’n, noi; frena ton delers de carallot, i
llangueix... Llangueix esmeperdudament, com fan els mateixos més
intel·ligents
muls, rucs i cavalls, qui empitjoràvem quan es tocava, i ens
preteníem passatgerament malalts, a la bestreta, només que...
Tantost no flairen les horroroses sangasses i els esguerros horribles
que rebrien si els malparits qui manen els menaven al front. Els
viltenibles qui ens volien morts de fam, si sobrevivíem, pels
estesos camps de cadàvers. Amb insídia ens posseeix aquells tristos
dies la desídia. Confiàvem que dirien, els ordenadors de les
matances, ‘Aquest
el veiem massa pioc per a avui; ja l’agafarem demà, si se’ns
guareix a temps’,
car altrament el perill que balafiessin un tret (no venia pas d’un)
per a occir’t allí mateix, si n’era, de gran! Calia (cal sempre)
parar molt de compte, i més si pertanys a la classe del més
putejada del bestiar.
La
seguretat (de la inviolabilitat del cos) és la base de la felicitat.
Sense seguretat, l’esquelet mateix se t’esmicola. I sense
esquelet, on pares? Enlloc. Perdut pel firmament advers. Esdevenies
foll.
Per
què ens duen a llurs guerres, aquells bípedes fastigosos de dèries
i obsessions de furiós descordat que si podia cremava el planeta i
se suïcidava amb l’univers sencer. Capaç de les pitjors bogeries
imaginables. Sent sentors de sang i com és torna? Ni el tauró més
esventat. La sang i la destrucció els són encant irresistible que
irreparablement ens duu tots plegats a perdició.
No
se saben equilibrar tots sols. No saben ensinistrar les salvatges
emocions.
Som
fets així, i ens hem de saber menar a bé. Les emocions que sovint
ens envaeixen les entranyes són mecanismes de moviment. O d’inèrcia.
De lassitud i immobilitat. De bogeria. És a dir, les emocions alhora
mouen i desmouen. Cal saber prendre-les de la maneta i parar compte
que no prenguin mal.
Els
fanàtics, atacats per la ‘cacoethes
carpendi’,
la dèria o mania de pensar que allò que hi ha ara mateix és tot
allò que hi ha i que mai hi haurà, i doncs que cal fer allò que et
transiti pels collons, sense mirar prim. Així t’ho passes tan
collonudament com pots, i au, i prou, car cal gaudir de l’instat, i
això és tot; no existeixen ni l’ahir ni el demà, falòrnies
inventades per als volpells i els curts de gambals qui creuen que cal
seguretat i doncs conservar el cos, que és tot allò que hom ha, ni
que de fet hi ha al món. L’univers, pensen, incòngruament, i
immensament absurda, és tan vast! ‘Si
ens divertirem infinitament destruint-lo eternament!’
‘Car
sem els aimadors, certament no pas de cap gentilesa, ans del més
grandiós dels espectacles, ço és, la definitiva darrera petarrera
de l’univers merdós!’
Tant
se val. Aprés totes aqueixes vanes disquisicions ran de mon malson,
m’aixecava i me n’anava a esmorzar, un esmorzar lleuger. I aprés
a cagar. Sempre he seguit el manament principal de les regles del
viure. ‘Cacatio
matutina est tamquam medicina.’
Hom
s’encomana a en Crèpit, déu del cagar. I ara ve l’estira i
arronsa rectal. Hom aplica l’adequat moment de força o torsió al
recte, i endavant.
Els
esdeveniments del jorn d’ahir s’havien destil·lat en un malson
nocturn més. Què hi farem. Tombar full, i apa, que no ha estat re.
Aprés
el reeixit cagar, au, a regirar papers. Què altre sé fer? He
assajades moltes de feines, i quant han durades? Quatre dies, les de
més. Només un parell se m’han encastades a l’esperit. Dues
feines molt emparentades. La d’escombriaire o recollidor de
sobrances, i de retòric o abocador de prolixitats. És a dir, una
feina s’adiu a l’altra. Alhora fem i desfem. Recollim i aboquem.
Perfecte. Equilibrat. Què vols més?
D’afegitó
un paperet qualsevol, trobat suara, bo i remenant, amb una rondalleta
de les bones. «S’escaigué
llavors que totes les dones afollàvem ensems. La natura havia
decidit, amb idoni juí, que ja n’hi havia collons prou de putes
guerres. Totes les dones, esdevingudes doncs bacives, esdevinguérem
alhora genis de les ciències, i àdhuc, en apendicle, de les
lletres. I els homes qui restaren es foteren fotre. Aviat
desapareixerien, i llavors quina glòria per al putejat planeta! Car
el món fora, i ja era collons hora, a la fi intel·ligent d’una
vegada, és a dir, pacífic i natural — sense superflus malignes
destructors qui en trenquessin l’equilibri natural. En acabat les
dones, estortes, per partenogènesi, o quelcom de semblant, parírem
dones, i la felicitat s’instaurava tota sola universalment.»
I tant,
tu, i tant.
(...)
(Làbils
fulls d’un llibre lleig tocat de fosc.)
(Els
Xeix.)
Tota
ciència és pura escombraria. Cada parcel·la de ciència rebuigs i
gargots de la veritat inabastable, inescrutable, incognoscible.
Hosts
senceres d’eixelebrats espectres han despesa la nit esventant-se
pels terrats i de dormir, ja t’ho diré, no pas gaire.
Tot
és tan estrany. Qui digui comprendre-hi re, menteix. No te’n fiïs
pas gens. No hi ha re més vanitós que creure’s amb prou poder
intel·lectual d’entendre-hi borrall. Tots els homes de ciència,
funàmbuls, flautistes, faulaires, falorniaires, fabulistes. Només
hi són per a ensarronar-t’hi. Només et faran patir. Nova religió
tan abstrusa i idiota com les altres.
Pensa’t
pus tost com faig jo.
Soc
cuc més o menys cuirassat (no gaire, o a tots ops no pas prou!). De
cop-descuit m’he vist ingerit pel malèfic gegant de l’ésser
universal!
Ara
ha vingut mon sojorn descendent pels tenebrosos laberints de
l’estómac i el ventre del gegant ignot. Vers la fi del trajecte
dolorós, he tornat a néixer durant un instant en la gran merda o
palterada del no ésser.
O
resol-me aquest petit problema. La torre cargolada d’en Marduc fa
un quilòmetre exacte d’alçada. Doncs bé. Si cada anfracte, o
volta d’espiral que va d’ençà de ran de terra fins dalt de tot,
s’escau d’ésser matemàticament un metre més curta que la de
baix, a mesura que hom va pujant, quants de quilòmetres fa aquest
camí que mena dalt de tot en total?
Preciséssim,
noi, que l’anfracte de baix de tot fa també un quilòmetre, i que,
dalt de tot, el darrer anfracte s’hagi convertit en un tascó de
metre quadrat, el cim quadriculat de la torre.
Qui
no pugui resoldre aquest problema elemental no pot entrar als llimbs
del nostre femer més impol·lut, és a dir, el paradís inexistent
que rauria ontocom de l’altre cel inventat pels científics...
Així
havia somiat ell, el savi virtuós professor Xeic Xaloc i Xifra.
Era
assegut vora el foc i pesava figues. De sa son a son son, només una
capcinada... Quan s’era adormit, m’aixequí... En el seu sojorn
sens fons, sebollit en son pregon, no se n’adonaria pas que mon cul
en la foscor es fonia...
M’arregussava
la gel·laba i de puntetes fugia. El savi Xeic havia romàs sol. Tots
els altres fotia hores que fugien.
Merlí
de pa-sucat, el professor pretén, quan és despert, bo i subratllant
mot per mot, que cal instal·lar a Mart una politja que pugui anar
empenyent automàticament la Terra a òrbites més i més llunyanes
del Sol avariciós, golafre, el qual altrament se’ns cruspirà molt
abans, ai, que ningú, carallot encantat, per ara no suputa...
Amb
els altres implicats en la besunya, nitament, ens reunim en xibiu
cast, amb prístines orquídies i petits àpats lucul·lans enmig de
cada tauleta.
Assegudets
en ombrívol racó al voltant de la nostra taula, mena de triomf
marmori, on alhora càndids i lacònics, sempre omniscients, planegem
els anys de pesta que s’atansen a tota velocitat, i dels quals els
avisats en sentim amb estupor, pels mals racons del crani, com qui
diu a través cap megàfon còsmic, els sòrdids vestigis dels
funerals sens fi, hi som sovint l’acostumat aplec d’impostors
notoris i d’altres babuïns i ximpanzés molt superficialment
educats, a part d’un tort osteòpata, un acabalat soldà, un
escombriaire anòmal pels seus fascinants encants (aquest dec ésser
jo, ja em perdonareu), i un fotimer de tècnics i químics, persuadit
cascun d’ells que si qualcú és mereix tota mena de gelosies i
gratituds és el tit, és clar.
Crec
que m’oblid d’afegir-hi els infiltrats de sempre, un florilegi de
pederastes i d’esnobs obscens i ultratjosos, amb els paps plens de
palinòdies, on rebutgen llurs lubricitats, i hi llagrimegen i tot,
commoguts per llur pròpia redempció instantània, per a, tantost
ésser al carrer, pròpiament temporalment remuts i manumesos, com
dic, enfilar-se als foscants gratacels, bo i mossegant esquers a tort
i a dret. Es carden tota colometa o colomí per remots que te’ls
trobin i sense lots ni torxes, a les palpentes i prou.
De
tota manera, potser tant se val, en aqueixes hores tardes, car què
ens espera?
Esgarrifoses
mutilacions rai, i atrocitats encar molt més brutals, pràcticament
inconcebibles en enteniments com cal, de les covardes conquestes dels
qui envaeixen, i ja ixen al camp de batalla, per ells triat i sempre
per sorpresa, amb atots de mortaldat massiva, quan els altres,
sorpresos, anem inermes o gairebé.
Hom
s’exilia, però el món és tan gasiu que no hi romanen enlloc de
la terra gaires esglaons devers cap inaccessible solitud on no
pecar-hi ni pencar-hi. Tot hi és asfalts i rellotges, gratacels
i cràpules, graponers
i màquines, i
les cagades i tanmateix afal·lerades,
sobtades,
esbojarrades, hòrridament uniformades hordes, qui, carregades amb
incomptables
nous elements prostètics d’efectes letals, armes més cruels encar
de destrucció definitiva, es fiquen a anorrear
sense mirar gens prim.
A
la forest remota on adés desembarcaren els astronautes carnívors,
qui vol perdre-s’hi? Millor romandre, a tall de captaire fastigós
i intolerable, entre els al·lucinats qui s’han creguda la
fal·làcia del progrés. Hi puts com puden els desconfits de tota
contesa. Els maleïts gossos et buixeixen de mala llet;
t’esbocinarien a mossades, nafrant-te doncs pertot arreu, per poc
que els fos permès per llurs malignes possessors qui et vigilaven.
Que no ho permetin és segurament perquè l’espectacle segurament
horroritzava qualque dama amb aires de truja qui amb sa gosseta es
passejava pels voltants, i qui vol donar un tan mal exemple a la
gosseta?
Aquella
nit, me’n record si fa no fa, el savi Xeic ens havia fets cinc
cèntims molt prenys dels Xeix. Tant del gran Xerxes Xufanc i Xatrac,
conegut de tothom, com de sos pares, en Xenofont Xatrac i Xibeca, i
na Xantipa Xufanc i Xoriguer.
Foren
ells, els creadors de la secta, sobretot el fill —
un
geni de l’exposició de les idees més brutes, brutals, i rotundes,
dites a crits furiosos, i amb la ficta emoció del posseït per
qualque esperit malignant, algú qui, per la roent façana, no pots
endevinar si és boig inguarible o un malparit reincident.
Llur
déu, el déu familiar, de nom adient Nic Arrufat, és un déu de la
darrera fornada, perfectament adequat per a la sobtada propvinent
deglutició del Sol infernal d’aqueixa minsa píndola abans
versemblantment blava (i ara de la color del foc lent, delerós
d’esclatar).
Un
déu virulent, en Nic Arrufat, crispat, sempre irritat. Irritadíssim.
Sense causa aparent. Només per natura. Son tarannà indefugible.
L’energumen és així. I prou.
El
sentiríeu, si en fóssiu capaços, es veu, i pertanguéssiu a la
secta, com no atura mai de dir les pitjors malvestats, perbocar els
més greus penjaments, contra les vestals de sos temples, i les hurís
de sos paradisos. Les tracta totes sense excepció de putarres
infectes. Sa mare inclosa, no cal dir. Per bé que ho fa en un
llenguatge extint, que només coneixen els iniciats, és a dir, els
Xeix, i que ningú altre no entén, ni pot entendre, i si
l’entengués, malament rai, car la ràbia mateixa dels seus òrgans
escandalitzats el mataven, en múltiples aneurismes, in situ i
instantàniament. És un llenguatge escrit en uns gargots
extremadament estranys, dels quals tampoc ningú (i prou més els
val) no n’ha pogut mai treure l’entrellat.
El
déu de llur idiota secta s’escau també (greu cagada!) d’ésser
un déu únic. Únic, és a dir, orfe i nàufrag, i sull i perdut en
la immensitat inescandallable del no re, i sense amics de l’olimp
amb els quals poder jugar a daus o discutir de futbol, sense ningú
del seu estament tan distingit a poder maleir o estimar, o simplement
xanxejar-hi i festejar-hi, i barallar-s’hi sense més
conseqüències. Ai llas, un déu sense déu, un déu nat mort, xorc
i eixut, aïllat totalment, sense ningú amb qui poder comparar-se,
en Nic Arrufat, fastiguejat de la vida abans de viure.
Els
Xeix, tothora malhumorats, s’hi encomanaren des del començament.
N’esdevingueren els marmessors.
A
l’illot voltat de niells on viuen, imperials, instal·lats en
l’excel·lència, els antropòfags rèptils gegantescs qui
anomenàvem, de lluny, Xenofont i Xantipa, els estadants hi vivíem
ricament assaonats de neguits, érem col·legues alhora prims i
gruixuts qui havíem assolit de caure en el més pregon insondable
oblit.
Tothom
ens havia presos per morts. Ni enyor no aixecàvem, enfonsats
d’empertostemps en l’esplendor de la pols. Adés intel·lectuals,
ara, tot i que no n’hi havia pel que semblava ni un qui no
s’escarrassés encar rere son quest privat, també lliscàvem bon
tros i sovint devers el goig que ens procurava la natura, sobretot si
t’atures a admirar-ne els seus detalls en aparença més comuns.
Deçà
el suau rierol de la font, érem asseguts al bosc nostre, potser
esborrant amb bastonets damunt la sorra els peixets de vidre que hi
esclataven d’ací i d’allà, i del caliu del foc enmig del cercle
se n’enlairava, de més a més de l’escalf, bleixos i onades de
sentors de fines herbes, quan, com sanguinàries feristeles
pacificades i atretes per la meravellosa musica dels pastors de
l’adés utòpic, encantades de sentir les tan suaument harmòniques
melodies, veiérem, no gaire lluny, els adorables rèptils, les
monstruoses tortugues, les serps oceàniques, els altrament sorruts
cocodrils, i àdhuc, molt especialment, fent una rara excepció, el
gran Xerxes Xufanc i Xatrac, qui, amb dolces llàgrimes als ulls,
tots plegats, ens escoltaven segurament agraïts, potser cavil·lant
que no els caldria, al capdavall, destruir totalment aqueixa raça
maleïda, aqueixa més nociva, més malparida i afollada espècie
ultra-pol·luent de bípedes assassins; assassins massius; no hi hem
fet malbé absolutament re; cap soroll; hem respectada sens fissures
tota la fauna i tota la flora local; és
com si no hi som, la vellutada atmosfera intacta, la feréstega i
exquisida natura salvatgina estalviada de totes totes, home,
l’únic que fèiem era construir-nos qualcunes gens conspícues
cabanetes amb fulles mortes i fustes naufragades de vaixells que adés
passaren per ull, i crec que, tots plegats, la colleta de científics
i savis devotament recollits, haguérem privadament de reconèixer
que quina sort, els illencs, tothom ens somriu, prou podem, car prou
és palès: hem anat a raure a ideal indret, un oasi enmig del mar.
Fou
llavors on s’escaigué que, bo i admirant la xicoira (quines flors
d’un violat més fi i sentit, vós!), del fons de les edats vaig
oir pujar un sanglot omnipotent. «—Em
violen!»
Nosaltres
mai. Vívids, sublims, ens adherim a la mare i prou. Nosaltres,
vós...
Qui
gosaria impugnar la nostra probitat arxi-provada? Al contrari.
Colpits per la beutat ans per la practicitat de la sacra natura (com
dic, la sola mare qui reconeixem), no fórem pas mai tan estaquirots
ni ingrats de cometre el pecat d’assajar de burxar-hi ni furgar-hi
enllà d’allò que la natura mateixa no vol ni demana, petits
massatges de consol.
No
som pas dels qui ditegem obscens i amb urpes sacrílegues dins els
seus cràters, ni és clar que no l’estuprem ni li robem les
precioses hipogees sangs, com fan els maleïts adoradors d’en Nic
Arrufat (déu de la malaurada unicitat), els dissortats cagadurs, el
fastigosos pol·luents assassins de l’infern falsament civilitzat,
mòrbids, macabres, cràpules, llurs ànimes esbravades perdudes en
les tenebres...
Fou
llavors que l’expert dels Xeix, el virtuós savi Xeic Xaloc i Xifra
es desvetllà. «—Ah,
Gessamí, vull dir, Sadurní!»
Car encar no m’havia escapolit del tot.
«—No
us n’heu adonat mai? Els mots són les floretes que sense avís
emergeixen del prat de les memòries d’antanyasses, prat de cops
extens i de cops molt restringit. Són floretes que cap insecte no
entén. Només, ah, llas, vós, només uns quants insectes extingits
les entendríem! Quin altre científic extraviat i tocaboires gosaria
encar esbrinar-hi mica, amb el temps escàs que resta davant l’ocàs?»
Li
feia que sí, bo i servant la fulla de la porta. El xibiu era a les
fosques. Només una bugia a un racó feia una mica de llum. El foc no
en feia gens.
«—Tot
és palimpsest, Sadurní. El palimpsest del son, i el palimpsest del
(sense saber ni com) trobar-se despert.
«—Els
suara merescudament molt preats oasis de les aventures de totes les
colors esdevenen fugaçment llacunes eixorques... llacunes mentals
que es van eixamplant... És com ara un text cremat, menjat per les
boïgues que van creixent...
«—Com
dic, suara que m’he eixorivit, l’interessantíssim palimpsest que
llegia, tot d’una, segurament massa gastat de tantes de vegades que
ha estat esborrat, se’m desfà als dits com la vida mateixa. Quina
buidor, Gessamí!
«—Llavors
hi he pensat. He pensat que viure és palimpsest on s’hi troben
encar traces (sempre en perill de sobtadament desaparèixer) (hi
romanen tremolosament, a trenc d’esborrar-se com les de la sorra
devora les onades) (cap petit accident, i...), traces incertes,
efectivament, de la vida incertament viscuda, i hi figuren amb por i
reguard, amenaçades tothora, com dic, i abans tot no se’n vagi al
carall, és a dir, les memòries mateixes que són les traces del
viure gravades al papir diguem-ne cerebral (qui sap!), tantes de
vegades incessantment reutilitzat, i que al capdavall, tard o d’hora,
en un bleix, aquest papir palipmsest se t’ha engrunat i t’ha
romàs tot fet un il·legible polsim de cendra..., igualment totes
les altres memòries... les incertes (encauades en caus secrets i qui
si sap si accessibles), i les més sòlides (mai tampoc no gaire, no
ens enganyéssim, no som tant hipòcrites ni fluixets) s’esfumen
amb la vida mateixa.
«—I
no cal que el cerquis, Gessamí, no n’hi cap enlloc... no hi ha cap
mena de consol on puguis arrapar-te que no sigui ridícula falòrnia.
Sabut. Només hi ha re mentre hi ha quelcom o altre de si fa no fa
llegible al teu cervell, i el teu cervell és palimpsest (impossible
negar-ho, és evident!), i quan no hi serva re de llegible, no hi ha
re enlloc. Has tota soleta anul·lat el palimpsest de l’existent,
Gessamí...»
«—Sadurní..»
«—Ah,
sou vós, Sadurní. Sempre us prenc per la senyoreta Gessamí. Sou
tan pareguts! Vull dir, us assembleu tant. Dues gotetes d’argent
viu. La mateixa vivacitat. El mateix culet vibràtil, fimbradís,
llepissós... Ah, joventut! Vosaltres rai!»
«—Bona
nit.»
«—Potser
tindré sort. L’altra nit, quin èxit de públic la meua proposta
onírica. M’hi és donat de presenciar la meua autòpsia, i veig
que el dissecador, l’autòptic autoestopista, qui s’atura adés a
monejar i a ditejar amb un detall del meu cos i adés s’atura a
ditejar-ne un altre, ara mateix hi troba budells nets com molt
higièniques vagines, sense ni crosteta de femta, qualcuns dels quals
tanmateix mostren, inconfusibles, capllevant de la tendra carn
enrojolada, queixals naixents, no pas encar oposats, ans alterns, mes
ja enlluernadorament blancs i sans, aviat prests, diries, i com si el
meu ventre hagués començat, amb presses, de gestar-hi monstres...
«—L’autoestopista
anatomista m’amoroseix la xona amb un toc lleuger de la seua xil·la
nòrdica. Es pensa missatger dels déus. Amb permís d’escorcollant
a lloure amb el seu bla cercapous els amagatalls de tota cèl·lula,
o corol·la, rosada.
«—Mentrestant,
Sadurní, on sou? Això dit per l’autòptic pensant segurament en
vós. ‘Haig
d’insistir-t’hi que no te n’oblidis mai pas pus
d’escombrar-m’hi les brutícies adventícies’,
i mentre ho diu, peremptori, tot i que l’operat soc jo, amb lletres
com qui diu màgiques, el mateix missatge s’escriu tot sol, i
inesborrablement, a les dures rajoles (palimpsest indestructible) del
terra d’aquest menjador mateix...»
Amb
allò en tenia prou. Una indirecta? Un entretoc? Un petit menyspreu
irònic? No em pas faré pregar. Qui se’n cura, a aqueixes altes
hores, del pobre savi virtuós? Repapieja, mig adormit. Algú
l’hauria d’acompanyar a casa. Va begut. S’entrompa fàcilment.
L’edat... Paput, s’empapussa, i cascun dels papus papús de
l’aplec prou parem compte a tustar-li l’esquena, perquè es
desempapussi si pot, és clar.
I
només em calia allò. Memòries inútils. Ara que, de tota manera,
tant se val. Cap rancúnia. Cascuna de les imatges suscitades en
aquella escena d’avui ja han començades de fer-se malbé per a
l’eternitat..., no em trauran pas la son... i allò dels seus
obsedits budells ara oberts en canal damunt el marbre fred de
l’anatomista, hom se’ls figura (tanmateix a desgrat) com són de
veritat... claferts d’incògnit excrement... i només li pensen
(els budells, els budells) de cagar. De cagar.
Faig
ben fet d’anar-me’n. Em convé l’aire fresc de la nit.
(...)
(Haig
fet cap nyap? Car a quin cau faig cap?)
El
vi hi és dolç. Vinc de fer cap al cau, i veig que hi vaig amb mal
peu, que el cau no és pas el meu. Ni el vi no és el meu. El vi dolç
no és prou bo ni té bon ull ni bon tast. I qui sap si em fa mal.
Si
caic no caic, em prenc pel coll i em trec del mal cau.
Quin
cau és doncs el meu, el bo?
Quin
mal de cap! (El pap ho sap!)
Ço
que beus t’ha fet mal!
—Ep!
On vas? On vas? Caus? Caus?
—Caic!
—On
caus?
—Al
pou, al pou! Al pou fosc i sens fi, d’on mai no se n’ix pas!
—Vols
dir que ets mort?
—Mort?
Tu ho dius. Tu ho has dit! Dec ser mort! Mort! Ja pot hom fer el
clot! Ja pot hom (qui el fes) fer-lo del tot i fer-m’hi dins. I
prou!
—Vols
dir? Vols dir?
—He
dit! Ben clar!
—Ah
de tu! Mes... Prou que vull fer-te cas, mes sent que dius... que dius
no sé què... I si dius, vol dir que ets viu, ca?
—Soc
viu! Soc viu! Tu m’hi dius! Tu tens raó! El vi no m’ha fet mal,
dolç i tot!
—Ep!
On vas? On vas?
—Me’n
vaig al cau, al cau, és clar!
—De
bell nou?
—De
bell nou, és clar.
—Mes
a quin cau, doncs?
—Al
meu, al meu, al bo. On no hi ha mai vi dolç del que fa mal!
—Molt
bé, molt bé. Ben fet. Doncs sort. No hi ha re que val pas tant com
la sort.
—I
sort per a tu. Au, au, doncs.
—Au,
au, i tant, i tant.
(...)
(L’irascible
Nic Arrufat no estalvia ningú. És un déu típic.)
(Els
necròfags.)
Crec
que, captiu del sons, per a ell tots els gemecs dels qui imploren, i
com més planyents i humiliats, ploramiques de merda, pitjor, són
terribles grinyols i garranyics, com ara les impassables fragors dels
vòrtexs.
Deu
ésser que pateix
de disturbis vestibulars. Cada nota, sobretot en mode frigi, el duu
al vertigen. I hi veu pampallugues, pertot arreu, com si eixams
d’arrítmiques cuques de la llum li volessin, caòtiques i
exorbitants, pels voltants.
Doncs
bé. S’escaigué llavors que, com sempre, plogueren
els retrets i les terribles malediccions del sempre emprenyat déu
Nic Arrufat sobre els caps molls dels líquids amniòtics de cada nou
nat.
Maleït
tot nadó des de l’inici. Aquesta ha estada la gracieta de cada déu
mai inventat.
Cada
cop que mai naixem a un món o altre, un déu o altre sempre se’ns
caga, pertanguem a la religió que pertanguéssim, justament a tall i
exemple, a mou i mode, de contumeliós bateig.
Aquest
és el panorama. Aüquen eloqüents amb golls de gavatxs qui enmig
dels colls els pugen i baixen, i els bateguen alhora, molt
esfereïdorament.
I
érem a la un cruïlla i ens fèiem a banda car passaven, carregats
de fenc, els carros portats per bous menats per esclau, i no volíem
relliscar al fang davant les rodes.
Llegíem
l’esgrafiat al peu de l’estàtua d’en Nic Arrufat (on se’n
troba piadosament gairebé a cada cruïlla del camp dels ignars).
«—Li
preguem que de fer mal no se’n vanti
Ni
que es trobi impecable
i altri bescanti
Car
som com som i si un selló és un càntir
Com
xinxa qui irrisòria s’ageganti
També
ell com tothom té un cantó que canta.»
Allò
el posa a parir. No sé per què aprenia de llegir, déu carallot.
Tot text el treu de polleguera. S’engega, desencadenat,
com qui espargeix aspersions irreverents
i llordes invectives.
Per
això més val néixer mort.
De
vegades els morts, o els qui se’n fan passar, són els més vius.
Llurs atrafegats tentacles, simbòlics i augusts, dirigeixen
l’orquestra simfònica d’amagat.
Astuts
i ocults, distesos, i disfressats d’anèmics, de flegmàtics,
d’enigmàtics, d’azoospèrmics, de bohemis, de mòmies. o de
faldilletes en un avençat estat d’anilitat, ço és, de senil
feminitat, observen a tort i a dret, i toquen i retoquen, tractant
d’adreçar, ni que només sigui una miqueta totalment negligible,
els torts que es foten la gent entre ells. És així com hi ha
betzols qui creuen en els miracles. O sota l’eixarm de l’eixam de
bruixes, indivídues d’imperfectibilitat palesa, pal·liatives de
tota pena, qui, latents i invisibles, pul·lulen pels indrets màgics.
Com
voleu que arreglem gaire re? Massa de carnatge i de destrucció
pertot arreu. Qui en donaria l’abast, ni que els morts vius fóssim
milions. No tothom val per a l’àrdua, estrènua, espartana, tasca.
Pobles
despoblats pels inversemblants invasors. Forassenyats incriminen els
més tronats ni agònics dels crims i pecats que, en llur èbria i
bàrbara repressió, ells han comesos.
Amb
quina voracitat s’acarnissen amb els sobrevivents, és a dir, no hi
havent ja ningú de prou hàbil, els minvats, els anorcs, els
erosionats i deteriorats, els precaris i escanyats, els espasmòdics
i nauseabunds, els deleteris, els necròtics, els neurastènics i
narcotitzats, els panicats i humiliats, i els disgreguen, és clar, i
desagreguen, i desintegren, amb avidesa, com dic, exactament com,
malignants geògrafs, han esborrada la mateixa terra on llurs envaïts
feien vida.
I
a cada cruïlla, dedicada a en Nic Arrufat, hi rau un crematori, els
fums dels cremats de viu en viu del qual deuen endolcir el seu
olfacte, i doncs assuaujar-li l’estona... Aqueixa és l’errònia
premissa. La salvatge raó dels barroers ocupants.
Eons
fa que me’ls esguard amb atenció. Els sotj com sotja els
carronyaire afeccionat els bacteris i fongs al mefític brou de
conreu que rau, infecciós, al taulell del seu laboratori.
«—Una
mica d’absurd és letal. Trenca tot els sistema, tota la
instal·lació, i tot va de sobte damunt davall. Ara, un absurd
absolut, com és aquest on per immensa malastrugança ens ha tocat de
fer cap, on som immergits sense possibilitat d’evasió, i on tot
per força hi és estúpida ficció sense cap conseqüència, i on
res no serva ni pot mai servar cap mena de raó, i no hi trobaries ni
que fossis etern, i el mateix parany fos etern i infinit, que no ho
és pas, car és evident que ha nascut moribund, condemnat a
l’extinció sempre immediata, i enlloc no encertes clissar-hi ni
cap ni peus, i tot hi va tort i de cap manera, i a la babalà i de
continu a la merda, i au, bon profit, qui se’n cura? tant se val,
fot el camp, no vull cabòries, prou desgraciat soc d’haver estat
traïdorencament inventat, que et bòmbon, capdecony! quin fàstic
fots!»
Així
els responc, com he sentit que sempre els ha respost, quan li cerquen
acollonits qualque intercessió, en Nic Arrufat mateix, i amb tota la
raó, sobretot quan els ha burxat amb qualque pinça al seu brou de
conreu, i se li han alçurat, o pitjor, plangut! Quan se li planyen,
és quan més irat no s’hi llença a anorrear-los o pitjor. Li
demanen, absurds, impossibles peripècies, ço és, revinclaments de
la situació natural, capgiraments i daltabaixos miraculosos,
il·lusos, re no revira, la natura no es jaqueix subornar ni
pervertir amb pregàries ni merdetes d’aqueix ordre. És
implacable. Sempre es revenjarà. I amb raó.
En
aqueix aiguamort on xauxinem mig ofegats, res no és apedaçable. Un
mort mai no ressuscitarà. Un moribund mai no fotrà sinó
espitxar-la. Un adolorit mai no perdrà la dolor. Un innocent mai no
serà sinó declarat culpable. Cap collita perduda serà mai
guanyada. Res condemnat, condonat. Cap casa cremada renascuda en
palau... Decebeu-vos d’una puta vegada. Res no us desengabiarà. A
la mateix gàbia romandreu, i com més l’espatllareu, més merdosa
us hi serà, la per sort efímera, estada. Tot allò que espatllareu,
espatllat ho tindreu, i com més s’escolaran els anys, més
espatllat ho trobareu. I us fareu fotre.
Els
necròfags som així. Res mai no és ha plagut tant com de menjar
carronyes. I no volem competències. Qui ens prengués cap mos, per
ell feia. Si li’n queien (de bufes) de feixugues i abonyegadores, i
àdhuc mortals, que és fes fotre, ben merescut s’ho duia.
«—Ulls
vius i orelles dretes, sempre vigilem pels nínxols, sobretot
nocturns, i si sentim cap sorollet, diem, ‘Qui
ha ha, qui hi ha? Mot de pas, mot de pas!’
I si no ens responen com voldríem, disparem, i l’endemà quantes
de vegades no ens hem trobats rats moribunds, amb les orelles
ensangonades?»
Contra
productius i addictius (qui són enemics de la natura i només la
destrueixen, essent addictes així mateix al seu extractor
escanyament, espremuda, estrangulació, ofegament, decapitació...,
res no els aturarà...), contra ells, sense gaires esperances de
millorar re, allí som, perfectes, salubres, faedors sens fi dels
bons nyaps i les fines pífies, cascun de naltres algú qui
conquereix la pitjor superstició
—
la
del progrés, la civilització.
Som
els improductius, millor encar, els subtractius, els escombriaires
qui mai no ens lleixem segrestar per les nocions idiotes dels àvols,
dels endimoniats, els de les contínues maleses, dolenteries,
aberracions.
L’epicentre
furiós de la golafreria no se’ns engoleix. Astorat, a tota tesa,
repetidament, sense interrupció, ha de retre’s a l’evidència de
la nostra triomfal emersió impecable. Hom s’escapoleix i compleix,
calmament, harmoniós i amè, mes sense ajornaments, sa comesa. Rosta
cadàvers, els redueix a llur mínima expressió, la que li convé a
la natura per a sa més veloç reabsorció.
(...)
(«—Torna-t’hi
i torna te’n.»)
«—Fill
meu, au ves, i pren ta revenja, i en acabat no hi triguis ni
romancegis, i sobretot no te’n vantis, no fos cas que encar
prenguessis mal, car, ara que t’hi hauràs tornat, puix que deies
que tant et calia de fer-ho, que no te’n podies estar, que sense no
podies viure, te’n tornes tot seguit, i en paus.»
(...)
Havent
fets no feia gaires dies els 140, el vellet atrotinat Remigi Plim,
amb la seua ferramenta de fusta feta a casa desmanegant-se-li una
mica, mes sense que li caigués, se’n reia irònicament i àdhuc
cínicament, ara que els criminals del govern havien resolt de fotre
una nova guerra. «—Deuvosguard,
minyons, ja fareu goig! Una altra guerra, prou podeu!»
Tot
aqueix jovent qui durant setanta anys se li’n fotien, i ara, ben
aviat, tots al clot, molt abans no pas ell mateix.
(...)
«—Veus
aqueix cuc blanc llong llonguíssim? Prim, elàstic. Cua punxeguda.
Buidador d’ulls. No l’acaronis, massa traïdorenc. Sempre en
suspens davant ton nas, ca? Prest a la mossada.»
(...)
(Ens
en tornem totalment de buit.)
«—Puerils
creences en allò que no és sinó vulgar aparença i decorada
façana. Món pintant abjectament la realitat (?) amb tot de capes de
pintura, sense excepció molt carrinclones. La més ridícula, la
capa de pintura religiosa, massa ‘canallesca’ (per a la canalla,
i per a la ‘canalla’, oi que m’entens?). La més xarona,
l’artística. La capa més fal·laç, la científica. La més
maligna, la tècnica i l’econòmica i la política (tres capes de
pintura mefítiques i deletèries, ho embruten tot), mentre la
realitat (la ‘veritat’?) nua i crua és això — carn crua que
amb la mateix arbitrarietat apareix de... i desapareix a... l’abís
del no re.»
Anant
al gra, al cor de la qüestió, al cor del cos només hi ha un òrgan
fal·laç i fal·lible, i gens durador. Si
això no és prou clar!
«—Anys
d’estrident insurgència i no sabia pas on anava, fins que amb anys
de coalescència i coherència, comprenguí que no anava enlloc, i
que de fet enlloc és l’únic indret (?) on anc ningú no pot anar.
Justament el mateix enlloc d’on no brollava. Anar i tornar. Ben
natural. Res no pot ésser ni sobrenatural ni ‘sotanatural’, no
fotéssim, cal sobretot no caure mai al clot infernal de la falòrnia
i el xaronisme, de la cagarrina i de la infàmia i el nyap
sensacional. La religió, l’art, la ciència, la tècnica,
l’economia, la política. Ecs. No cal matar-s’hi. Ja ens morim
sols. O, si encar ens resta instint, ja ens morirem prou com i quan
ens caldrà.
«—
I amb això m’acomiadaré fent voleiar una mà o altra, ambdues
buides.»
(...)
Pollós
pallasso, collons, s’ha ficat un parallamps a l’abdomen. Car de
l’abdomen, diu, és d’on en realitat en realitat no surten tots
els llamps i no vols pas fer mal a altri, si abans no te’n feien a
tu.
Pollosos
pallassos dels pallussos rellotges, tothom. Superposició,
superstició, afegitó a la solemne impostura (el fastigós
emplastre?). Constrenyedors rellotges que marquen cridaneres
pintures, vernissos, esmalts, damunt les pintures d’irrealitat,
d’inexistència.
La
realitat és el pinyol (el gra, la semença) de la irrealitat.
L’existència el de la inexistència.
Al
cor de cada cosa hi rau el seu propi anorreament. Encar més clar!
No
fem mai altre que tornar-nos-en. De buit.
(...)
(Pròdroms
de mort.) (Els
inexistents.)
Observes
rere les flames fatals els fútils inacabables coits de les falenes.
En
la nostra més tendra saó, fórem bandejats, amb fàstic i repulsió,
com si hi érem molt irritables llémenes.
Ens
abatien a trets i ens llençaven en pous d’oblit.
Un
sol mec curava la tanca de la cleda on érem closos, però era un
argus que servava i se servia de mil ulls.
Un
cop perpetrat per la implacable natura el crim de la barrera opaca no
hi vèiem sinó amb la punta del nas — ens ensumàvem l’atans de
la mort qui ens sotjava per tots cantons.
Tots
els cantants vocalitzàvem alhora. Cascú pel seu costat, trobàvem
sorpresos que tot, prop i lluny, tocant a mà i remot, era material
poètic — amb diferents sentors específiques. Tot i que néixer
era naufraig, absurds i grotescs i abjectes naufragats, encar,
esparracats, febles d’inanició, pollosos i arnats, asseguts en
rogle encetàvem sessions on la patètica comèdia del viure i ses
rutinàries glòries ens omplien d’un cert urc. Espurnejàvem com
cràpules a qui el daus rutilants els queien tot sisos. Sis daus sis
sisos. 36. Una sort anòmala. Egòlatres carrinclons, de la
ultracuidança més presumptuosa, quèiem panteixant a la misantropia
i la fòbia envers les desesperants aventures de l’estómac.
Salmonel·les, papil·lomes. Trigances suspectes ens els agredeixen i
ens exhibeixen llurs pitjors aspectes.
Recordàvem
escaients encanteris de les bruixes benemèrites de la nostra
infantesa. «Alimara
tirabec, alifara xiribec, si em demanes amb què bec? Amb el bec!»
Debades. Ni la tanca s’esberlava ni la porta es mig obria.
Res
no hi fot re. Intrèpids en trepidants períodes, tot ens era
estímul, al·licient, per a esquivar les ordalies d’arribada la
darrera nit haver d’anar a raure al mateix llit amb la de les
conques o cavorques dels ulls absents, buides fosques sollades
cavernes niellades amb negrors de corrupció i corcadura de mai no
poder-hi treure els peus, atrapats en paranys impossibles de salvar,
i voltats pels monstres del furibund abís, troglodites i golafres,
qui no s’atiparien mai de rostar-nos. I ella, la morta, els seus
llavis descarnats fotent eternament la sorda ganyota del riure cru i
sense cor.
Als
llimbs col·lapsats, hores de platxèria, libàvem nepentes i,
alegres, escrivíem vans assaigs amb la virolla d’un bastó damunt
la pols dels fressats caminois del jardí. Tot hi era insinuació i
incentiu, i saba i vaccí, i inexorable oblit, i els nostres visatges
eren els dels benaurats en qualque altre paradís d’inanitat
provada.
Proeses
de l’escissió fantasmagòrica, dels gòtics melics ens brollaven
ventalls esbatanats i alabatents decorats amb llenyataires i antílops
en els autumnes divins de sorneguers antídots beguts en els
pampalluguejants ocasos, i cascú ens exclamàvem que, de gratcient,
«Reculls
infinits d’aforismes que conec i desconec m’ascendeixen, felins i
a il·lusionats grapats, a l’encantada ment.»
I ens teníem salutífera enveja mútuament.
Amb
alacritat ens atorgàvem guardons que assenyalaven les màximes
honors adés pertanyents als més formidables i fraudulents olímpics.
Figuraven vaixells que minvaven horitzons enllà en exòtics gebrats
aiguamorts on, escorcollant-hi avall, les xarxes no en cobraven sinó
desconfites i emfàtiques conclusions, o, amb més sort, catarsis i
celísties amb rum-rums i mormols de bons consells.
Suposadament
molt flairosament acompanyats d’un macell ben triat de femelles del
serrall, hom eludeix de caure en cap temptació, desdit per les
ozenoses flictenes de pèmfigs. Put pertot a cucat i a resclosit.
O
esdeveníem d’estranquis pulcres pusil·lànimes autòmats amb
pròtesis miscel·lànies qui, orfes i nictalops, als més allunyat
límits de les extremes perifèries, exercíem d’ignorats cosmòlegs
qui vèiem la certa exacta imminent fi qui ningú altre ni
s’ensumava.
Constrets
a l’extinció, ens endinsàvem als bròfecs budells dels intricats
bordells, on l’aire era més esclet ni pur.
I
ara, prístins esperits, no existim sinó figuradament i molt
efímera, ombres indiscretes qui ningú no vol veure surar pels més
foscs racons.
Altrament
gens dissimulats, albirem,
sense fer-ne cap cas, on (ells, els obscens acròbates) amaguen els
tresors, i qui acoltella qui per l’esquena, i qui, banyat en vòmits
i desdenys, renuncia, pogut pel tedi, a cap fita, i llavors, és
clar, sense confessar re abans, viciós es suïcida.
Quantes
de vegades hem presenciada una altra elegant i perfumada dama,
abillada sòbriament amb un complet de xeviot blau fosc, qui, bo i
creient-se inobservada, es treu d’esquitllentes un gros tap del
nas, i amb peus de plom, mes amb isnells i letals dits de serpeta,
l’enganxa al plat del veí, ara ocupat a xerrotejar banalment amb
la veïna de l’altre costat?
El
nadons dins llurs cistells davallaven pels recs i torrents, confiats
a l’arbitrarietat de la sort, i a la benvolença dels gréixols i
baladres i als filandres a frec de bec dels còmics ibis i els
tràgics aufranys, mentre als conys gerds i peluts de llurs mares hi
peixíem de grat durant benaurades estones els quitzes ramats de xais
molt pudibunds.
Els
llamps s’acarnissaven amb els cocodrils, pretensiosos com
capibares, o trompitxols com granotes, quan els enfonyats impostors
rere les façanes aquàtiques, els nostres ulls insadollables com
sínies impel·lides pels maremàgnums, n’observàvem impàvids la
voracitat de les vores, allò que se’n diu ‘avulsió’, en
aquest cas ripària, bé que ens podríem esmar que fos litoral, si
les ribes eren les del Nil quan davallava, com avui, absolutament
prenys.
Com
a la ferramenta no ens han romasos sinó els quatre queixals del
seny, així mateix no ens han romases a la memòria sinó quatre molt
exquisides amarantines imponderabilitats, on l’instint subversiu en
dictava la disbauxada, àdhuc de cops, per afany de perfecció,
d’immunda ultracuidança.
Tot
tol·le-tol·le
el
trobàvem terapèutic, en aquells temps aterrats.
Hom
s’esclafeix íntimament, a trenc de col·lapse, en hores de lleure
perniciós, llençant enrere els esguards del record que semblen
albirar, com en cridanerament acolorits vitralls il·luminats part
d’arrere, els altrament irrevelables petits episodis truculents.
Crèiem
fermament que tothora, a qualsevol instant, tothom té dret a ésser
mort, i això sense caldre mai mirar prim dels mitjans emprats, els
quals mitjans, com tothom sap, són, això rai, innombrables.
Contemplatives,
ens sobrevisqueren les melangioses ombres a tanta de corrosiva
horror, les horrors quotidianes que la inòpia i la inèpcia de la
plebs incessant i a manès no ens forneix.
A
onades
oníriques, malsons guspirejants ens exposen a la por del com més
anem, més compromès esdevenidor.
En
un preludi clandestí a l’enlloc ubic, gaudiren els nostres ulls
llavors d’aquell últim horitzó insòlit.
Era
un horitzó estroncat per una cataracta terminal, una cascada
absurdament atapeïda, on tot l’existent fins llavors no s’escorria
rabent i inaturable, avall, avall, vers el no re del més enllà.
Passablement
lúcids fins ara, els nostres ulls, alaferits i castrats per
l’agressiva presa de la cacera ocular mateixa, la qual víctima
potencial, a tornajornals, se’ns revinclava damunt, en crua
intrèpida escomesa, i ens omplia les òrbites d’huracanades
lletoses llàgrimes, esdevenien, més que no pas ulls de veritat,
negres traus de titella ocupats per orbs bruns botons.
Garratibadament
reprimits, les cormes que ens engalavernaven els garfis de la nostra
sagacitat, a part d’exhaurir-nos en la contesa per a
alliberar-nos-en, ens impedien de mesurar les dimensions de la nostra
pèrdua, immersos a despit nostre en la monumental absurditat
d’aquella civilització aliena, aparentment només nodrida per una
constant irritant agressió vers nosaltres, un no poder encobeir de
cap manera la nostra mera existència.
L’anorreament
ens havia de caure damunt no pas gens celadament, ans totalment
franca i oberta, i sense estalviar cap mitjà per cruel que fos, de
fet, com més cruel més se l’estimaven de fer-nos-els rebre,
maleïts mitòmans invasors, de qui les implosions d’injúries i
renecs, dites en llurs xafallosos papissots roncs i parrups totalment
inadequats per a cap sensible orella ni cervell, ens destarotaven
vicàriament, com cucs qui se’ns cruspissin la consciència.
Quina
manera més idiota d’ésser extingits, com si no n’hi havia prou
amb la nostra exterminació física, havíem de suportar la tortura
psíquica de llur psicòtica expressió.
A
quin boldró taxonòmic devien pertànyer, ens demanàvem.
Repel·lents espècimens de sexes desconeguts. Com ara la dama del
colossal tap al nas. Quina transformació més previsible. Li deien
les ‘amigues’ que anar de dol l’afalagava, aleshores cregué
que li calien morts. Sos ulls glaucs esdevingueren els de l’assassí
sense recances, i sos exasperats raucs de gripau encar més
encantadors per a certes espècies de mascles molt delicats. Els
homeis es multiplicaren. Trobaven cadàvers,
sobretot en acabat de cap període de procel·losa
inestabilitat, esbarriats pertot arreu, entre els lletsons i les
fritil·làries i els el·lèbors, i les malaquites i els grafits, o
cap per avall als cossis d’escombraries i les papereres de
cantonada, o tant se val, als ports, a les estufes, als dormitoris,
entre els espills, entre els torrons...
Marcescent,
havent-se begut definitivament el poc enteniment que li romania,
havent perdut el senderi, la sindèresi, la dama mal sexada fou
elevada, com li esqueia, al grau de jutge constitucional.
Amb
aquell as a la màniga, només pensa llavors en el lucre que se’n
deseixirà. Molt li plauen deport i joia. Enfolleix de goig per les
disbauxes, on els esclaus amb fortes capacitats de resiliència són
els qui hi duren menys. I les lleis per ella sotasignades són
naturalment lleis d’assassí magníficament ensinistrat pels
mestrívols sublims poders de l’estòlida nua bavosa agressió,
sense admetre-hi mai assuaujadores reculades.
Ses
germanes aparegueren força tost totes fets exquisits cadàvers.
L’ompliren doncs de guardons i d’oripells, i anava de dol
perennement, i les altres dames la trobaven ‘tan
cuqueta’.
L’envejaven de valent, els trets
de llurs fesomies com abonyegades muntanyes galàctiques de cels
espectrals, llurs xones o petxines sobreeixint-los, a les cretones
que els cobrien les zones inguinals, meteòriques barroques
pinzellades d’agres secrecions que sovint les incriminaven. I
havien de pagar aleshores l’agosarada oprobiosa supuració amb un
desminyonament exterminador de la vagina del coll, mitjançant un ben
doble garrot fins al fons pitjat i repitjat, afetgegat i reafetgegat,
premut i repremut.
Els
petrells
qui colquem els huracans, amb cada vas sanguini, i nervi i nevus, amb
cada vesícula del fel, amb cada oronell bategós sobretot, ens
troben (al cor del grop, al grop del torb) indicis ensangonats i
emmerdegats de les lleis adversàries segellades pels jutges suprems,
supremament barbàrics, per molt de carrincló camuflatge que damunt
no portin.
Una
fal·lera, una boja talent, un ‘pothos’
(fort desig), de fondre’ns totalment, carranquejants carraques, ens
fotíem a fotre els ermitans — ombres en seclusió — i en orgies
fraternals, si mai a la fi ensopegàvem amb cap ganyip espiritual
(cap nova noció filosòfica, cap imatge que expliqués cap rebec
misteri) per a dur-nos al bec, lluitàvem amb la mateixa tenacitat i
ferocitat del rabàs (o teixó) quan assoleix de mossegar-te enlloc,
ni que sigui al teu cul, ara dur com os fòssil. Caminàvem llavors
esparavanyats, amb l’amble de l’ànec, amb les ungles de les
urpes trencades, les goles obturades, vibrants antropoides mig
ensorrats, empesos per la ferramenta del cruel carnívor vers el cor
de la duna, mes, així i tot, versemblantment, com amblipigis,
valsant alhora amb les natges espectrals pels camins aeris de l’allò
nou.
Herois
consagrats de tota perversió, aquell era el nostre reialme, que, com
àvols buròcrates, controlàvem totalment. Si mai ens relliscava la
mà del mànec, el col·lapse hi fora general. El viatge perillós
finia en l’estavellament anorreador. L’embalsamament incessant
dels ambiciosos (invertebrats i vertebrats) terminava enterrat al
sorral de la indiferència sempiterna del no re.
Mors
omnia solvit.
La hipòcrita deessa, simpàtics clotets a les galtes sota els seus
assassins ulls de glaç, ses esputacions oceàniques esdevenen magmes
del darrer foc.
Lladrucs
de llúdries, escarnidores rialles de foques, acompanyen les
aterridores vibracions dels omnipresents terratrèmols. Tothom trobem
tota eixida oclusa. Cap dels mòrbids sòrdids continguts del ídols
acadèmics no ens serveix ara de re. Quina beneitura haver pres el
risc de viure!
A
quin fi porta la nostra fi? A cap! Cap fi no porta a cap fi. Prou
capficar-s’hi. Oh
llibertat!
(...)